Книга Подарок на 1 ночь, страница 11 – Тома Глуб

Моложе своего друга — может, двадцать три или четыре. Светлые волосы — не блонд, скорее темно-русые с золотистым отливом — уложены небрежно-идеально. Та самая выверенная небрежность, которая стоит больших денег и времени.

На нем синяя рубашка из какой-то струящейся ткани. Расстегнута немного. Рукава закатаны до локтей, открывая сильные предплечья. Темные джинсы сидят идеально. На ногах — кожаные лоферы без носков. Весь его вид кричит о его достатке. Он выглядит сдержанно. Со вкусом.

Неоновый свет из окна подсвечивает его фигуру голубоватым ореолом. Делает почти призрачным. Нереальным.

Он смотрит на меня. Быстро, оценивающе. Взгляд скользит от лица к груди, ниже, возвращается к глазам. Ни эмоций, ни интереса. Инвентаризация.

— Снова? — голос у него низкий, с легкой хрипотцой. Красивый голос. Холодный. — Это которая по счету?

Он даже не смотрит на друга, говоря это. Смотрит на меня. Но словно сквозь. Он не пытается даже особо рассмотреть меня…

— Я не теряю надежды, — тот усмехается за моей спиной. Слышу, как он проходит мимо, плюхается в кресло. — Думаю, в этот раз тебе понравится.

— Мне понравится, если ты прекратишь меня доставать своей навязчивой идеей. — Он отворачивается, идет к бару. Шаги плавные, ленивые. Хищные. — Мне нормально. Я приехал сюда, чтобы с тобой посмотреть кино и накуриться кальяном вдоволь. А ты снова за старое...

Наливает что-то янтарное в тяжелый стакан. Виски, наверное. Лед звенит о хрусталь.

— Это в последний раз. Обещаю.

— Ты это говоришь каждый раз.

Я стою посреди комнаты. Не знаю, куда деть руки — сжимаю и разжимаю пальцы на ручках сумочки и пакета. Куда смотреть? Взгляд мечется от окна к полу, к картинам на стенах. И тут абстракции.

Совершенно непонятные.

Пакет с бельем жжет ладонь. Я перекладываю его из руки в руку.

И тут он снова смотрит на меня. По-настоящему смотрит. Изучает. Голубые глаза — нет, серые, нет, что-то среднее — останавливаются на моем лице. И я теряюсь.

Потому что… мне приятно.

Теперь он смотрит изучающе.

Господи, мне приятно быть объектом его внимания. Даже такого — холодного, оценивающего. Даже понимая, в какой роли я сейчас тут. Что меня купили, как вещь.

Он красив той красотой, ради которой девушки делают глупости. Той, что заставляет забыть о гордости. О принципах. О здравом смысле.

И я понимаю — соблазнять его не будет стыдно. Наоборот. Это будет… правильно? Естественно? Приятно? Я бы хотела его и без денег. Без сделки. Просто потому что он — это он.

Совершенный, холодный, недоступный.

Может, в этом мой шанс?

Не играть.

Не притворяться опытной соблазнительницей.

Просто быть собой — растерянной, испуганной, но… заинтересованной. Искренней.

Вдруг именно искренность растопит этот лед?

Я делаю глубокий вдох. Расправляю плечи. И впервые за весь вечер смотрю ему прямо в глаза.

— Почему она? — хмыкает он. — Выглядит очень молодо. Тебе есть восемнадцать, детка?

— Есть, конечно — кивнула я.

— Иди. Эта крошка заставила меня заехать в магазин нижнего белья тебе за подарком.

— Правда? Еще никто из твоих заказанных девушек не дарил мне подарки, — он провел по своему подбородку. — Пусть и за твой счет. Хорошо… Я буду ждать там, — он кивает на черную дверь. — Учти, что я… Не люблю долго ждать.

Завтра завершим) Потомлю вас еще чуть)