Онлайн книга «Быстрее С.»
|
– Лизу? Она не может подойти. Да, все в порядке. Перезвоните позже, – говорит Иван и выключает мобильный. Темно-вишневые занавески. Телевизор-плазма на стене. Шкаф-купе из темного дерева. Небольшой холодильник, удобный письменный стол, уютный ковер на полу. Только стойка для капельницы, стоящая у двери, и красная кнопка на стене, над кроватью, с надписью «вызов медсестры», выдают, что я все же в больнице, а не в шикарной квартире. По сравнению с этой палатой моя комната больше похожа на ночлежку. Сколько он отвалил за номер-люкс? – Сны? – Не просто сны, а вещие сны. Снились? Сквозь задернутые шторы в палату силится проникнуть солнце. В розовом сумраке комнаты я вижу его лицо. Он сидит в кресле в углу, смотрит куда-то в потолок. – Кажется, нет, – говорю я. Я наконец-то привыкла к звуку собственного голоса. – Кстати, эта подружка твоя, как ее там, она что, немая? – Маша? Почему немая? – Столкнулась сегодня со мной в дверях, уставилась на меня – и ни звука. Ни «здрасьте», ни «до свиданья»… Улыбается только и глазами хлопает. Я хихикаю и тут же сгибаюсь от боли. – Не смеши меня, пожалуйста, – выдыхаю еле слышно, – мне дышать больно! – Прости! – спохватывается Иван. – Я забыл. Он подходит, садится на кровать, смотрит озабоченно. – Сколько пальцев видишь? Перед моим носом вытянута рука с выставленными вверх двумя пальцами. – Двенадцать. Хаус, думаете, это волчанка? – Ну наконец-то! Я вижу, ты окончательно пришла в себя, – радостно восклицает Иван. – И суток не прошло. – Что ты тут делаешь? – Я что тут делаю? Ха-ха! Я твоя персональная сиделка. Круто, да? – Ты что, торчал у меня все это время? – Нет, конечно. Приезжал, уезжал. Еды тебе купил. Там, в холодильнике, посмотришь. Не знаю, что ты ешь, так что взял всего понемногу. – Спасибо. Я пытаюсь приподняться на кровати, но меня тут же скручивает боль. Такое ощущение, что мне кто-то засадил под ребра длинный ржавый гвоздь. – А ну, тихо, куда собралась? – укладывает меня обратно на подушку Иван. – Я… дай мне сесть, пожалуйста! У меня скоро пролежни появятся! – Пролежни. Как же! А у меня тогда просидни. – Ну пожалуйста! Минут пять уходит на то, чтобы усадить меня вертикально. Самое главное правило, которое я успеваю понять за это время – надо стараться как можно меньше задействовать легкие. Дышать маленькими глотками воздуха, говорить только губами. Иначе больно невыносимо! – Ну ты и материшься! – восхищенно изумляется Иван. – Голова не кружится? – Вроде нет. Происшествия последних суток наконец складываются у меня в памяти во внятную картину. Клуб, скандал с Катей, гонки по ночной Москве, авария, больница. Два последних пункта, правда, темны и смутны, но фабула истории ясна. – А работа? – с ужасом выдыхаю я. – Я уже всех послал с твоей работы, – спокойно выдает Иван. – То есть?! – Звонила какая-то баба, я ей дал примерный расклад, объяснил, что ты при смерти, но жива, и что звонить тебе пока не надо. – Меня уволят… – говорю я одними губами. – Ты же в больнице! – Ну и что! Шило… ну, то есть главный редактор, категорически против больничных, и больниц, и вообще. Ну, ты понимаешь. – Так, никто тебя не уволит. Я во время разговора представился – после этого мне сказали, что вообще никаких проблем. Представился? Воображаю, что сейчас обо мне думают в редакции… – А этот… ну на красной тачке? – Этот маздоеб на красной «мазде», чтоб ему, суке, икалось в реанимации, жив. Понакупят, бля, «маздератти», и гоняют, как Шумахеры. Был бы он в ту ночь трезвым, помер бы. А так шею сломал и обе руки. У него подушка безопасности не сработала. А у меня одного ремонта на… Ладно, не забивай голову. Фигня это все. Все живы… как ни странно… вот и хорошо. Кстати, спешу тебя обрадовать – мы стали героями светской хроники. Иван берет со стола газету и протягивает мне. На последнем развороте «Московского комсомольца», посвященном новостям шоу-бизнеса, размещены фотография Ивана возле его белого авто и небольшая заметка с названием «Звездная авария». Какого черта? Пробегаю текст глазами. «Иван Серебров, бла-бла-бла, бывший участник, бла-бла, в прошедшие выходные едва не погиб в районе Цветного бульвара. Бла-бла, столкновение произошло около трех часов ночи… артист отделался ушибами… водитель автомобиля “Mazda MX 5” доставлен в больницу с черепно-мозговой травмой… спутница Сереброва получила перелом двух ребер и сотрясение мозга. По непроверенной информации, в машине с артистом находилась некая Елизавета Леонова, журналист одного из московских интернет-изданий». Круто. Вот я и прославилась… – Твою мать! – снова не сдерживаюсь я. – А про меня обязательно было писать? – А это ты у своих коллег спроси, – смеется Иван. – Поздравляю, теперь ты знаменитость. Представляю, сколько изданий уже перепечатало эту информацию. Про интернет и подумать страшно. Надеюсь, эта информация пройдет только по Москве. Если мама узнает… Первый раз попадаю в хронику происшествий. Надеюсь, что последний. А вот кое-кому эта заметка на руку. – Ну вот видишь, тебе же были нужны информационные поводы, – говорю я Ивану, бросая газету на пол. – А тебе – сюжет для книги. По-моему, отличное начало вырисовывается, ты так не думаешь? – парирует он. Один – один. – Можно, я покурю у тебя? – просит Иван. – Валяй! – Отлично! Он распахивает шторы, открывает окно и устраивается на подоконнике. В бархатную тишину палаты врываются уличные звуки – далекие гудки автомобилей, невнятные голоса, шорох листвы, потревоженной ветром. Хочется плюнуть на все и выйти на свежий воздух. Пока Иван возится с зажигалкой, я вдруг понимаю, что он – второй человек, который может прийти ко мне в больницу. Машка и он. Больше у меня в Москве никого нет. Даже из «Слухов» никто наверняка не появится. А он тут. Еды купил, цветы зачем-то… Впрочем, о чем это я? Иван здесь, потому что мы вместе в аварию попали. Вот и все. – Так что по поводу снов? – интересуется он, выпуская дым. – В смысле? – У тебя что, амнезия? Врачи сказали, сотрясение легкое, так что с памятью все должно быть в порядке. |