Онлайн книга «Огни большого города»
|
Мое мороженое превращается в кашицу, я беспрерывно помешиваю его, вымещая на нем все свое стеснение. – В общем… значит ли это, что ему не понравилось? Монте не отвечает, для анализа ситуации ему, вероятно, маловато информации. – Ну, это ведь странно, если учесть, что он сам пришел и набросился с поцелуем… – нетерпеливо продолжаю я. Фаби поворачивает голову, глядит на меня в упор и ничего не говорит. – Хотя если он ожидал большего… – рассуждаю я, нервно сжимая стаканчик в руке, – но разве он возбудился бы, если б ему не понравилось? – Стоп-стоп-стоп, – мы останавливаемся посередине тротуара, – давай по порядку, милочка. Смотрю на него снизу вверх, как коротышка на жирафа. Все-таки он очень высокий, еще эти кеды на платформе… – Итак, тот самый таинственный красавчик, чье имя ты не рассекречиваешь, поцеловал тебя? Я киваю. – И ему было так классно, что его рычаг любви переключился в положение «вкл»? – Ну, вроде того… – Боже, как неловко! Гляжу на растаявшую ванильную массу в стаканчике. Рычаг любви? Мне становится смешно. Фаби берет меня под руку и мы продолжаем идти по 14-й улице. – Как это было? Я хочу деталей. – Перестань. – Я опускаю голову. – Но, дорогая, чтобы определить его настроение, я должен знать все подробности. Я колеблюсь. – Прекрати стесняться! Это Нью-Йорк, понимаешь? Здесь нельзя быть воздушной и беззащитной, как пушистое облачко. Набирайся твердости, она тебе пригодится. Что ж, в его словах есть доля правды. Только вряд ли у меня получится. Я пробыла пушистым облачком целых восемнадцать лет, и сейчас нужно перестраиваться. – Он подвез меня до дома, – рассказываю я. – Я вошла в подъезд, а он поднялся следом. Я даже не ожидала… Поведение Роберта по-прежнему не укладывается у меня в голове. – И знаешь… – я изо всех сил стараюсь не покраснеть, чтобы не быть облачком, – это было так… – подбираю слово, – грубо, дико. Очень страстно и… – Круто, – помогает мне Фаби. – Да. А потом он ушел. И с тех пор я его не видела, ничего от него не получала… – И когда это произошло? – В субботу ночью. – Четыре дня. А почему ты сама не позвонишь? – С ума сошел?! Нет. Монте смеется и по-отечески целует меня в голову. – Просто скажи, что ему не понравилось. Или я не нравлюсь. Так ведь? – спрашиваю я, в надежде услышать обратное. – У мужчин так не бывает, чтобы ты не нравилась его разуму, но понравилась его члену. – Господи, ты опять… – Я серьезно. Он не предлагал тебе секс? Я вспыхиваю. – Нет, конечно. – А ты бы хотела? – Ты будешь обсуждать мои желания или отвечать на вопрос? – нервничаю я. Это уже слишком! – Ханжа, – улыбается стилист. – Ладно, если серьезно, то ты правильно сделала, что не стала трезвонить ему с претензиями. Молодец. Мужчин это отпугивает, отбивает всякую охоту продолжать отношения. – И что мне делать? – Ничего. Если он решит повторить, то сам объявится. – А если я случайно столкнусь с ним где-нибудь? – Веди себя как обычно. Ну вот. Роберт вновь оказался хозяином положения, а мне остается играть по его правилам. Так нечестно. – Несправедливо, когда кто-то один решает судьбу двоих, – расстроенно заявляю я. Фаби пожимает плечами, мол, что поделать, такова жизнь. – Ты так и не ответил, почему он исчез? – Раздумывает. Вспышка страсти произошла от его несдержанности. Ты ему нравишься, но он почему-то медлит. – Так разве бывает? – Пф-ф-ф, еще как. А на твоем месте я бы обзавелся красивым нижним бельем. Я выпучиваю глаза. – С какой стати? И у меня не уродливое белье, между прочим, – обиженно бормочу я. – Трусики с Дональдом Даком и те хлопковые малинового цвета, конечно, милые, но для страстной ночи они не годятся. – Что?! Ты подглядывал за мной в примерочной?! – Я готова выпрыгнуть из своих смешных трусов и вцепиться в его высокую прическу. – О, прошу тебя. Я похож на вуайериста? А что, нет, что ли? Я фыркаю. – Я профессиональный стилист. Моя работа – зацикливаться на мелочах. Так бы и врезала по его белоснежным зубам. Профессионал хренов. – Никакой страстной ночи не будет. Сам знаешь. – Будет. И чтобы план, который ты не первый день вынашиваешь в своей прекрасной головушке, не дал осечку, будь бдительна. – У меня нет никакого плана! Он смеется. – Не знаю, что это за волшебный парень, но ты по уши… куколка. По уши… * * * К счастью или нет, но я простудилась, и днем в четверг меня отправили домой, чтобы я не разносила бактерии по всему этажу. Простуда обрушилась со всеми зловещими симптомами: болью в горле, насморком и, возможно, температурой, которую я не измеряла. Тетя не в курсе моих бед, так что обошлось без трагедий и выездов на дом. Ненавижу болеть, но сейчас это весьма кстати. Отдохну от слежки за Робертом, расслаблюсь и забудусь в глубоком гриппозном сне. С трудом разлепляю веки, сглатываю и неприязненно морщусь от режущей боли в горле. Не проходит, гадость, даже после литра медового чая и многочасового молчания. Вокруг темно, на ноутбуке мигает зеленая лампочка, монитор погас. Интересно, сколько я проспала? Мне нужно в туалет, но я проснулась не из-за этого. Слышу звонок в дверь и припоминаю, что в моем сне происходило то же самое. У меня лишь одна догадка: Риз каким-то образом вычислила, что я болею, и примчалась в ночь с санитарами. Отрываю тяжелую голову от подушки и принимаю вертикальное положение. Жуткое состояние. Лениво свешиваю ноги вниз, надеваю тапки и, на ходу протирая глаза, плетусь к двери. Меня, как и любого ребенка, родители учили всегда спрашивать: «Кто там» и смотреть в глазок. Но сегодня я пренебрегла этим правилом и открыла наугад. Плохая, плохая девочка. Свет от люминесцентной подъездной лампы ударяет в глаза, и я удивленно гляжу на Роберта, принимая его появление за галлюцинацию, вызванную высокой температурой. – Нельзя не только врываться без стука, но и открывать дверь, не спросив, кто там, – поучительно говорит он и без разрешения проходит в квартиру. |