Онлайн книга «Свечка. Том 2»
|
– Нет, конечно… Но он не сразу попал в наш отряд и сам к нам попросился. – Разве такое возможно? – А почему нет? В петушатник конкурса нет. – Как он выглядел? – Как выглядел… Выше меня, шире в плечах, круглолицый… Глаза темные, круглые… Нос картошкой и губы красные, полнокровные… Темные волосы… Он был притягивающий и одновременно отталкивающий… – Его фамилия – Космачев? – Да, Космачев. И не только смотрел, но все время пытался остаться наедине. Я избегал этого, но однажды, замешкавшись, остался. Это было в нашем бараке, в обиженной, как там говорили, хате. Он неслышно появился из-за спины, смущенно улыбаясь и заглядывая в глаза, держа в опущенной руке детектив с заложенным на нужной странице указательным пальцем. – Напрасно вы ко мне так относитесь, – заговорил он с легкой укоризной. Голос у него был мягкий, обволакивающий, уговаривающий – Как – так? – спросил ты, напрягшись и глядя в сторону. – Неприязненно. С подозрением. Я не желаю вам зла. Если человек смотрит на другого человека, это не значит, что он от него чего-то хочет. Я сам могу вам помочь. Деньгами, едой, лекарствами… – Спасибо, мне ничего не нужно, – глухо проговорил ты, по-прежнему на него не глядя. Ты очень нуждался тогда в лекарствах – изнуряюще-беспрерывно тупой саднящей болью болел желудок, но от этого человека не взял бы ничего, даже если бы умирал. – Дело в том, так получилось, что я с вами заочно знаком и много о вас знаю. Ты скосил на него недоверчивый вопросительный взгляд. Он улыбнулся. – Не все, разумеется, но много… Я, например, видел, как вас брали – по телевизору показывали. Вы меня сразу тогда заинтересовали. Я потом ни одной публикации про вас не пропускал, читал в газетах. Я ставлю себя на ваше место… Нет, я бы так не смог. Вы сильный человек. Ты молчал. Была весна, ранняя весна одна тысяча девятьсот девяносто девятого года. В открытую форточку вместе с холодным порывистым ветром доносились голоса старательно, но не очень слажено поющих на ходу людей: – Христос воскресе из мертвых, Смертию смерть поправ… Была Пасха, апрель месяц… Трава еще не пробилась, все оставалось серым, и чудом виделась расцветшая вдруг россыпь крашеной яичной скорлупы под ногами. Невидимыми текучими потоками ветер разносил над зоной идущий из церкви ванильный аромат куличей, он даже до вас доходил – туда, где вы работали, и ощущался, как запах рая в аду. – И сущим во гробех Жи-вот да-ро-ва-ав, — неожиданно красиво, почти по-оперному пропел вслед за хором Космачев. Ты взглянул на него удивленно, а он на тебя и, улыбнувшись, обнажая большие крепкие зубы, объяснил: – Я в детском хоре Центрального дворца пионеров пел. Солистом не был, но в первом ряду стоял, по телевизору потом не раз сам себя видел. «Пионерия». А еще нас иногда называли ансамбль «Мечта педофила». – Космачев засмеялся, вспоминая, и с удовольствием продолжил: – До сих пор репертуарчик на уме. Нет-нет, да и запоешь: Из чего же, из чего же, из чего-же Сделаны наши девчонки? Из чего же, из чего же, из чего же Сделаны наши мальчишки? Помните? Ты не ответил. С улицы вновь донеслись неразборчивые слова церковного песнопения. – И эти «песни» тоже помню хорошо, – продолжил Космачев. – Мама была неудавшейся оперной певицей, пела по вечерам в кинотеатре «Родина» на Семеновской, а по воскресеньям в церкви, в Елоховской, в церковном хоре, ну и брала меня с собой. Жили в коммуналке, с пьяницами и уголовниками, ребенка оставлять там было нельзя. Отца не было. Вот и таскала меня. Если хочешь привить человеку ненависть к церкви, ко всему церковному – начинай с детских лет. Тоска, бессмыслица, звериная серьезность. И все время спать хочется. «Спать хочется» – рассказ у Чехова был. Девочка-подросток не спала – не давал плачущий хозяйский ребенок, а потом взяла и задушила его… Помните? Хлопнула дверь дощатого тамбура, раздались громкие спорящие голоса входящих в барак. Космачев брезгливо поморщился, но прежде чем отправиться к своей нижней у окна шконке, подмигнул тебе и вполголоса проговорил: – В следующий раз… У меня для вас много информации… Но надеюсь, что и вы в долгу не останетесь… Ночью ты проснулся словно от удара, словно кто хрястнул тебя по башке поленом, и тут же возникла дикая, страшная, пугающая мысль: «Я должен его убить!» Мысль немыслимая и неизбежная. Даже сердце заколотилось и пот прошиб от ее неизбежности, и ты испуганно поднялся. «Что это?» – спрашивал ты себя и не находил ответа. Успокоившись немного, заставляя себя ту мысль забыть, лег вновь, но заснуть не смог. Утром, когда должны были отправляться на завтрак, Космачев предложил тебе остаться и позавтракать вместе. Он не ходил в столовую, готовил на электроплитке и ел отдельно от всех. Ты отказался, предпочтя «омлету с беконом» слипшуюся холодную шрапнель. После завтрака он вновь подошел к тебе и, облизнув полнокровные свои губы, улыбаясь, заговорил: – Я не понимаю, почему вы так в прошлый раз напряглись? Мой интерес к вам, можно сказать, творческий… – В каком смысле? – преодолевая внутреннее напряжение, спросил ты. – Люблю детективы. – Он похлопал по ладони книжицей в мягкой обложке. – А вы? – Никогда не любил. Космачев засмеялся. – Я так и думал. Да я не читаю их, а разгадываю, как ребусы. Как только разгадаю, закрываю книгу и беру другую. Своего рода гимнастика ума. Мне кажется, если бы вы любили детективы, то, возможно, не оказались бы здесь… – Вы тоже здесь… – проговорил ты. – Я совсем другое дело, – улыбнулся он. – А вот вы, ваше «Дело»… Я разбирался в нем досконально, настолько, конечно, насколько мог… В газетах всего не напишут… Меня очень интересует эпизод с Кристиной Мамаевой-Гуляевой в лифте дома на «Чертановской»… Этот детектив я никак не могу разгадать… А вы не просто знаете ответ, вы и есть в данном случае ответ. Человек-ответ… – А вы, значит, человек-вопрос? – спросил ты сердито. Он засмеялся. – Можно сказать и так… Ну так как? – Я не встречался с ней в лифте, – сдержанно ответил ты. – Вот как? А где же? – В церкви. – Не может быть! – обрадованно воскликнул Космачев. Ты замолчал, вспомнив вдруг Слепецкого, который выпытал у тебя про кровь в лифте, а потом написал донос. Космачев ни в чем не был похож на Слепецкого, но было в них что-то неуловимо общее – во взгляде, жестах, интонации – предательское… (Ты об этом думал однажды: одно из самых презираемых в русском языке понятий – предатель – имеет совершенно невинную грамматическую основу: предающий, передающий – кому-то что-то или кого-то куда-то. Вопрос – зачем, для чего он это делает и куда передает.) |