Онлайн книга «Беглый огонь»
|
Усаживаюсь – уютно. Запускаю движок. – Ну ты и крут… – подал голос из кустов Мишаня, выбрался, подобрал стонущего Витька. – Пошли мы… Ты извиняй, если что не так. Уже скрываясь в кустах, обернулся, спросил с тяжким вздохом, потупясь: – Ты бы обозвался, что ли, залётный… А то эти оклемаются, с нас спрос будет… Вот это вряд ли. Для навороченных молодцов все «овцы» – на одно лицо. Что их и губит. Ну да подводить мужиков мне в любом случае не хочется: сами они закладывать не побегут, ну а если спрос действительно будет, что ж… Пусть ответят. – Скажете, был Додо. – Кто? – Дрон. – Это чего, погоняло такое? – Это птица. Редкая. – Навроде Феникса, что ли? – проявил осведомленность Мишаня. – Навроде. Но круче. Глава 14
По правде сказать, какой из себя был тот самый хрестоматийный дронт с острова Маврикий, я представляю смутно. Говорят, мирная была птичка. Возможно, с веткой в клюве. Миротворец. В переводе на американский – «Peacemaker» [6] В размышлениях об умной науке орнитологии на заемном авто достиг центра дорогой столицы. За время моего отсутствия она стала еще дороже. День, надо сказать, завязался жаркий. Две разборки с пристрастием за одно утро, да еще и термометр в тени показывает не менее тридцати. Когда такой накал, нужно быть сдержаннее. Или как говаривал грузчик дядя Гриша после третьего стакана собутыльникам: «Ребята, давайте быть культурнее». Покидаю чужую машину тихо, как птенчик. И направляюсь в ближайшую аптеку. Потому как с разбитыми напрочь костяшками одной руки и сожженной ладонью другой чувствую себя не вполне комфортно: не в смысле боли, такую боль легко игнорировать, но когда клешни кровоточат и мысли – саднят. Как мудро обобщили наши предки: на хромых ногах и душа спотыкается. С перебинтованными лапами я стал выглядеть как работяга-моряк, неловко притравивший трос. Вот за что люблю Москву, так это за то, что здесь никому ни до кого нет дела. «Лягушка, у тебя что, проблемы?» – «У меня? Проблемы? Да мне звиздец!» Подхожу к автомату, втыкаю в щель кредитную карту, набираю номер. Трубку поднимают после третьего гудка: – Крутов. Хотя голос и положение генерала к шуткам не располагают, удержаться не могу: – Здесь продается славянский шкаф? – Шкаф? – не узнал меня Игорь. Меняю «шифр»: – А что, братец, невесты в вашем городе есть? – Кому и кобыла невеста! Дронов! – Он самый. – Давне-е-енько не слыхивал твоего начальственного баритона. – Повода не было. – Теперь появился? – Ага. Телефон «чистый»? – Этот – как стеклышко. Так что за повод? – Женщина. – Я не удивлен. – Убита в моей квартире три-четыре часа тому назад. Перед этим – изнасилована. – Вот как… – Тебя не информировали? – Дрон, я занимаюсь организованной преступностью, а это… – Подходит под проделки «писюкастого злыдня». – Кого? – Сексуального маньяка. – И кто он? – Боюсь, по мнению твоих коллег, я. Больше некому. – Хорош… – Кто? Молчание длилось с полминуты. – Дрон… Ее убил ты? – Нет. – Честно? – Как на духу. – Так. Идем дальше. Но – при личной встрече. Сможешь подъехать в управу? – Да. – Документы с собой? Я закажу тебе пропуск. – Лучше обойтись без него. – Чего так? – Следить не хочу. – Ты же понимаешь, Додо, если тебя с вахты сопроводит сам начальник управления… – Генерал Крутов, – продолжил я почтительным тоном. – Понимаю, «смежники» будут озадачены. – Еще как. – Игорь, не выдумывай велосипед. Пошли какого-нибудь доверенного вьюношу встретить индивида на контакте и провести в вашенские апартаменты черным ходом. Ведь должен же быть у вас черный ход? – А как же… И не один. И выходов столько же. Олег… Может, лучше вообще не в управе? На свежем, так сказать, воздухе? Тем более ветер, судя по всему, крепчает… – Хорошо, что не маразм. Нет. Не лучше. – Хозяин барин. Ты в центре? – Да. – Делаем так: садишься в кафешке «Тополя», что на Сретенке, и ждешь. Мой человечек тебя подберет. – Сколько ждать? – Сколько нужно. Контрольное время – тринадцать ноль-ноль. – Понял. – Дрон… – Да? – Расслабься. Судя по говору, ты напряжен, как солдат-первогодок перед присягой. На которую ни одна шалава к нему не приехала. – Ценю твой генеральский юмор. – Еще бы. Будь. – Буду. До контрольного срока почти час, времени – вагон; но Крутов мудр, «маячить» в кафешке невозможно, потому через десять минут я уже сижу в вышеозначенных «Тополях» – обычной полусквериковой забегаловке – и разминаюсь самым буржуйским, по понятиям семидесятых, занятием: потягиванием через соломинку коктейля под маловразумительным названием и весьма сомнительного качества. Заодно разглядываю проходящих. Не с целью выявления «мышки-наружки» – из чистого любопытства, граничащего с любознательностью. Естественно, привлекают девушки. И то, как они одеты. Или скорее раздеты. Впрочем, как сформулировал кто-то умный, основополагающий принцип моды как раз в том и состоит, чтобы носить одежду, вызывающую у лиц противоположного пола желание поскорее с вас ее снять. Москвички в этом преуспели. Еще больше они преуспели в этом на море… Вздыхаю: жаль, что сейчас я так далек от моря, очень жаль, что я не Казанова, и втройне жаль, что душа моя отягощена бездной комплексов так давно отлетевшей юности, на-чиная от впитанной подкоркой песни «а я боюсь услышать «нет» и заканчивая философичным из Макарыча: «Он был старше ее, она была хороша…» Все это, вместе взятое, и мешает мне броситься вслед очередной нимфе в воздушном одеянии. Нет, мешает еще одно: очень боюсь, прелестное создание откроет красиво очерченный рот и отрыгнет такое выражение, что… Короче, чтобы не было разочарований, лучше не очаровываться. По крайней мере, в ближайшие сорок минут. |