Онлайн книга «Цыганка»
|
Который, может быть, заслуживает власти! За окнами спортивного зала валил, крутил, метался густой снег. И если б кто-нибудь решил заглянуть в одно из этих окон, он увидел бы странную картину: мечущегося по залу молодого человека с накладным носом, с палкой в руках, с волосами дикого красного, не существующего в природе оттенка, и рыжую девочку, что бегала за ним по пятам, как собачонка… — И финал… – тяжело дыша, проговорил Миша. – Действие пятое, сцена шестая… Прошло четырнадцать лет… Монастырь, где Роксана укрылась в трауре по своему Кристиану. Суббота, и, как обычно, ровно в четыре она ждет в гости Сирано, чтоб он развлек ее своей «газетой» — просто хроникой светских новостей… Она ждет его ровно в четыре, но… его убивают наемные убийцы! — Как?! – воскликнула Таня. — А вот так. Бревном по башке. — И… они не увидятся?! И Роксана так и не узнает, кто писал ей письма?! — Спокойно, узнает… Он притащится из последних сил… Он прита-ащится! – простонал Миша, опираясь на посох Деда Мороза и хромая, подволакивая ногу, достиг брусьев, припал к ним, повис на них… – Прощайте. Я умру. Как это просто все! И ново и не ново. Жизнь пронеслась, как на ветру Случайно брошенное слово. Бывает в жизни все, бывает даже смерть… Но надо жить и надо сметь. И если я прошел по спискам неизвестных, Я не обижен… Ну, не довелось… Я помню, как сейчас, один из ваших жестов, Как вы рукой касаетесь волос… Я не увижу вас. И я хочу кричать: — Любимая, прощай! Любимая! Довольно! Мне горло душит смерть. Уже пора кончать… Предсмертный голос Сирано гулко разносился в пустом спортзале загородной школы: …Вы дали мне любовь. Как одинокий марш, Она звучит во мне, и, может быть, за это Навеки будет образ ваш Последним образом поэта… ………………………………………………… Вся жизнь прошла, как ночь, когда я был в тени… И поцелуй любви и лавры славы Они срывали за меня, Как в поздний вечер памятного дня. — Подавай: «О, как я вас люблю!» — О, как я вас люблю! – крикнула в отчаянии девочка. — Не ори, больше глубины, больше осознания: она потрясена открывшейся правдой, ведь это означает, что она упустила единственную в своей жизни подлинную любовь, которая столько лет была рядом! Понимаешь?! Ну, снова: «О, как я вас люблю!» — О, как я вас люблю! Сирано погибал… Ему оставалось жить считанные минуты. Он шатался, падал на одно колено, с трудом поднимался… — Но если смерть, но если Уж умирать, так умирать не в кресле! Нет! Шпагу наголо! Я в кресле не останусь! Вы думаете, я сошел с ума? Глядите! Смерть мне смотрит на нос… Смотри, безносая, сама! Пришли мои враги. Позвольте вам представить! Они мне дороги, как память. Ложь! Подлость! Зависть!.. Лицемерье!.. — в дело опять пошел посох Деда Мороза, и сколько смертной ярости и достоинства было в каждом выпаде задыхающегося Сирано: — Hy, кто еще там? Я не трус! Я не сдаюсь, по крайней мере. Я умираю, но дерусь! Он качнулся, шпага выпала из руки и покатилась по полу… — Все кончено. Но я не кончил эту… Мою субботнюю газету. Нас, кажется, прервало что-то… …Итак, Я кончил пятницей… В субботу Убит… поэт… де Бер-же-рак… Миша удачно подгадал к мату, упал на спину и закрыл глаза. Тут случилось непредвиденное. Девочка вскрикнула, сотряслась в страшном горестном рыдании и повалилась на Мишину грудь, колотя по ней кулаками, исступленно повторяя: «Не умирай, любимый мой, не умирай!» — Ты что, спятила?! – Миша испуганно вскочил, схватил ее за плечо; она тряслась и икала. – Таня, Танечка!.. Ну, успокойся… Слушай, это же пьеса, ну!.. Она выла безутешно. Мотала головой. Оплакивала поэта… Вот тут, подумал артист Мартынов, на кульминации действия и врываются обычно суровые родители, чтобы отомстить за поруганную дочь. Храбрец Сирано де Бержерак струсил по настоящему. Минут через десять она все же стихла — видно, устала. Сидела, как воробей на ветке, зябла, шмыгала носом. — Ну, вот что, мать, – решительно проговорил Миша. – Ты, конечно, наш человек, но прошу тебя, как брата: уйди, а? Она подняла к нему истерзанное лицо: — А можно… можно я… — Нет, нельзя! – заорал он. – Хватит! Пошла отсюда, ясно?! Походил туда-сюда, строго хмурясь и поглядывая на нее, размышляя. Потом сжалился все же, достал автобусный проездной за прошлый месяц и стерженек шариковой ручки, который на всякий случай всегда таскал в заднем кармане джинсов. — Ладно… Вот телефон театра… Там у нас студия есть для таких безумцев, как ты. Скажешь — от Михаила Борисовича Мартынова. Поняла? — Поняла… – хлюпая красным носом, прошептала девочка. Все-таки у этих рыжих при малейшей слезе физиономии становятся непотребно красными. – Спасибо, Михаил Борисович! — Ну давай, иди уже, иди… Когда она вышла наконец, Миша повалился навзничь, закурил… Его трясло. Да нет, дело было не в девочке, а в том, что он сегодня, сейчас сыграл Сирано… сыграл почти так, как хотел. И благодарный зритель принял, черт побери, его трактовку образа! Он еще думал об этом, улыбаясь, бормоча тихонько: «Как в серебро луны оправлен сумрак синий!..» — пока «сумрак синий» в огромных окнах спортзала не подернулся рассветным пеплом. В конце концов он, видимо, заснул… потому что, когда снова открыл глаза, ломоть солнца рыжим седлом лежал на кожаной спине «козла», а рядом с пузатой думкой раскинулись веером восемь дружных десяток, которые неизвестная, но симпатичная Людмила оставила, жалея будить артиста. |