Онлайн книга «Фальшивые зеркала»
|
— Дайверы не бывают бывшими. Он помолчал. — Ты работал вместе с Маньяком? — Иногда. Он помогал мне в технических вопросах. Оружие… и защита… — И сейчас работаешь снова? Я промолчал. Не хотелось говорить, что работы у меня давным-давно нет… и вряд ли будет. Да он и сам это должен понимать… — Не совсем. — Хорошо, пытать не буду… Тебя кто-то нанял? — Нет. Чингиз встал, прихватив и мою пустую кружку. Мне налил «Урквела», а себе «Гиннеса». — А что же тогда? — Мне интересен один вопрос, и я собираюсь его выяснить. — Хорошие у тебя ответы… информативные, как инструкция по пользованию туалетной бумагой. Допустим, это не моё дело… я обещал Маньяку, и я выполняю обещанное. Пат сейчас принесёт диск… — Чингиз бухнул на стол кружку, наклонился, заглядывая мне в глаза. — Но тебе ведь ещё кое-что от меня надо? А? Я прав, дайвер? — Прав. Взгляд у него был пронзительный. Не угрожающий, не давящий, а именно пронзительный. — Тогда решай, что хочешь узнать и что за это отдашь. Я помедлил секунду. — Чингиз, где у тебя ближайший туалет? Хозяин усмехнулся. — Рядом. Три метра по коридору. Сходи подумай. Он был не совсем прав. Я не пытался тянуть время, говорить всё равно придётся. Чингиз располагал той информацией, которая нужна мне, и самое главное — информацией из реального мира, а не из глубины. Мне действительно нужно посетить это заведение! Дверь в нужник тоже была складывающаяся, «ширма», из дуба и матового стекла. Я вошёл и даже не удивился интерьеру. Нежно-розовый, как мечты нимфетки, кафель. Потолок из чёрных зеркал, как реальное воплощение этих самых мечтаний. Не просто сортир, а совмещённый санузел… как неуклюже здесь звучит термин совковых времён! Гигантский унитаз… баскетболисты, что ли, в гости заходят? Биде. Писсуар… боже ты мой, действительно — писсуар в квартире! Чуть в стороне, под окном, наискось, как в мансарде, смотрящем в небо, — треугольная джакузи. Полная, с бурлящей водой. В полной готовности увидеть внутри ванны живого крокодила или человеческий труп я склонился над джакузи. Реальность оказалось одновременно и приземлённее, и удивительнее. Джакузи оказалась заполнена зелёными поллитровыми бутылками. Этикетки давно отклеились и крутились в пузырящихся струях. Опустив руку — вода оказалась ледяной, — я выловил одну. «Жигулёвское». Староватое, кстати… завтра срок годности истекает… Я сошёл с ума. Точно, сошёл. Это даже не дип-горячка, это шизофрения. Подобный дом можно найти в глубине — но не в центре Москвы! Или же я в виртуальном пространстве. До сих пор. Я не вышел из глубины, я придумал этот выход. Сейчас утро, Вика давным-давно ушла на работу, а я сижу перед машиной, и оцепеневшие пальцы скользят по дорогой сенсорной клавиатуре… подаренной Викой на Новый год… Мне лишь показалось, что я вынырнул. Лишь показалось. Как уже было однажды… — Глубина-глубина, я не твой… — прошептал я. — Отпусти меня, глубина… Ничего не происходило. Но это ничего не значит. Последние два года — ровным счётом ничего. Успокоиться. Первым делом — успокоиться. Губит не глубина. Виртуальный мир бесстрастен, он лишь отражает то, что внутри нас. Ничего страшного не происходит… К тому же у меня есть способ проверить, где я нахожусь. Достав из кармана перочинный ножик, я открыл маленькое, отточенное лезвие. Закатал рукав рубашки. Так… самым кончиком… Но как не хочется этого делать… Примерившись, чтобы не зацепить вену, я резанул руку. И взвыл. Как больно-то! Особенно, когда сам себя режешь. Зализывая царапину, неглубокую, но кровоточащую, я вытащил из заднего кармана джинсов пакетик с пластырем. Вполголоса матерясь, залепил ранку. Это не глубина. Боль была слишком сильной, меня должно было выбросить из виртуальности. Это реальный мир и реальная квартира. Тут просто живут психи. Подойдя к писсуару, я всё-таки сделал то, ради чего пришёл. Поплескал в лицо холодной водой, мрачно посмотрел в зеркало на свою физиономию. Красные глаза, лёгкая небритость… теперь понятно, почему меня так не желали пропускать. А ещё понятно, почему Чингиз легко опознал во мне постоянного обитателя виртуального мира… Хозяин по-прежнему пил пиво на кухне. Наверное, я его здорово развлекаю своим появлением. — Я готов говорить, — сказал я, садясь. — А я готов слушать. — Вчера я узнал, что хакер, известный как Падла, взломал компанию «New boundaries», занимающуюся разработкой компьютерной периферии… Чингиз кивнул. Уже хорошо. — Его взяли, — продолжил я. — Охрана фирмы оказалась неожиданно хорошей, и хакер влип. — Было дело, — легко согласился Чингиз. — Я полагаю, там Маньяк силки ставил. Его почерк. Я торопливо продолжил, уходя от скользкой темы: — Охрана взяла след взломщика и убила его при попытке уйти. Но всё дело в том, что хакер погиб и в реальном мире. Это может означать… если мы отвергнем невозможные совпадения, а их стоит отвергнуть… Это означает, что кем-то разработано и поступает на вооружение виртуальное оружие третьего поколения. — А третьего — это как? Странный дружок Чингиза стоял в дверях. Снова с диском, теперь уже, вероятно, не содержащим ловушек. — Я ведь тебе объяснял, — лениво сказал Чингиз. — Первое поколение виртуального оружия уничтожает твои программы. Второе, которым имеет право пользоваться только полиция, — может убить и машину. Перегрев процессора, стирание или перешив БИОСа, прожигание монитора… — Да знаю я, не тупой, — огрызнулся мальчишка. Милые у них отношения. — Ты про третье поколение ничего не говорил! — А его просто не существует, — ответил Чингиз. — Это фантастика. Оружие, которое убивает человека из виртуального пространства. Всё это ерунда. Писанина жёлтой прессы, вроде «Птички кар-кар». — Но ведь хакера убили, — возразил я. — Имеется труп. И это реальность. |