Онлайн книга «Сгори дотла, моя звезда!»
|
Еще два часа ушло, чтобы через базу ГИБДД установить адрес владельца трехлетнего «Ауди А6». К этому времени Крякин проспался, и с ним уже можно было разговаривать без скидок на похмельное скудоумие. – Ты мне скажи, капитан, почему в нашем отделе стволы не предусмотрены? – спросил Артем. – Кто тебе такое сказал? – удивленно посмотрел на него Крякин. – А разве оружие положено? – Положено – это когда положили, и можешь брать. – Не знаю, как тебе, а мне ничего даже не сказали. – А ты спрашивал? – Нет… Как-то не подумал. – А я спрашивал. И Варвара мне сказала, – мечтательно улыбнулся Крякин. – Что сказала? Что жить без тебя не может? – Почему не может? Может. Но плохо. А со мной хорошо… – Это она тебе такое сказала? – Нет. Но скажет, я знаю… И про стволы знаю. Нам полагается особое оружие. Особый отдел – особое оружие… – Ядерное? – Бери выше! Травматическое! – Издеваешься? – Нет. Четырехствольный пистолет «БП-4» или просто «Оса». – Точно, издеваешься… – Если честно, то насчет этого – да. А насчет «Осы» – нет… Есть, правда, альтернатива. Пистолет «макарыч» – аналог знаменитого «макарова», но с травматическим патроном… – Я плáчу. – Я тоже. Но ничего не поделаешь, такие правила… – Нам на задержание ехать. А Стрельчак, скажу тебе, не простой фрукт. И если у него есть оружие, нам несдобровать… – Вызывай ОМОН. – Из-за одного человека? Не смеши мою милицию. – А если их там целая банда? – Тогда не смешно… Ну, а если все-таки один? – Нас же двое… А оружие… Я видел, у тебя бейсбольная бита в машине. – И не только. Уже оказавшись за рулем своего автомобиля, Артем сунул руку под сиденье и вынул оттуда пистолет, внешне напоминающий «восемьдесят восьмой „вальтер“. Пластиковая рама, высокое качество обработки корпуса. С первого взгляда и не скажешь, что это травматический пистолет. – Что это? – «Хорхе». То, что нужно… за неимением лучшего… Для травматического оружие – хорошо, а для боевого – лучше бы я его не показывал… Стрельчак жил в Сокольниках, в многоэтажном доме с окнами на парк. Артем сунул пистолет за пояс, жалея о том, что нет оперативной кобуры. Вышел из машины – в надежде, что напарник не подведет. Дверь в подъезд открывалась с помощью кодового замка. Кнопки еще не стертые – комбинация цифр не прослеживалась. И на двери ничего не нацарапано. Пришлось ждать, когда дверь откроет кто-то из жильцов дома. Хорошо, если бы это оказался Стрельчак. В отличие от Артема он не был готов к встрече, поэтому не успел бы отреагировать на внезапное изменение обстановки… Но дверь открыла тучная женщина лет пятидесяти с отечным лицом и усталыми глазами. Артем придержал дверь, а она прошла, даже не глянув в его сторону. На восьмой этаж Артем собрался подняться на лифте. – А ты пешком, – сказал он напарнику. – Тебе полезно, для встряски… – Товарищ лейтенант! – встал в позу Крякин. – Хорошо, давай в лифт… – А ты пешком? – Щас! Они вместе поднялись на лифте, осторожно приблизились к двери. Крякин потянул руку к звонку. Артем жестом остановил его. Интуицию, как нюх на опасность, он развил еще в армии. Не часто ему приходилось участвовать в боевых перестрелках, но раз-два в месяц, а то и больше, рота выезжала на зачистку чеченских селений. Артем хорошо знал, как нужно заходить в дома, где за каждой дверью могла таиться смертельная опасность. Однажды он вовремя почувствовал боевика, зависшего над ним на балке сарая. Если бы он тогда не отскочил в сторону, лежать бы ему сейчас в гробу с дыркой в черепе. Приподняв руку, он прислушался к своим ощущениям. Если за дверью таится опасность, нервы тревожно напрягутся, а то и заноют… Но не было ничего. Полный штиль на просторах подсознания. А то, что рука тянется к пистолету, это всего лишь легкое предстартовое волнение. Дверь им приоткрыла миловидная женщина лет сорока. Пышная прическа, пышные формы, пышный халат. – Здравствуйте, нам бы Игоря увидеть… К сожалению, мастер автосервиса не запомнил имя-отчество Стрельчака. Поэтому Артему приходилось хитрить… Вдруг женщина поправит его, скажет, что Игоря нет, есть только Иван Стрельчак. Или, может быть, Игнат… – Нет здесь никакого Игоря, – простодушно улыбнулась она. Мягкое гортанное «гэ», характерная для южного говора протяжность звуков. – Стрельчак его фамилия… – А-а… Так нет его, съехал он… – С чего съехал? – спросил Крякин. – С квартиры… С этой квартиры… А вы, собственно, кто? – Милиция. Лейтенант Гончар… Можно просто Артем… Заходить мы к вам не имеем права, да и не напрашиваемся… Вы нам только скажите, как давно он съехал? – Ну, еще два года назад… Игорь Михайлович квартиру нам продал и съехал… – Куда? – Я не знаю… Он не говорил… И вообще… – Что вообще? – Да так, ничего, – в смятении пожала плечами женщина. – Скажите, а это он? Артем показал фоторобот предполагаемого преступника. – Ну, нет, это не Игорь Михайлович. Это… Она снова смутилась, осознав, что сболтнула лишнее. – Кто это? – Да нет, лицо просто знакомое… По телевизору где-то видела… Кажется, в какой-то криминальной телепередаче, там преступника какого-то искали, снимок вот этот показывали… – Этот портрет нигде не показывали, – покачал головой Артем. – Ну, может, я ошиблась… Да, наверное, ошиблась… Нет, я этого человека не знаю… Не нужно было быть знатоком человеческих душ, чтобы понять – женщина лжет, изворачивается. Но зачем? Почему? – Не знаете, так не знаете… – улыбнулся Артем. – Извините, у меня борщ варится. – Украинский? – мечтательно протянул Крякин. – Да, украинский… – Вы и сами с Украины? Или из Украины, как правильно? – Это вы у Ющенко спросите, он вам расскажет. Из Ставрополя мы. А корни да, с Украины… – А в Москве давно живете? – Пять лет скоро будет… – А квартиру только два года назад купили? – продолжал гнуть Крякин. – Да, купили. – В кредит, наверное? |