Книга Подарок на 1 ночь, страница 10 – Тома Глуб

Я вышла из машины. И замерла.

Наверху, на одном из верхних этажей, светились окна. Обычные окна, ничем не отличающиеся от десятков других.

Там была наша квартира. Наш дом. Там пахло мамиными блинами по воскресеньям, там Сашка разбил вазу, играя в футбол в большом зале, там мама пела, готовя ужин.

Там папа целовал меня в лоб каждое утро…

Теперь там живут другие люди.

Ноги подкосились. Я покачнулась.

И тут же почувствовала руку на талии. Уверенную, теплую. Он подошел бесшумно, встал рядом. Близко. Слишком близко. Запах табака и парфюма окутал меня, но почему-то не оттолкнул.

В нем чувствовалась сила.

Уверенность. То, чего мне так не хватало.

— Мне уже интересно, что ты задумала, — его голос у самого уха, низкий, с легкой насмешкой. — Учитывая, что раньше никто не просил меня подготовиться. Обычно девушки уверены в своей неотразимости и часто выпрыгивают из трусиков, чтобы соблазнить его. А ты попросила купить трусики.

Я не смогла сдержать улыбку. Горькую, кривую, но улыбку. Спасибо тебе, незнакомец, что быстро опустил на землю. Я больше не думаю о семье.

Его легкость была заразительной. Или я просто цеплялась за любую соломинку, чтобы не сойти с ума…

— Откуда вы знаете, что там? — я повернулась к нему, стараясь играть его же оружием — легкостью. — Да и… все знают, что мужчины любят глазами.

Он усмехнулся. В полумраке его глаза блеснули.

А я подумала… может, если все пойдет не так… я попробую соблазнить его?

Что при этом проще — я не знаю. Но ему я нравлюсь.

И это мне на руку.

Квартира встречает меня полумраком. Где-то в глубине теплится приглушенное освещение — может, торшер за поворотом коридора, может, подсветка. Свет льется откуда-то издалека, золотистый, почти медовый.

Тихо. Будто здесь остановилось время. Даже не слышно города за окнами…

Он идет первым, не оборачиваясь. Широкие плечи четко очерчены в полумраке, походка уверенная, хозяйская. Я семеню следом, каблуки отстукивают нервную дробь по паркету — идеальному, наборному, с замысловатым узором. Дорогому до неприличия.

Никто не предложил разуться. Никто не показал, куда повесить пальто. И это почему-то выбивает из колеи.

Ну да, ну да. Я здесь не гостья. Товар, который доставили по адресу.

Коридор кажется бесконечным. Стены темные, может серые, может коричневые, в этом полумраке не разобрать. На них висят картины — абстракции в тяжелых рамах. Пол блестит, отражая наши силуэты. Пахнет дорого: кожей, деревом, едва уловимо мужским парфюмом. Не тем табачным, что преследовал меня в машине, хотя и им тоже уже, но вперемешку с другим.

Свежее. Холоднее.

Гостиная открывается внезапно — огромное пространство с панорамными окнами во всю стену. За ними — ночной город, россыпь огней. Мебель минималистичная — черный кожаный угловой диван, стеклянный журнальный столик, кресла. Все острые углы и четкие линии. Никаких мелочей, никакой домашней теплоты. Стерильно. Идеально.

Холодно.

А еще в гостиной я вижу еще одного мужчину.

Поднимается с дивана, едва мы зашли. Разворачивается.

Воздух вышибает из легких.

Он красив. Идеален и уверен в себе, и его внешность обжигает холодом. Взгляд вообще ничего не выражает. Идеальные пропорции лица — высокие скулы, прямой нос, четко очерченные губы. Но в этом совершенстве есть что-то, что меня сбивает. Слишком правильно. Слишком холодно. Он держится слишком прямо. Будто мраморная статуя, которая внезапно ожила.