Книга Остров на двоих, страница 1 – Лана Крейн

Чемоданы, скалки и кризис среднего возраста в двадцать пять лет

Знаете это ощущение, когда ваш мозг кипит сильнее, чем сковородка с раскаленным маслом, а вокруг — ни единого кондиционера? Вот в таком состоянии я находилась последние полгода.

Меня зовут Эмма. Я шеф-повар в модном ресторане в центре Чикаго. Звучит круто, да? Почти как в кино: белая китель-форма, крики «Да, шеф!», идеальные стейки и восторженные отзывы критиков. Только есть один нюанс.

Ресторан принадлежит моему парню — Уолтеру. И последнее время наша кухня превратилась в филиал боевых действий, где мы с Уолтером перекидываемся не рецептами, а претензиями.

— Эмма, ты не понимаешь! — в очередной раз орал Уолтер, размахивая руками над остывшим суфле.

— Мы должны работать в команде! Ты убиваешь нашу романтику своими вечными ночными сменами! — Серьезно, Уолтер? — парировала я, снимая фартук и швыряя его на стол.

— Романтику убивает не моя работа, а то, что мы не разговариваем ни о чем, кроме цен на лобстеров и аренды зала!

Наши отношения трещали по швам. Чувства, которые когда-то грели нас долгими зимними вечерами, остыли быстрее, чем плохо поданный десерт. Нам обоим нужен был воздух. Глоток кислорода. Поэтому я сделала то, от чего у Уолтера едва не случился сердечный приступ. Я зашла на сайт по бронированию, нашла крошечный, богом забытый частный островок где-то у черта на куличиках в Америке, и забронировала роскошную виллу. На неделю. Одной. Вечером перед отъездом я сидела на кухне нашего дома и пила остывший чай. Уолтер вошел в комнату, нервно теребя пуговицу на рубашке. Выглядел он растерянным, как стажер, впервые увидевший живого краба.

— Ты... ты правда летишь туда одна? — тихо спросил он, присаживаясь напротив. — Да, Уолтер, правда, — вздохнула я, глядя ему в глаза.

— Нам нужно побыть раздельно. Понять, кто мы друг другу — партнеры по бизнесу или пара, которая просто по инерции делит одну постель. Нам обоим нужен этот тайм-аут.

Он помолчал, сглотнув ком в горле, а затем тяжело кивнул.

— Хорошо. Если это то, что тебе нужно, чтобы всё исправить... лети. Я присмотрю за рестораном. — Спасибо, что отпускаешь, — мягко ответила я, хотя внутри всё сжалось от странного предчувствия.

А за несколько сотен миль от нас происходила совершенно другая история.

В душной, пропахшей машинным маслом и дешевым кофе автомастерской провинциального городка Соер — парень с золотистыми от солнца волосами, вечно испачканный в мазуте и обладающий фирменной ухмылкой бродяги — заканчивал ремонт старенького пикапа.

— Слышь, Соер, друг, выручай! — запричитал хозяин машины, пожилой дядя Боб, хлопая себя по карманам.

— Денег в этот раз вообще ноль. Совсем прижало, сам знаешь. Но у меня есть кое-что получше наличных! Боб вытащил из внутреннего кармана потрепанный конверт и сунул его Соеру под нос. — Что это? Билет на лотерею? — скептически изогнул бровь Соер, вытирая руки о грязную тряпку. — Хуже! Путевка на неделю на частную виллу на побережье! Выиграл в баре в кости, да только мне с моим радикулитом и больными суставами только на тропических пляжах и валяться. Лети, парень, отдохни от железяк. Тебе нужнее!

Соер только рассмеялся, скептически разглядывая яркий буклет с изображением пальм и лазурной воды, но спорить не стал. Кто же откажется от бесплатного отпуска?