Онлайн книга «За миллиард лет до конца света»
|
— Это на каком же она языке? — рассеяно спросил Игорь Петрович. — Э… — промямлил Малянов, вторично покрываясь холодным потом. — На английском, надо полагать… — Да нет, как будто… — проговорил Игорь Петрович, вглядываясь в текст. — Это все-таки кириллица у вас… не латынь… А! Да это же русский. Малянов облился потом в третий раз, но Игорь Петрович только положил книгу на место, нацепил свои черные очки и, откинувшись в кресле, уставился на него. А Малянов уставился на Игоря Петровича, стараясь не мигать и не отводить взгляда. В голове у него было следующее: сукин ты сын… капитан Конкассер вшивый… не скажу, где наши… — На кого я похож, по вашему? — спросил вдруг Игорь Петрович. — На тонтон-макута, — ляпнул Малянов не задумываясь. — Неправильно, — сказал Игорь Петрович. — Попробуйте еще разок. — Не знаю… — пробормотал Малянов. Игорь Петрович снял очки и укоризненно покачал головой. — Плохо! Ну — плохо! Никуда не годится. Странное у вас представление о наших органах следствия… Это надо же — тонтон-макут! — Ну, а на кого же? — спросил Малянов трусливо. Игорь Петрович назидательно потряс перед собой очками. — На человека-невидимку! — сказал он раздельно. — Единственное сходство с тонтон-макутом — единственное! — что тоже пишется через черточку. Он замолчал. Стояла тяжелая ватная тишина, даже машины перестали взревывать под окном. Малянов не слышал ни одного звука, и ему опять мучительно захотелось проснуться. И вдруг в этой тишине грянул телефон. Малянов вздрогнул. Игорь Петрович, кажется, тоже. Звонок грянул вторично. Опираясь на подлокотники, Малянов приподнялся и вопросительно посмотрел на Игоря Петровича. — Да-да, — сказал тот. — Это, наверное, вас. Малянов добрался до тахты и взял трубку. Это был Валька Вайнгартен. — Здорово, астрофаг, — буркнул он. — Что не звонишь, скотина? — Ты понимаешь… не до того было… — Развлекаешься? — Д-да… — промямлил Малянов. Он все время чувствовал у себя на затылке взгляд капитана Конкассера. — Слушай, Валька, я тебе попозже позвоню… — А что у тебя там? — сейчас же встревожился Вайнгартен. — Да так… Я тебе потом расскажу. — Баба эта? — Нет. — Мужчина? — Ага… Вайнгартен тяжело задышал в трубку. — Слушай, — сказал он, понизив голос. — Я сейчас к тебе приеду. Хочешь? — Нет! Тебя еще здесь не хватало… Вайнгартен снова задышал. — Слушай, — сказал он. — Он рыжий? Малянов невольно оглянулся на Игоря Петровича. К его удивлению, Игорь Петрович на него вовсе не смотрел, а читал, шевеля губами, книгу Снегового. — Да нет, что за чушь? Ладно, я потом тебе позвоню… — Обязательно позвони! — заорал Валька. — Как только он уйдет, сразу же звони! — Ладно, — сказал Малянов и повесил трубку. Потом он вернулся на свое место, пробормотал: „Пардон…“ — Ничего-ничего, — сказал Игорь Петрович и отложил книгу. — Широкие у вас все-таки интересы, Дмитрий Алексеевич… — Д-да… не жалуюсь… — промямлил Малянов. Ч-черт, хоть бы одним глазком глянуть, что это за книга. — Игорь Петрович, — сказал он просительно. — Давайте, если можно, как-нибудь закругляться. Второй час уже. — Ну, разумеется! — воскликнул Игорь Петрович с готовностью. Он озабоченно взглянул на часы и извлек из папки блокнот. — Значит, так. Вчера вечером вы заходили к Снеговому. Так? — Да. — За этой книгой? — Д-да… — сказал Малянов, решив ничего больше не уточнять. — Когда это было? — Поздно… около двенадцати… — Вам не показалось, что Снеговой собирается куда-то уезжать? — Да, показалось. То есть не показалось. Он просто сам сказал, что завтра утром уезжает и занесет мне ключи… — Занес? — Нет. То есть, может, он и звонил в дверь, но я не слышал, спал… Игорь Петрович быстро писал, положив блокнот на папку, лежащую на колене. На Малянова он теперь вовсе не смотрел, даже когда задавал вопросы. Торопился, что ли? — А Снеговой не сказал вам, куда он собирается ехать? — Нет. Он никогда не говорит, куда едет. — Но вы догадываетесь, куда он ездит? — Н-ну, в общем… догадываюсь… На полигон какой-нибудь… или еще что-нибудь еще в этом роде… — Он вам что-нибудь рассказывал об этом? — Нет, конечно. Мы о его работе никогда не говорили. — Откуда же вы догадываетесь? Малянов пожал плечами. В самом деле, откуда? Такие вещи объяснить невозможно… Ясно, что человек работает в глубоком ящике, лицо вон все обожжено, руки… и манеры соответствующие… и то, что уклоняется от разговоров о работе… — Не знаю, — сказал Малянов. — Как-то мне всегда казалось… Не знаю. — Он знакомил вас с кем-нибудь из своих друзей? — Нет, никогда. — А с женой? — Разве он женат? Я всегда считал, что он холостяк или… это… вдовец… — А почему вы так считали? — Не знаю, — сказал Малянов. — Интуиция. — А может быть, ваша жена вам об этом говорила? — Ирка? Ей-то откуда знать? — Вот это я и хотел бы выяснить. Воцарилось молчание, оба они уставились друг на друга. — Не понимаю, — сказал Малянов. — Что вы хотите выяснить? — Откуда ваша жена знала, что Снеговой не женат? — Э-э… А-а… А она знала? Игорь Петрович не ответил. Он пристально смотрел на Малянова, и зрачки его странным и зловещим образом то сужались, то расширялись. Нервы у Малянова были натянуты до предела. Ему казалось: еще секунда — и он начнет колотить кулаками по столу, брызгать слюной и вообще потеряет лицо. Он просто больше не мог. Во всей этой болтовне был какой-то зловещий подтекст, все это было похоже на липкую паутину, и в эту паутину почему-то то и дело затягивали Ирку… — Ну, ладно, — сказал вдруг Игорь Петрович, захлопывая блокнот. — Значит, коньяк у вас здесь… — Он указал на бар. — А водка — в холодильнике. Вы что предпочитаете? Лично вы. — Я? — Да. Вы. Лично. — Коньяк… — произнес Малянов хрипло и глотнул. В горле у него было сухо. — Вот и прекрасно! — бодренько сказал Игорь Петрович, легко поднялся и мелкими шажками двинулся к бару. — Далеко ходить не надо… Та-ак! — Он уже копался в баре. — Ага, тут у вас и лимончик есть… подсох слегка, но это ничего… Какие рюмочки прикажете? Давайте вот из этих, из синеньких… |