Онлайн книга «Русские сумерки. Клятва трикстера»
|
– Вот и чудесно, – долетает откуда-то сзади новый голос. Я рывком оборачиваюсь. Ни хрена не видать в тумане… Отец морщится. Ясно – дорога назад уже отрезана. Похоже, те твари отлично знают город. Им известно, что здесь у Тропы нет ответвлений… Ну и что? Они рассчитывают запугать ловкачей? Часть нашей группы развернула автоматы в ту сторону, откуда мы пришли. Врасплох они нас не застанут. И вообще, пора идти на прорыв! Почему Петрович тянет? Осторожничает, будто ламер! Какого лешего пытается строить из себя дипломата?! – Умные люди всегда сумеют договориться… – Конечно, – щурится «чёрный». Улыбка озаряет щетинистую физиономию Петровича. А палец едва заметно подрагивает на спусковом крючке. И я вдруг понимаю. Он пытается выиграть время. Дымка понемногу уходит. Резче проступают очертания домов. Шире открывается обзор. Тем, кто нас караулит, сложнее прятаться в мутной пелене. А Тропа скоро опять будет как на ладони… И тогда никто нас не остановит! Я нервно озираюсь. Точно. Вот уже видать ещё одного из этой банды – того, что зашёл с тыла. Стоит в полный рост. Автомат болтается на плече, руки скрещены на груди… Третий «чёрный» невозмутимо достал сигаретку, прикуривает… Они что, все обколотые?! Или не считают трикстеров за людей?! – Их… только трое? – ошеломлённо бормочет Фома. Туман уже отступил, обнажая голый, перекопанный червями пустырь. Куски асфальта, почерневшие, высохшие стволы деревьев… Здесь просто негде спрятаться! Я растерянно моргаю. Трое против одиннадцати. Не считая меня… Это же смешно. Почему хмурится отец? Отчего такие напряжённые лица у остальных ловкачей? Тишина повисает в воздухе. Звенящая, долгая – целых две секунды… Улыбка Петровича становится ослепительной: – А если мы не сможем принять ваши условия? – Тогда зачем вы нам нужны? – подмигивает бритоголовый. И делает шаг вперёд. Вроде ничего опасного – словно хочет ближе посмотреть в глаза Петровичу. Но автоматы и обрезы трикстеров вздрагивают, раскалывая воздух. Вразнобой грохочут выстрелы. И пули пронзают пустоту, вышибая фонтанчики земли… Ведь «чёрного» уже нет – там, где он был мгновение назад! Да и остальные – исчезли! Ловкачи поднимают головы. – Что за?.. – выдавливает Фома. И падает с перерезанной глоткой. Смутные тени мелькают над нами, и окровавленные люди, один за другим, валятся на землю. Всё нереально, будто в кошмаре. Выстрелы, крики, хрип умирающих… Я цепенею. Кто-то из трикстеров жмёт спуск, посылая длинную очередь. И наповал бьёт двоих наших. А призрачных, будто размазанных по воздуху убийц ничто не может остановить! Неясный силуэт – надо мной! Я успеваю его даже не заметить – ощутить. В этот миг где-то у самого уха оглушительно хлопает «грач». Раз, другой… И смазанная тень вдруг обретает плоть. Бритоголовый в чёрной форме кренится, едва меня не придавливая. Перед моими глазами – его искажённое безмерным удивлением лицо. Отец отпихивает тело. Хватает меня за руку и бросается к темнеющему в дымке силуэту дома. Мы мчимся без оглядки – пусть в сторону от Тропы, но мы вырвались! Спасительная пелена… Кто-то ещё бежит рядом… Петрович! И вместе с нами – трое уцелевших. Развалины хмуро глядят выбитыми окнами… Почему никто не стреляет нам вслед? Или знают, что теперь нам не выбраться? Марево дробилок… Мы огибаем его, вжимаясь в глухую стену супермаркета… Двор, заросший чёртовой травой. Почти чувствуем её смертельно ласковые касания – справа и слева. А впереди – нет просвета! Кажется, идём навстречу гибели… Но трава остаётся за спиной. Петрович безошибочно находит путь. Угадывает по едва уловимым приметам. Или, может, ощущает каким-то неведомым мне способом? Я вообще мало что понимаю. Мы свернули с Тропы. Сделали то, чего нельзя ни за что на свете, – так меня учили. И пока что мы живы. А если б не свернули – остались там, на пустыре. И корчились с перерезанным горлом… От одного воспоминания меня начинает мутить. Будто острый запах крови до сих пор шибает в ноздри… К чёрту! Никто не увидит моей слабости! Распереживался, дурак, лучше б прихватил оттуда автомат – всё-таки полезная вещь… Осторожно трогаю отца за рукав, шепчу: – Кто они такие? Ведь не могут заурядные бандиты двигаться с такой скоростью! И даже мутанты, псевдоволки – на такое не способны! – Папа… Отец будто не слышит – хмуро всматривается в туман, судорожно сжимает «грач». И вместо него отвечает Йог, бородатый заслуженный трикстер: – В Москве их зовут высшими… «Высшие»? Я читал об этом в сети. Но ведь это – просто невосприимчивые к синдрому. Говорят, они чувствуют себя даже лучше, чем до Сумерек. А ещё у них физические показатели выше нормы – отсюда и название… – Высшие… – кривится Петрович. – А по мне – обыкновенная нелюдь! – Я б не сказал, что обыкновенная, – вздыхает Йог. – Раньше о них слыхал. Но не очень верил… – В такое трудно верить. Пока сам не увидишь. – Антон – молодец. Если б не он… – То есть можно их бить, можно! Не такие уж они крутые. Правда, Антон? – Не знаю, – шепчет отец. – Сам не знаю, как получилось… А Йог вдруг оглядывается и тревожно бормочет: – Что ж… Ещё будет возможность потренироваться. Я холодею, затаив дыхание. Звуки – там, за спиной! Значит, они тоже сошли с Тропы… Эти твари идут по нашему следу! Не сбавляя хода, одолеваем пустынный сквер. Весело, словно бежим по минному полю. На каждом шагу тут – гнёзда жуков. Петрович успевает их различать. А мы мчимся за ним – след в след… Только в самом конце я немного оступаюсь. И целая охапка щупалец, разбрасывая комья земли, взлетает вверх. Она едва не цепляет мою штанину, но Йог успевает дёрнуть меня в сторону. |