Онлайн книга «101 Рейкьявик»
|
— Ты просто идиот. — А ты умная. — Это прискорбно. — Трагедия. Ужасная трагедия. — Скорее постановка ужасная. — Тогда и плакать не из-за чего. — Это действительно так серьезно? — Серьезно не серьезно, а тема для разговора есть. — Чтобы тебе было чем заняться? — Ага. Точно. — Тебе недостаточно, что ты все это смотришь по своему телевизору? Может, тебе лучше в театр сходить? — Вряд ли мне это нужно, если у меня кон… если у меня дома целый троянский конь. — Ты о чем? — Ну, просто… Такая немыслимая штука, которая вдруг появилась в доме, и все думали, что это к счастью, а фигли. И никто не знал, что там внутри. Так ведь? — А что внутри? — Целое войско. Так ведь? — Однако, я бе… То есть я — беда? В этом «бе» что-то есть. Это «бе» — не просто блеянье. — Нет-нет. Скорее, «бе»… — Да? И какая же я «бе»? — Не знаю… Бедная? Бесподобная? Беременная? — Беременная? — Да, наверно… — А почему ты так решил? — Да просто, с языка сорвалось. — С языка сорвалось? — Да… Я же без презерватива… — Понятно… Ты — без презерватива, значит, я — беременна. Ну-ну… — Наверно… — Я не могу забеременеть. — Ну? «У лесбиянок детей не бывает…» — Нет, не в том дело. Я просто не могу. Я десять лет пыталась… — Ну? Зачем? — АХ, ЗАЧЕМ? Я ХОЧУ РЕБЕНКА! Ну начинается. Слезы. Притворные женские слезы. Старинная динамомашинка, которая, очевидно, встроена во всех женщин, со скрипом заводится. Заводится с хныканьем. И ты, Лолла?! Она поворачивается к столу и собирает свои вещи, складывает бумаги в пачку. Нарколог-консультант. Не могущий зачать. Не могущий дать жизнь. Поэтому пытающийся ее изменить. Другим. Безнадега. Вот какое это «бе». В этом что-то было. Я встаю. Очевидно, в знак соболезнования, как в церкви. Рука Папы Римского… Подвигаюсь к ней. Не знаю зачем. Говорю дурацкое (ну вот, еще раз — прогресса, очевидно, не предвидится): — Извини. Я брожу вокруг стола в черных штанах и белом свитере, как нелетающий пингвин. Руки — ни для чего, от них мало толку, я даже не могу их никому подать. Руку помощи. Лолла утирает лицо так, будто застегивает пенал. На молнию. Лиса закапывает добычу в сугроб. Я соболезную, но… Я ничего не могу поделать. Или сказать. Что может один-единственный черно-белый мужчина сказать женщине, которая плачет всеми цветами радуги? Я немного поднаторел в утешении плачущих беременных, но утешать плачущую безнадежную — мои пингвиньи руки опускаются. Она уже собрала все вещи и говорит — бесслезно трезво и по-стрейтерски, подвигая стул к столу: — Ничего. Все нормально. Я беременна. — Что? Она поднимает глаза и едва заметно улыбается: — Я беременна. — Как? Ты же вроде сказала, что не можешь? — Да. А теперь наконец смогла. — Ну, ну… — задумчиво произношу я, и она мгновенно просекает, о чем я думаю: — Не бойся, не от тебя. — Ну? А от кого? — От одного моего друга. — Так, так… — Он мне в этом… Мы так долго пытались… Мне так хотелось ребенка… — А кто это? — Он не из Рейкьявика, ты его не знаешь. — А-а, этот, из Акранеса? — Да. — А как же мама? — Она знает. Она все знает. Она согласна. Мы будем воспитывать моего сына вместе. — Сына? — Да. Я ходила на УЗИ. Это мальчик. — Правда? Вот как. — Да. Это ваще… Это «ваще» — ваще супер! Ну, брат, ты и даешь! Три беременности за три дня! Нет, за четыре. Страстная пятница — Хофи. Кайфовое воскресенье — Эльса. Материн понедельник — Лолла. Что же я в субботу-то сплоховал? Лопухнулся. Винни Ло Пух. Наверно, завтра я из дому не выйду. Хватит уже. Жизнь. «Оживи!» Так ведь она сказала? Хватит с меня трех жизней. Лолла. И ты, Лолла?! Это не я. Стала рыженькая курочка яичко высиживать. «Не я, не я», — сказал Хлин Бьёрн. [224] Хлин Бьёрн. Лин(чик) Ёрн(ик). Трех детей наерничал. И это я, который детей терпеть не может. То есть с ними говорить невозможно. Не о чем. Они ни во что никогда не влипали. Сижу на стуле и тружусь над сигаретой. Она ушла и унесла свои отчеты и свой плод. Рыженькая курочка. Сказала, что уже на втором месяце. Два месяца носит плод. А куда она его принесет? Ко мне. Это мог быть я. Или этот, из Акранеса… Постой-ка: в Акранес она ездила между Рождеством и Новым годом. Помню, что я здесь две ночи куковал совершенно один. А через несколько дней, когда настало «время лимбо»… Да. Это мог быть и я. Просто она надеется, что не я. Почему нет? Из-за мамы. «Несуразная эрекция». Вот уж не думал. Какой-то чувак из Акранеса. Какой у него воротник? Какой-нибудь плюшевый тип из провинциального гормузея, какой-нибудь «хороший человек», папистый хрен из общества содействия сексменьшинствам, председатель группы поддержки, какой-нибудь почетный член (а по нечетным зад) движения с девизом: «Окажем лесбиянкам помощь!» Подарим лесбиянкам жизнь. Какой-нибудь «хороший человек, с хорошим генофондом». Какой-нибудь жеребец, которого держат в загоне в Акранесе в одном нижнем белье, а может, верхнем чернье, а может, вранье и используют этого урода для продления рода. Хотя это, наверно, неплохая работенка. «Команда Акранеса забивает гол…» Да, он гол. И этот голыш насадил в Лолле целую грядку черных волосяных луковиц. Они так долго пытались… Акранесское семя с цементом напополам, цемент — «cement» — «semen», [225] из цемента жизнь не отольется. Нет. Отольются ей эти слезы. Это я. Черт побери! Я, я, я! И Лоллу качает «Акраборг» на обратном пути, у сперматозоидов морская болезнь, ни один из них не доплыл до финиша. О нет. Лиса закапывает добычу в сугроб. Гроб. Для меня. Это я. За три дня мне удалось сделать ребенка трем. Кто скажет, что это не жизнь… Да. Я сделал ребенка трем. Хофи, сестре Эльсе и… маме. Пришла мама, распакечивается, расшубивается, снимает с себя весь этот непонятный контекст, который называется «общество». Я тактично гашу сигарету. Как будто в этом есть что-то от аборта. На этот раз получается-таки погасить ее как следует. Хоть какая-то перемена после того, как эта жизнь, эта жизнь… |