Онлайн книга «Лагерный пахан»
|
– А ты не бойся. – Не бойся и расслабься… – безрадостно усмехнулась она. – Ну так что, едем? – Какой же ты быстрый… Ладно, поехали. Но только недолго. И снова Кристина оседлала мотоцикл, снова обняла Трофима сзади. Ресторан в Чернопольске сложно было назвать шиковым. Просторное овальное помещение, широкие окна с выходом на главную городскую площадь, ассортимент вроде бы ничего, кабацкая музыка. Но публика несолидная да и опасная – шушера блатованная да трудяги-алкоголики. Поножовщина здесь – дело обычное. Оттого, видимо, и официантки такие хмурые – как фронтовые санитарки с переднего края. Но днем здесь спокойно. Музыки нет, но и народу едва-едва – командированные да местные алкаши со звоном в кармане… Но именно тишина и не нравилась Трофиму. Ему размах был нужен, чтобы вокруг все гремело и бурлило, чтоб ощущение тревоги щекотало нервы, чтоб можно было начистить чей-нибудь борзой хрюльник. Скучно, когда тишь да гладь, и ощущение собственной крутизны, как та улитка, все норовит уползти в свою раковину… Трофим выбрал столик поближе к эстраде. Возможно, Кристина войдет во вкус и не захочет уходить отсюда, а там и вечер наступит, музыканты лабать начнут. На столе несвежая скатерть, затасканный стаканчик с одним-единственным пластмассовым цветком, заплеванная горчица в треснувшей вазочке. Официантка подошла к ним с таким видом, будто Трофим собирался навьючить на нее пару ящиков со снарядами. – Заказывать что будем? – кисло спросила она. – А меню где? – Да зачем? Из первого только харчо, из второго только шницель с гречкой… – Зачем тогда спрашиваешь? – Пить будете? – А что есть? – Только водка. – А шампанское? – Говорю же, только водка… – А в три цены? – Ну, бутылочка найдется… Повеселевшая официантка ушла, вернулась с подносом. Шницель с гречкой, капустный салат, шампанское и водка. – Бедлам, – Трофим презрительно оттопырил нижнюю губу. – Говорил же, не фонтан… Не так он представлял свое рандеву с Кристиной. Шик-блеск вокруг, а он посреди всех такой крутой и недоступный, официанты в пояс кланяются, стол от деликатесов ломится, а она вся такая в фильдеперсах… Хоть с одним все в порядке – Кристина выглядела на загляденье хорошо. – Ничего, зато отобедаем… Принужденной улыбкой она пыталась скрыть разочарование, но этим нагнетала еще большую тоску. Уж лучше бы прямо сказала, что дело табак. – Шампанское теплое… – проворчал Трофим. – А мы не будем его пить. – Что, водку будешь? – Если шампанское не буду, то водку подавно… Меня же муж дома ждет. Трофим вздернулся, как будто под нос бутылку с техническим нашатырем сунули. – Я не понял, ты сейчас со мной или с мужем? – С тобой. Но не для того же, чтоб ты мне мужа заменил. Мы же с тобой соседи, вот и пообедаем по-соседски… Я понимаю, ты рассчитываешь на большее, но извини… Она смотрела на него вроде бы виновато, но напористо и непоколебимо. Как будто на все сто была уверена в том, что не уступит Трофиму… Он чувствовал, как в нем закипает желчь. Не для того он заманивал Кристину в ресторан, чтобы отпускать ее от себя нецелованной. Там, возле библиотеки, она еще могла брыкаться и топать ножкой. Но здесь, в кабаке, в этой святыне блатного мира, она уже не вправе его динамить. Раз она пришла сюда, значит, согласна на все. И если ей это непонятно, придется объяснить… – Ты что-то не то говоришь, – угрожающе насупился он. – Что не то? – ожесточенно глянула на него Кристина. И он понял, что не сможет наехать на нее ни сейчас, ни потом. Был в ней какой-то кремниевый волнорез, о который разбивались волны его агрессии. И она знала об этом, потому и чувствовала себя так уверенно. Потому и не боялась вилять хвостом… Семижильная красотка, и повезло ж кому-то… Шмакову, этому бочонку с дерьмом, повезло… И все же Трофим не терял надежды. – Ничего… – сконфуженно мотнул он головой. – Пойми, я люблю своего мужа, – увещевательным тоном сказала она. Он мятежно глянул на нее… Она что, издевается? – Не понимаю. Как можно любить такого прыща? – Напрасно ты так. Викентий – очень хороший… Ну, не красавец. Но ведь в мужчине это не главное… Давай не будем об этом. Все равно ты ничего не поймешь… – Это вряд ли. – Знаешь, почему волков санитарами леса называют? – спросила Кристина и сама же ответила: – Потому что они слабых пожирают… И ты такой же волк. Слабых ты за людей не считаешь. Я не буду говорить, хорошо это или плохо, скажу, что Викентий – не слабак. Поверь, был бы он слабаком, я бы его не полюбила… – Значит, любишь! – снова завелся Трофим. – Ты же не глухой, чтобы повторять. – А как же я? – Ты думаешь, зачем я здесь? Чтобы договориться с тобой, по-хорошему… Парень ты с норовом, дров сгоряча наломать можешь. Так вот, я тебе хочу сказать, что если с Викентием что-то случится, то я тебя сама, своими руками… Она улыбалась, но в глазах минус сорок по Цельсию и твердокаменная уверенность в собственных силах. Такой взгляд, что оторопь берет… – Странная ты какая-то, – усмиренно покачал головой Трофим. – Какая есть… Ладно, так уж и быть, выпью с тобой на посошок. Она лишь пригубила из рюмки, ковырнула вилкой шницель, и на этом трапеза закончилась. – Домой меня отвезешь? – спросила она. Но Трофим еще не потерял последнюю надежду. – Может, лучше ко мне? – Снова ты за свое? – укорила его Кристина. – А если ты мне нравишься? – Найдешь себе девушку… – Такую не найду. – Извини, но я тебе ничем не могу помочь… И вообще, сколько можно извиняться? Будь мужчиной, веди себя достойно… Ладно, оставайся, я сама… Но Трофим все же последовал за ней. Но вернулся в ресторан, как только отвез Кристину домой, вернулся… * * * Горемычная душа искала забвения на дне бутылки. Трофим пил, не зная меры. И, как ему казалось, совершенно не пьянел. За окнами ресторана давно уже темно, лабухи устали дуть в микрофоны, под соседним столом лежит в дуплет упитый мужик, где-то рядом гогочет пьяная компания, чьи-то расплывчатые рожи перед глазами… Трофим тряхнул головой, натужно сфокусировал зрение… Ну да, знакомые вывески. Котя Сом и Рома Конопля. Когда-то, еще до зоны, Трофим тусовался с ними. Пришли в кабак, увидели его, подсели… |