Онлайн книга «Я промазал, опер - нет»
|
– В какой прошлый раз? – не понял я. – Убийство на Каланчевской улице помнишь? – Да есть немного. – Неясностей много. Вроде бы бывшего мужа в убийстве обвиняют, а мне кажется, там кто-то другой работал. – Это интересно. А ведь я как раз собирался заглянуть к дяде Ване, чтобы поговорить с ним на эту тему. Но, похоже, гора сама пошла ко мне. – Не скажу, что это профессионал был, но похоже на то. Кажется мне, что кто-то приходил к Моносеевой после того, как ушел ее бывший муж. Возможно, она с этим кем-то выпивала. И знаешь, что служит доказательством? – Хотелось бы знать. – Полное отсутствие доказательств. Мусорное ведро потерпевшей было пустым. Как будто мусор нарочно унесли, чтобы скрыть улики... – Надо бы у бывшего мужа спросить, может, он это сделал, по старой памяти. – Да, и заодно все пальчики со стола стер, с кухонной мебели. В гостиной все нормально, там отпечатки только двух человек – и свежие, и не очень, но только двух. Сейчас я могу точно сказать, что это отпечатки покойной и ее бывшего мужа. И в спальне они есть. А на кухне ничего... Почему? – Потому что убийца там наследил. Не стал бы он с жертвой в перчатках выпивать. – Вот и я так думаю. Заглянул к одинокой даме на огонек, набросил на шею удавку, отнес ее в спальню, раздел... Кстати, у халата пуговица оторвана. – И с мясом, – добавил я. – Вот видишь, ты и сам в курсе... – Ну, я еще могу понять, зачем бывшему мужу свою бывшую жену убивать. Квартирный вопрос, – вслух размышлял я. – Но зачем кто-то неизвестный Моносееву убил? – Не знаю. Поэтому и подумал, что это, возможно, заказное. Даже не подумал, а так, мысль шевельнулась. Да еще и за язык дернула, вот и сказал тебе. А ты, похоже, сомневаешься, что убийца – бывший муж... – Да были сомнения. – А сейчас? – Ну, думал, что на Каланчевской профессионал работал. А сейчас не знаю. Слишком уж много заказных. В лесу тройное убийство, на Каланчевской, здесь вот... – Разубеждать тебя не буду. Да и некогда. Вниз надо идти. А ты бы прошелся по соседям, может, кто что видел или хотя бы слышал. Криминалисту дяде Ване я не подчинялся, и его указания мог воспринять не более чем дружеский совет. Но мне почему-то захотелось исполнить его распоряжение. Во-первых, я уважал его возраст и заслуги, а во-вторых, и сам собирался опросить соседей потерпевшего. Правда, думал об этом шаге без всякого энтузиазма. Но дядя Ваня подстегнул меня, взбодрил, и я взялся за дело. Для начала я позвонил в дверь покойного Меднянского. Может, кто-то из родственников у него дома или знакомых. Я жал на кнопку звонка, но никто не отзывался. Тогда я стукнул в дверь подушкой кулака, один раз, второй, третий. Только тогда на меня обратили внимание, но не обитатели нужной мне квартиры, а их соседи по площадке. Щелкнул замок, со скрипом открылась дешевая китайская дверь, и я увидел одутловатое лицо располневшей женщины в спортивном костюме. Судя по глазам, ей было немногим больше тридцати лет, но выглядела она хорошо за сорок. Мягко говоря, дамочка вела нездоровый образ жизни, а если грубо, то всем своим видом она символизировала стадию глубокого похмелья. И разило от нее как от пепельницы, заполненной непереваренным вином. Волосы растрепаны, вокруг глаз чернота от размазанной туши, а под ними – мешки. Помадный след, но почему-то не на губах, а на щеке. Видно, кто-то сочно поцеловал ее, но не сегодня, а похоже, вчера, на прощание. А может, этот кто-то и не прощался вовсе. – Чего стучишься? – спросила она с таким возмущением, будто я ломился в дом к ней. – Извините, если нарушил ваш покой, – резко развернувшись к ней лицом, с улыбкой бравого гусара сказал я. – Ну скажешь тоже, покой! – слегка зарделась женщина. – Мне бы Ларису повидать. – Нет у меня Ларисы. Люда есть, а Ларисы нет... – Здесь Лариса живет, – кивком головы показал я на дверь Меднянского. – Не живет. Раньше жила, а сейчас нет... А ты кто такой? – Ну, друг ее. – Чей друг, Ларисин? – скептически фыркнула женщина. – Ну да, познакомился с ней по случаю. Она мне вот этот адрес дала. – Больше она тебе ничего не дала? – Нет. Пока нет. А там посмотрим... – Катился бы ты колбаской... Не живет она здесь, муж у нее новый. Вот он тебе точно даст. – Он что, на раздаче работает? – Ага, так отоварит, что не унесешь. – Ну, это мы еще посмотрим, – для вида нахохлился я. – Те, кто посмотреть ходит, те уже давно в земле лежат. – В смысле? – Ну, ты вроде бы не очень молодой, может, слышал про Потапа, бригада у него была, – женщина насмешливо сощурилась – ни дать ни взять, мурка на воровской малине. – Бригада?! Ну, слышал... Действительно, в лихие девяностые была в Черногайске бригада Потапа, одно время чуть ли не весь город под собой держала. Рэкетсмены из бывших спортсменов. В конце девяностых Потапа убили конкуренты, а чуть погодя за банду взялся РУБОП. В общем, осталось от этой бригады ненавязчивое воспоминание. – Так вот муж у Лариски с Потапом был. – Осколок рухнувшей империи, – сострил я. – Ну, осколок не осколок, а тебе с ним лучше не связываться. Проснешься когда-нибудь, а над головой толстый-толстый слой бетона. – Ну, я вообще-то верю, – изобразил я робость. – Знаю, что у Потапа все серьезно было. А Ларисиного мужа как зовут? – Ну, она его Артемом зовет. А друзья Артосом звали... Женщина смотрела на меня с пакостливой улыбкой; казалось, она ждала, когда я от потрясения упаду в обморок, чтобы расхохотаться. – Артос?!.. Ну, Артос – это круто! В обморочное пике я, разумеется, не свалился, но страх на лице изобразил. – А ты думал! – А как же Толик? – Какой Толик? – Ну, Меднянский... – Ты его знаешь? – Ну да, он жену свою очень любит. А она с Артосом живет. Представляю, как он ревнует... – Он-то, может, и ревнует. А тебе какое дело? – Ну, я и сам ревную... Но Артос мне пока не угрожал. А ему, не знаешь, угрожал? – Кому ему? – Ну, Толику. – А я почем знаю? – Ну, все-таки соседи... А мог он Толика, ну того... Может, стреляли сегодня в Толика? Может, вы выстрелы слышали? – Какие выстрелы? – Ну говорю же, стреляли сегодня в Толика. В Анатолия Павловича. Недавно стреляли, полтора-два часа назад. Он из лифта выходил, а в него стреляли... |