Онлайн книга «Фальшивые зеркала»
|
И Тёмный Дайвер оборачивается. Миг — он смотрит на меня, и я вижу его лицо. Потом он исчезает. Растворяется в воздухе. Никто не обращает на это внимания. Подумаешь, программный выход из глубины. Правду знает только он — и я. — Ты не уйдёшь, — говорю я. Может быть, он меня слышит. Или услышит потом, когда вновь обретёт виртуальную плоть. — Тебе придётся убить меня, чтобы уйти, слышишь? — кричу я, и люди шарахаются в стороны, смотрят на меня, как на помешанного. — Но ты ведь не посмеешь, верно? Глубина-глубина… я не твой. Экраны шлема. Нарисованная улица. Я снял шлем, жадно глотнул воздух. На часах — половина одиннадцатого. Вики ещё нет дома. Я даже не могу спросить совета. А хочу я сейчас услышать совет? Или ответ — четверть часа уже прошли. Я снял трубку и набрал номер сотового телефона Чингиза. Я боялся. Боюсь, что он не успел, что он не справился, что… — Да! Я узнал голос Падлы, но даже не удивился, что отвечает он. — Что у вас? — Жив, — коротко сообщает Падла, и я почувствовал, как тело отмякает. — Всё в порядке? — Какой там в порядке! Пат повторяет те слова, которые от меня услышал. Чингиз говорит, что в следующий раз не станет его спасать. А он всё равно повторяет. Непрерывно. — Повторяет — и молодец, — сказал я. — Значит, амнезии нет. Значит, мозг не пострадал. — Чему там страдать-то? Какой ещё мозг? — нарочито громко спросил Падла. Я услышал тонкий возмущённый голос, шорох — Падла куда-то отходит, а потом добавляет приглушённым голосом: — Ты лучше скажи, что сделал Чингиз? — Стал дайвером. — Как? — Падла, не приведи тебя господь так им становиться… Скорую вызовите, пусть всё-таки Пата осмотрит врач. — Вызвали уже. Ты догнал ублюдка? — Нет. Но он никуда не уйдёт. Теперь — не уйдёт. Падла коротко вздохнул: — Леонид… ладно, что уж. Пронесло ведь беду. Не надо. Мы живы. Мы все живы. И давай сохраним это состояние. — Падла, не беспокойся. Всё будет… всё будет, как будет. — Леонид! — Всё в порядке, поверь. Выпей пива. Чингизу дай коньяка. Пату передай от меня привет… и попроси прощения. — За что? — За так. Пока, Падла. Я положил трубку. Надел шлем. deep Ввод. Даже не замечаю радуги дип-программы. Просто шагаю из настоящего мира — в глубину. Передо мной стоят две молоденькие девчонки. — Придуривается, — скептически говорит одна. — Да вышел он давно, это просто тень! — вторая протягивает руку и легонько пихает меня в лицо. — Ам! — говорю я, щёлкая зубами. Девчонки радостно визжат. — Проиграла! — кричит первая. — Проиграла! — Кто тревожит мой сон? — спрашиваю я замогильным голосом. Но девчонок интересует не Стрелок как таковой, а лишь собственный спор. — Спасибо! — хором произносят они и с хохотом убегают по улице. Всё просто. Так и надо жить в глубине. Я сдвигаюсь с места, я отхожу к стене, прислоняюсь. Хочется курить. Жаль, что Стрелок не курит. — Друг, оставь покурить, — окликаю я проходящего мимо мужчину. Тот кивает, с невозмутимым лицом достаёт пачку сигарет, зажигалку. Я прикуриваю. — Что пальцы-то так пляшут? — спрашивает прохожий. — Выпил? — Нет. Привидение увидел. — О, это бывает часто… — соглашается мужчина. — Ты его крестом и святой водой… — Попробую, — киваю я. Мне и вправду нехорошо. Оглядываюсь по сторонам. В Диптауне питейные и увеселительные заведения на каждом шагу. Вот какая-то пиццерия. А вот «Трактиръ». Будем патриотичны. Я вхожу, озираюсь. Обстановка достаточно приятная. Стилизация под «русский дух», конечно. Но грамотная. Сажусь за свободный столик. Деревянная скамья у стены, выскобленный до белизны деревянный стол. Горящая лучина на столе. Телега, в которой на охапках сена стоят бадьи и кадки с салатами. Стиль «а-ля рус». Иностранцам должно нравиться. Подбегает официант в ярко-красной рубахе. Конечно, как же иначе? — Стакан коньяка, — говорю я. — У нас есть прекрасная водка, — замечает парень. — Настоящая, русская… — Парень, я свой. У меня был тяжёлый день. Но я не хочу пить водку, понимаешь? Он кивает, но я всё-таки добавляю: — Стакан коньяка из красивой бутылки с надписью «Кутузов». И бутерброд с икрой. Всё. — Сейчас… Я получаю заказ, сразу же расплачиваюсь и залпом выпиваю полстакана. Чудесный коньяк. На самом деле я его пил лишь однажды. И то лишь для того, чтобы запомнить вкус. Хорошо. Напряжение начинает спадать. Медленно-медленно. Но я чувствую, как уходят из меня сегодняшний вечер, ставшее деревянным тело, испуганные глаза Пата, пробивший барьер Чингиз. Уходят не насовсем. На время. Иначе не выжить. За соседним столиком — какая-то дружная, развесёлая компания. — Рэйн, почитай стихи… — просит кто-то симпатичную молодую девушку. — А? Девушка не настроена ломаться. Горделиво вскидывает голову… и тут же улыбается, словно подчёркивая несерьёзность позы. Но все затихают. — Лишь стоит по прозрачности стекла Серебряной ладонью провести… Искусство так рождает зеркала, — Чтоб каждый мог себя в них обрести… Она читает очень просто. Несерьёзно читает. Не умея читать стихи, да и не принимая их всерьёз, пожалуй… — Мы верим им и тянемся вперёд… Иллюзия скрывает тени зла, И наш двойник кривит в усмешке рот… |