Онлайн книга «Русские навсегда»
|
– Ну, время, оно… Никогда не знаешь, на чьей стороне. – Петр Фадеевич огладил бороду. На повязке выступила свежая кровь. – Тут, знаешь, не все так просто. Выстрелы, конечно, может быть, кто и услышит, но пока до этих мест доберешься… Без спецтехники, считай, никак. Да и не услышит никто. Место глухое. А еще… Антошка, он долго не протянет. Ранили его. Так-то. Вот и смотри, на чью руку время играет. Договорились, что через два часа решение дадим, какое-то… Он замолчал, потрогал расколотый приклад. – Может, их действительно, того? – Чего? – Не понял Сергей. – Да диски эти… Сергей почувствовал, какой вязкой стала слюна и как напряглись скулы. Петр Фадеевич, видимо, что-то заметил и отмахнулся: – Да ты не понял, паря. Я ж не отдать… Я предлагаю в печку сунуть, а дальше, как вывезет кривая. Сергей припомнил, что говорил на эту тему Михалыч. – Нельзя, Петр Фадеевич. Пока эти болванки у нас, с нами разговаривают. А как только мы от них избавимся, сразу ненужными станем. Да и если отдадим… тоже. Так Михалыч говорил. А что там было после того, как я отключился? – Драка, – просто ответил Петр. – Вишь, приклад совсем размолотил… Твердоголовые они, что ли? И он отошел к своему окошку. Через некоторое время вниз спустился отец Федор. Священнику досталось в свалке. Рука в бинтах, щека разодрана, дышит тяжело, с присвистом. – Вот что, ребята, я вам скажу, – начал он, облокотившись на стол. – Их там не так много осталось… Ждать нельзя. Надо вылазку делать. Ребят наших вытаскивать. Петр Фадеевич хмыкнул. – Положат нас, у выхода, да и все. – Дымы бросим. Еще ведь остались. Я сверху присмотрелся. Есть возможность. А ребятки наши за воротами. Подхватим и обратно… Время ведь уходит. – Нам бы до утра дотерпеть, – вздохнул Петр Фадеевич. – Там мужики придут. Из деревни. Я попросил, чтобы пришли. На день… Для страховки. – Не дотянем. И, главное, наши парни не доживут. И этим гадам тоже до утра резону нет тут торчать. Тоже, поди, не дураки подобрались. – А я согласен! – вдруг подал голос Гриша. – Все лучше, чем тут торчать. Рывок сделаем, а там уж как пойдет. – Не годится, – ответил Петр Фадеевич. – Чего? – Того, не годится. Как пойдет… Должно пойти по-нашему. – Тогда смотрите… – Отец Федор решительно взял уголек и принялся чертить на столе схему. Сергей отошел в сторону. У него кружилась и болела голова. Перед глазами все плыло. – Как ты себя чувствуешь? Сергей обернулся. Рядом стояла Маша. – Хорошо. В общем. Она кивнула, глаза были растерянные, испуганные. – Да ты не беспокойся, – неожиданно для себя сказал Сергей. – Мы его вытащим, и все будет хорошо. С Михалычем и не такое случалось, правда? – Правда… – подтвердила она тихо. – Только это было давно. Сергей не нашелся, что ответить, и Маша отошла к Кулебякину. Смочила ему губы мокрой тряпицей. Сергей сел около окошка и принялся ждать. Когда раздались первые выстрелы, они уже были готовы. Откуда-то с улицы послышался низкий, тяжелый рык и короткие автоматные очереди. По верхушкам сосен полоснул белым светом прожектор. – Из огня да в полымя! – заключил Петр Фадеевич. – Пошли, мужики, пора этот балаган кончать! Он распахнул двери, швырнул оставшиеся дымовые шашки и кинулся вперед, в густой дым, паля на ходу. Они неслись вперед, стреляя во все стороны, ни на что уже не надеясь. Сергей бежал вместе со всеми, не разбирая дороги и надеясь не заблудиться в этом страшном белом тумане. Только маячила впереди спина отца Федора да гудел в голове набат: «Кончать балаган!» И Сергей бежал. Заканчивать балаган и наводить порядок. По праву мужика. Хозяина этой земли. – Тащи! – орали впереди. – Тащи! И выстрелы! Кто-то, в дыму не поймешь, кто, выскочил, схватил Сергея за грудки. – Серега! Дай ружье! Держи носилки! Пошел!!! Снова выстрелы! Шальная автоматная очередь прочертила воздух над головой. В дыму тяжело, трудно дышать, дым обжигает легкие, гортань, оставляет мерзкий привкус во рту. – Антоша! Антоша! – Чей-то истошный вопль. Кажется, женский, не разобрать уже. – Лежать всем! Суки! Выстрелы! Тяжелые носилки оттягивают руки. «Только вперед! Кончай бардак! Только вперед!» Он ввалился внутрь, не чуя под собой ног. По инерции пробежал еще метра три и упал. Сзади на доски с носилок рухнул Михалыч. Петр и Гриша задраивали дверь. У Михалыча распухшее, посиневшее лицо. Кровь сочится изо рта. Петр Фадеевич стреляет из амбразуры. Еще. Еще! Помпу клинит, и он отбрасывает ставшее ненужным оружие. – Суки… – Что теперь? – выдохнул Сергей. – Что теперь? Ему никто не ответил. – Ждем, – наконец сказал Гриша. – Второго не нашли. Убили, наверное. На улице продолжалась пальба. И вдруг, перекрывая грохот выстрелов, кто-то гаркнул на всю тайгу: – Предлагаю сложить оружие! С вами говорит капитан воздушно-десантных войск… – Вот дерьмо! – выругался Гриша. – Русские… Снова одинокие выстрелы. Приближающийся низкий рокот. Техника? – Десантура… – удивленно пробормотал Петр Фадеевич. – Предлагаю сложить оружие! С вами говорит капитан воздушно-десантных войск… Снова стрельба и тот же голос в мегафон: – Да вы охренели совсем! Бабахнуло так, что даже в доме все оглохли. Больше выстрелов не было. Сергей подошел к бойнице, осторожно выглянул. Сквозь сожженные ворота ярко светил прожектор. То тут, то там в поле зрения попадали деловито суетящиеся люди в голубых беретах. – Внимание! – донесся уже другой голос. – С вами говорит майор ФСБ Калугин. Предлагаю открыть дверь и выйти… Если среди вас есть Антон Михайлович Лаптев, то я должен передать ему сообщение… – Не знаем тебя! – проорал в амбразуру Петр Фадеевич. – У нас диски, если что, мы их того! В печку! Понял?! – Да и черт с ними… – после паузы раздался голос Калугина. – Если в печку… Так. Для Антона Лаптева передаю сообщение. |