
Онлайн книга «Трепетный трепач»
— Ох, не любишь ты Васю. — Я вообще бездарей не люблю. Понимаешь, я ведь тоже мечтала писать сценарии к полнометражным фестивальным фильмам, но не случилось, бывает, так жизнь сложилась… Но это не значит, что я должна от обиды халтурить там, где работаю. — Права, тысячу раз права, голуба моя! Я посмотрю и разберусь. Знаешь, Шмелев в полном восторге, что ему не придется воскресать. Он сказал: тот, кто придумал брата-близнеца, достоин приза! И он обещал, что купит тебе огромный торт! Поглядим, не забудет ли. — Забудет, напомним! Моя команда обожает торты. Я еще покрутилась на студии, рассказала двум коллегам женского пола о своей бывшей свекрови, те ахали, восхищались и завидовали. — Это ж надо, за шестьдесят лет найти мужа… — Но сперва надо еще было решиться в таком возрасте сменить Париж на Марокко. — Отчаянная дама! А может, податься в Марокко? Говорят, интересная страна… — Да ну, Леркина свекровь из тех, что и в Тмутаракани и в Майами без мужика не останутся… А кто она по профессии? — Преподавала когда-то французский в Щуке. — Ну надо же… Я поехала домой. И вдруг обнаружила, что бензина у меня если и хватит до дому, то завтра я уже до заправки не доеду. Как назло, народу на заправке не было, а я никак не могла открыть бензобак. Никого из обслуги тоже не было видно, холод собачий. Я сломала ноготь, достала резиновую перчатку, ничего не помогало. О, кто-то подъезжает, только бы не дамочка. Но машина серьезная, не дамская, джип-«лексус». Я бросилась к водителю, который даже не успел выйти. — Здрасьте! Умоляю, помогите! — Что случилось? — без особого энтузиазма откликнулся он. Это был довольно хмурый мужик, явно не в настроении. — Не могу бензобак открыть, ноготь сломала, а тут никого… Он молча подошел, глянул, протянул руку и мгновенно отвинтил крышку. — Ой, как вы… Спасибо вам огромное. — На здоровье, — буркнул он. И смерил меня оценивающим взглядом. То, что он увидел, ему явно не глянулось. Заполошная бабенка на старенькой «шкоде», все ее годы и неприятности на морде написаны. Нет, с этим надо что-то делать! Одним аргановым маслом не обойдешься. …Елена Павловна волновалась перед встречей с сыном. Она все-таки любила его, хоть за многое и осуждала. И простить ему пренебрежительное отношение к себе легко могла, она и сама не считала себя идеальной матерью, но вот обида, нанесенная им внучке, это уже совсем другое дело… Он подъехал на красивой машине, в марках Елена Павловна не разбиралась. Сорокалетний мужчина с красивой проседью в темных волосах, элегантный. То, что называется интересный и какой-то значительный, что ли… — Мама! Здравствуй! Ты чудесно выглядишь! Он наклонился и расцеловал ее в обе щеки. Она растаяла. — Димочка, мальчик мой, какой ты стал… — Ну, садись, мама, поедем к нам. Я теперь живу на улице Красина. — У новой жены? — Нет, зачем же. Я купил квартиру. Я, мама, теперь известный писатель… — Да знаю, знаю. Слежу. — Неужто читаешь? — Кое-что читала, но не все, в Марокко русских книг почти не достать, если только кто-то привезет, да еще у нас в Рабате есть русский культурный центр, а там недурная библиотека, но с новинками плохо… Может, ты мог бы послать туда какие-то свои книги? — А почему бы и нет? Пошлю. — Скажи, а кто твоя нынешняя жена? — Марина актриса. — Помнится, у тебя уже была актриса, но ту звали Светлана, кажется? — Все течет, все изменяется, — усмехнулся он, — вот только ты, мамочка, все та же. Не собираешься уходить от своего марокканца? — Знаешь, если бы я встретила своего Франсуа в молодости, я бы прожила с ним всю жизнь… По крайней мере мне так кажется. — Вот даже как! С ума сойти! — Скажи, а с Лерой ты встречаешься? — Нет. — Но как же Катюшка? — Она сама от меня отказалась. — Отказалась? Вот так, ни с того ни с сего? — Ну, не совсем… Но… Когда мы с Лерой расстались, она резко взяла сторону матери. Что я мог поделать? — Скажи, а почему вы расстались? Мне казалось, вы любили друг друга? — Понимаешь, мама, писателю нужен какой-то покой, свое личное пространство, но Лера не желала с этим считаться. Та к вот и получилось… — Но как Лера могла этого не понимать. Она тоже пишущий человек… — Ох, мама, между писателем и пишущим человеком дистанция огромного размера. Он мне не нравится, вдруг произнесла про себя Елена Павловна и у нее заболело сердце. В лифте опять пахло упоительным мужским парфюмом. Хотелось бы взглянуть на носителя этого волшебного аромата. А это мог бы быть неплохой сюжетный ход… Правда, в кино он не годится, а в сериалах тем более. Да ну, наверняка это какой-нибудь шпендрик решил корчить из себя шикарного мужика. Со шпендриками такое нередко бывает, особенно если у них много денег. Кстати, Димке подошел бы такой запах. Стоило мне о нем вспомнить в этой связи, как я почти возненавидела этот парфюм. Вот и славно, спокойнее будет. Детей дома не было. Но я знала, что Гришка на английском, а Катька в бассейне. На столе стоял роскошный букет белых хризантем. Боже, откуда? Возле вазы лежала записка: «Мамуль, цветы от хозяина Денди с превеликой благодарностью». Ишь ты, воспитанный, значит. Люблю цветы. Давненько мне цветов не дарили. А Димка и вовсе никогда. Не понимал… Вот только когда родилась Катька, да и то под давлением Елены Павловны. И что это я сегодня все его вспоминаю? И тут позвонила Елена Павловна. — Лерочка, милая, как ты? — Да ничего, все в порядке. А вы? — Я — нет. — Что случилось? — Я вчера была у Димы. — И что? — испугалась я. — Можно я сейчас приеду? — Ну конечно! — А дети дома? — Пока нет, но скоро вернутся. А что? Они могут помешать? — Помешать? Мне? Да господь с тобой. Мне никогда дети не мешают. Я буду минут через сорок. Не нужно ничего купить? — Нет-нет, приезжайте скорее. Она очень взволнована, неужто Димка обхамил ее? Он может… Тьфу, опять он… Елена Павловна действительно выглядела очень взволнованной. Она заключила меня в объятия, расцеловала. На глазах выступили слезы. — Елена Павловна, миленькая, что стряслось? |