Онлайн книга «Пастух медведей»
|
…За моей спиной земля, Наша и моя — советская. Ну а служба — не кино: Не рассчитана на серии. Нужно, в общем-то, одно: Чтобы ждали, чтобы верили. Остальное, что — в судьбу, Мы осилим — мы настырные. …К полосатому столбу Тишина прижалась мирная. * * * Наверное, вы правы… Правы… Вроде бы… И в теме я забуксовал, Как в тине: Конечно, надо бы писать О Родине, А я все почему-то — Об Алине… И нужно бы о доме, Понимаю… О городе, Где небеса так сини: Об Астрахани, О родимом крае, А я все почему-то — Об Алине. Служу, как говорят, Других не хуже: Наивности ребячьей Нет в помине, — Здесь чувство Родины В душе сильней и глубже, И лишь стихи упорно — Об Алине. Что ж, кто-то видит Родину Землею, Что вспахана Стараньями отца. Березкою… Небесной синевою… И матерью, Стоящей у крыльца. И надо бы — о журавлином клине, И надо бы — о шелесте травы… А я все почему-то — Об Алине… Хотя, конечно, в целом Правы вы. * * * Здравствуй! Я вернулся. Слов не нужно, Старый друг и так тебя поймет. Просто я уже закончил службу, Все два года, даже с лишним, вот… Просто захотелось вновь увидеть, Посмотреть, ну как ты тут? И что?.. Я? Да нет, я в общем не в обиде, Жизнь есть жизнь: сплошное «Спортлото». Повезло ему? Что ж, время лечит: Мы так долго были далеки… И дарить цветы, придя под вечер, Мне, понятно, было не с руки. Вам, конечно, было по дороге, Все имело смысл: слова и взгляд… А моя застава по тревоге Вывозила на рубеж ребят. Вы так рано в жизни не вставали, Вы не знали соль и пот дорог. Это ж мы за вас недосыпали, Хоть, понятно, это не в упрек. Главное, чтоб ты была счастливой, Чтоб имела дом, семью, детей… А меня застава научила Не жалеть себя — спасибо ей. Вот, пожалуй, все… Сказал довольно. Улыбнись! Тебе нейдет печаль. И — прощай… Ведь мне почти не больно. Что же делать: это так… А жаль. * * * Пора уходить. Вот и все. Увольненье в запас. Начальник нам руки пожмет, проводив до порога. Ребята толпою толкнут торопящийся «ГАЗ» — Улыбки на лицах… И все-таки грустно немного. Ну, дальше все ясно: дорога, родители, дом. Там ждали и ждут, там ладонями сердце согреют. А что позади? Только память, фуражка, альбом И что-то еще, что я даже назвать не сумею. Останутся фото, а также еще адреса И вера, что все же разлука не долго продлится… На плоской кассете — живые друзей голоса, В три легких аккорда чуть хриплые песни границы… Ночные тревоги, прожектор, дозор, маскхалат… И я буду долго валяться без сна до рассвета, Увидев случайно, как мой еще маленький брат Тайком примеряет фуражку зеленого цвета… СЧАСТЛИВЫЙ СОН Снится мне порою, Как когда-то, Астраханским воздухом Дыша, Яростное золото заката Заливало город, не спеша. Золотило крыши, Башни, шпили, Тополей янтарный окоем, Облака над горизонтом Плыли, Золотым украшены шитьем. А закат, Все ярче разгораясь, Разливался, Ширился И — рос! И горели руки, Прикасаясь К чуду золотых твоих Волос… Заходило солнце, Алым светом Из последних напрягаясь сил. Пять мгновений Я во власти лета На руках судьбу свою носил. И искать не нужно Виноватых, Что тебе, в счастливое число, Обручальным золотом заката Безымянный палец обвело… КАКИЕ МЫ? Под голоса сказаний и баллад Ковалась наша юность, наша честь. И каждый был готов, и каждый рад Изведать жизнь — такой, какая есть! А жизнь бежала рядом — только тронь, Следили мы за нею, сдвинув бровь… Но Окуджавы сдержанный огонь Вливался в жилы, разжигая кровь. И подступало с четырех сторон Предчувствие событий и судьбы, — Высоцкого хрипящий баритон Нам души обжигал в огне борьбы. Пусть говорил известный ветеран, Что поколенье наше — «не ахти»… Но наши парни шли в Афганистан И знали, что домой не всем прийти. И наших песен яростный рассвет Ворвался в мир без лжи и без прикрас. И на заставах парни наших лет В наряд ходили, как в последний раз. По строкам молодых и древних рун Мы набираем нашу высоту. Я славлю поколенье тех, кто юн — Их веру, их надежду, их мечту! И, уходя из жизни насовсем, Мы обойдемся без избитых фраз И лишь в глаза открыто глянем тем, Кто мир на плечи примет после нас. * * * Против меня — много, Рядышком — никого… Ночь уставилась строго: Трое — на одного. Трое, как на параде… Что ж, перейдем на «ты». Первый обходит сзади, Внюхиваясь в следы. Тот, что второй, — он скромен. Что ж, и таких берут — Будут стоять на стреме, Ну, а при случае — пнут. Третий… Ну, тот махина! Встал на дороге — стоп! Этого можно сдвинуть Только снарядом в лоб… Где ж ты, былая завязь Дружеских теплых рук? |