Онлайн книга «Русские сумерки. Клятва трикстера»
|
Я даже не сразу сообразил, в чём дело, – показалось, что просто свалился в яму. Хотя ничего похожего там и близко не было. Хорошо помню – видел впереди только твердую, ровную землю. А сейчас я барахтаюсь в чём-то, похожем на густой цементный раствор. Бред! Откуда посреди леса яма, наполненная цементом? Я отчаянно дернулся, пытаясь дотянуться до её края. И с ужасом ощутил, как проваливаюсь всё сильнее. Уже по грудь ушёл во что-то вязкое и тепловатое! Спокойно… Никаких резких движений. Я застыл, чувствуя, как бешено колотится сердце. Эх, до чего ж кстати была бы сейчас длинная палка, с которой ковылял через болото. Но, разумеется, палку я бросил ещё на берегу… «Во что ж это я угодил?» Целую минуту терзался этим вопросом. Ясность пришла, когда ветер разогнал облака. Лунные отсветы легли на косогор. И я увидел вокруг себя землю, усыпанную хвоей, с редкими клочками травы. Я торчал по грудь прямо из этой земли! С каждым порывом ветра всё вокруг меня колыхалось, словно марево над раскалённым песком. Рябью подёргивалась хвоя, камешки, одинокий примятый листок. Всё было нереальным – как в голограмме с помехами… Я осторожно поднял руку, провёл ею перед собой – пальцы будто через жидкий студень прошли сквозь картинку. И тогда я наконец вспомнил: «Полынья!» Из десятой тетради Валкера… Поганое, но не самое опасное из того, на что можно нарваться в этом лесу. Днём я бы легко угадал её за несколько десятков шагов. Даже ночью различил бы – при лунном свете! Обидно… Так обидно! И глупо! Ловушка для зелёных новичков. Я закрыл глаза: «Да и новичок сумел бы справиться… А ты, с твоим хвалёным опытом, – не сумел». Многие факторы сплелись в чёрный узор. И решили судьбу… Значит, не показалось мне там, перед изменённым лесом. Да. Ещё в Глуши я затылком ощутил тревожный холодок. Так всегда бывает. Когда начинается «чёрная полоса»… Слишком долго тебе везло. Слишком часто ты невредимым выскальзывал из передряг. У любого хорошего трикстера иногда кончается фарт. Но умные – остаются дома. А идиоты – ночью тащатся в лес… Я хмуро оглянулся. Что можно сделать? В общем-то, ничего. До края полыньи – метра три. Когда я взбирался по косогору – успел их одолеть прежде, чем лопнула тонкая корочка над аномалией. Тут есть небольшой уклон. И, по идее, я должен был бы скользить вниз. Но сила гравитации действует здесь как-то иначе. Неподвижным поплавком я торчу посреди этой хрени. Ноги безнадёжно увязли. А дна под собой не чувствую – при любом резком движении проваливаюсь ещё глубже. Я не смогу выбраться сам! И вдобавок – начинают неметь ноги. Не от холода. Густая масса в полынье словно подогревается откуда-то снизу. Почему ж я едва чувствую ступни? И мурашки медленно взбираются вверх по голеням… Валкер об этом писал? Да, писал… – Помогите! – хрипло заорал я. Конечно, это было глупо. До Дивеево – больше трёх километров. Кто меня услышит – ночью, в глухом лесу? – Помогите! Бессмысленно. Я и дальше буду тут маячить – как комар в паутине или как муха в меду. Сначала отнимутся ноги, потом перестану чувствовать всё тело… Ещё несколько часов – и я потеряю сознание. А спустя пару месяцев превращусь в почернелую высохшую мумию. Но те, кто меня найдут, – увидят трикстера Тень свеженьким, как огурчик. На голограмме он прекрасно сохранится – вместе с этими клочками травы и сосновыми иголками… – Помогите! – голос уже охрип. И чего ты добился? Ещё на пару сантиметров ушёл в свою вязкую могилу. Стоп! Держи себя в руках. «Никогда не сдавайся!» – так много лет назад говорил мне Петрович. Надо продержаться до рассвета! Отсюда до «официальной» тропы – километра полтора. Утром кто-то пойдёт в Глушь или, наоборот, в Дивеево… Возможно, они меня услышат! Шанс небольшой. Но я должен попробовать! Опускаю веки. Стараюсь расслабиться, дышать ровно и глубоко… Постепенно начинаю дремать. Впадаю в странное состояние между сном и явью… Помню, что я в лесу. И одновременно вижу себя в избушке на окраине Глуши. Опять читаю Двенадцатую тетрадь Валкера. «…Лишь постигающий назначение обретёт силу. Тот, кто найдёт свой путь, – откроет Око Дракона». А я не нашёл. Не смог… И значит, не достоин… Очнись, придурок! Нет никакой избушки. Кто там ходит кругом полыньи? Я всматриваюсь во тьму и чувствую, как холод ползёт по затылку. Я узнаю эти размозжённые пулями головы. Убитые мной упыри! Подмигивают остекленевшими глазками. Урчат, будто воздух из водопроводных труб: – Не достоин… Не достоин! Невидимые динамики взрываются бешеной мелодией: Облака в небо спрятались, Звёзды пьяные смотрят вниз. И в дебри сказочной тайги Падают они! «Бу-бух! Бух!» – отдаётся внутри. Или это стучит моё сердце? Пляшут вокруг изуродованные тела. – …И тебя она получит! И тебя она получит! – шепчут мёртвые губы. А чья это фигура угадывается там, в лунном свете? Володька Пилипенко? Не может быть! Я видел, как он погиб. У меня на глазах навсегда сгинул в пасти живоглота! Каким чудом ему удалось уцелеть? Но если удалось – это здорово! – Так здорово, что ты спасся! Володька подходит ближе, снимает рюкзак. – Скорее… – лихорадочно бормочу я. – Помоги мне! Но он будто не слышит. Садится у самого края полыньи. Молчит, смотрит на меня – печально, пристально… И я не выдерживаю этого взгляда. Прихожу в себя, вздрагиваю и ору: – Помогите! Только крика не получается – вместо него какое-то невнятное хрипение. |