Онлайн книга «Все схвачено»
|
Легат тоже сел – рядом с Полковником. – Товарищи, – начал Полковник. Повеяло ностальгией. – Вашему товарищу… – он положил свою ладонь на руку Легату, – поручено серьезное задание. Времени на подготовку – до темноты. Ваше дело – всемерно помочь товарищу Легату… – Чем? – невежливо встрял Диггер. – Всем! – столь же невежливо ответил Полковник. – Чем сможете, тем и поможете. – А суть задания разъяснить нам темным – никак? – не отставал Диггер, хотя и сам Легат кроме сути ни фига не знал. – Суть задания проста, как валенок, – устало, но доходчиво объяснил Полковник. – Сидеть и ждать. Как раз это и поможет товарищу Легату больше всего. Он не станет грузить себя мыслями типа: а что там с моими товарищами? Живы ли, здоровы ли?.. Короче. Пейте, ешьте, гуляйте и думайте о возвышенном. Например, о миссии господина Легата. От нее много зависит в нашей общей работе. И – точка! В тоннель уйдет он. Один! И у него будет максимум три дня! Всего! А вы останетесь здесь на всем готовом, отдохнете, хорошие книжки почитаете, плохо ли? – Оба-на! – сказал немногословный Бур. – А у меня послезавтра жена с югов прилетает. И как? – А никак, – сообщил несентиментальный Полковник. – Ей Легат позвонит и скажет, что вы – в командировке от его Службы. Например – на Дальнем Севере. Там с телефонами плохо. – Какой плохо! Какой плохо! – с акцентом голимого гастарбайтера заорал Бур. – Это у вас плохо! А у нас там на каждого чурку по две мобилы! Говори хоть с пингвинами на Южном полюсе!.. Легат счел необходимым вмешаться: – Ты типа забыл мобилу, Бур. У меня в кабинете и оставил. А в мобилах у всех северных аборигенов из-за нежданного резкого похолодания сели батарейки. Так надо, Бур. Они нам не очень верят и, думаю, правильно делают. Вы – заложники. Я – тайный агент под прикрытием. Тоже поневоле. Прикрытие – я сам. То есть моя должность. Думаю, полковник, что трех дней мне не понадобится. За день, максимум два управлюсь. И вернусь. Я вас не брошу, ребята… Повисло молчание. Иначе: тихий ангел пролетел. – Да-а, – прогнал ангела Диггер, – попали… А у меня, блин, послезавтра как раз встреча с Городским Головой, на которой он мне должен, по идее, подписать разрешение на застройку в почти самом Центре. Место – обвальное, год его себе выбивал… – Кому позвонить? – спросил Легат. – Хочешь, Голове позвоню, скажу, что Служба в моем лице послала тебя… куда?.. ну, скажем, на тот же Дальний Север. Он поверит. – Лучше я тебе телефончик дам заместителя моего. Предупреди. Пусть он сходит. Он сможет. А ты, кстати, позвони, позвони: пусть Голова знает, что я – на спецзадании от Службы. Тоже полезно… – И твоей жене, Бур, тоже позвоню. Пусть вы оба на Север улетели… Складывалось ощущение, что ребята приняли условия игры, предложенные, а точнее, навязанные Конторой. То ли они такие, с позволения сказать, толерантные соглашатели, то ли былой авторитет Конторы – а здесь и не былой вовсе! – сохранился в целости. Через годы, через расстояния… Парадокс! Живем сорок лет спустя, а боимся сорок лет назад. И еще – к слову: а совмещение эпох в грязном тоннеле-канале – это вам не парадокс?! – Короче, – подбил бабки Полковник, – время дорого. Точнее – его вообще нет. Пошли ко мне для начала. Расскажу историю… И они пошли в кабинет Полковника, встречая на пути разный конторский люд, который не без изумления глядел на почти инфернальное шествие трех бомжей (термин из будущего) во главе с бравым и, главное, чистым-бритым-подтянутым начальником. То ли на расстрел бедолаг ведут, то ли на вивисекцию. Где уж тут понять, что эти бомжи – ценнейшие тайные агенты!.. Общий стол в кабинете Полковника был девственно чист – ни бумажки, ни карандашика. – Чаю? – вежливо поинтересовался Полковник. До ужина еще было неблизко. – С печеньицем, если найдется, – сказал Диггер. – И с вареньем можно, – обнаглел Бур. Но Полковник вежливой гостеприимности не утерял. – Варенья, извините, нет, а вот мед – в наличии. – Сойдет, – позволил Бур. Помощник Полковника, вошедший вместе с ними в кабинет, вводную принял и пошел отдавать распоряжения. А они уселись за стол – как давеча сидели в комнате для гостей: Легат с Полковником по одну сторону стола, Диггер с Буром – по другую. Двое надвое. Это – Контора. Здесь не шутят, даже когда шутят. И люди для них, для спецов, как были материалом при царе-косаре, так и при любимой Партии остались, и при всенародно избранном Верховном – тоже, и так будет всегда, при любом режиме – хоть трижды гуманным и человеколюбимым. Ребята фрондируют по привычке, хотя и осторожненько, ума хватает, а Легату сам Бог велел играть на обе руки. Или иначе: играя на стороне Конторы, вытащить свою игру. И всем вернуться домой целыми и невредимыми. Или – уж чего там! – просто вернуться домой… Вошел помощник, но принес не чай, а три картонных папки с тесемочками, хорошо известные Легату папочки: он в них складывал свои повести, еще на пишущей машинке настуканные, и нес их в издательство, в журнал – ну, всюду, где его печатали, когда он был писателем. А печатали его в разных местах и с приязнью. Пригляделся, увидел знакомое тиснение на картонных обложках: «Для бумаг». Ну – точно они! А Полковник подвинул их к себе, развязал тесемки на верхней и достал оттуда стопку фотографий. Бросил на стол – они рассыпались – как карты. – Это Гумбольдт. Фотографии сравнительно свежие. – В смысле? – уточнил Легат. – Одни-два года назад сделаны, другие – год, а эти вот… – выбрал из двух десятков фоток три, – эти совсем недавние. С фотографий на Легата смотрело мучительно знакомое лицо человека лет сорока – пятидесяти – шестидесяти – ну, размыт возраст, как размыты и сами фотки, словно их исподтишка щелкали! – лицо человека, которого Легат где-то видел, когда-то встречал… Где и когда?.. – Чем вы его фотографировали? Валенком, что ли? – Моментальный снимок, – объяснил Полковник. – Он моим людям не позировал. – А с чего вы взяли, что он жив и у нас? – спросил Диггер, рассматривая «слепую» фотку. – Может, он все-таки у вас – жив, а у нас – дуба дал? Я вот слышал от наших, что его уже лет как пять, а то и шесть не видели. Ну, три – уж точно… – Не может, – ответил Полковник. – Я лично видел его и говорил с ним три месяца назад. А между нашим и вашим временем – ровно сорок лет. И если три месяца назад он был жив здесь, значит, три месяца назад он был жив у вас. Не исключаю, что за три месяца все могло случиться, но только – за три. А не за годы. Да и то не случилось! Он не хочет с нами работать – на здоровье, мы не изверги… Так откуда вы взяли шесть лет? Забудьте эту цифру, товарищ Диггер. Она фальшивая. Видимо, так захотелось Гумбольдту – исчезнуть из вашего мира. Но он – там. И здесь – наскоками. |