Онлайн книга «Фальшивые зеркала»
|
Восьмой этап оказался почти лёгким. Сплошное болото. Видимость великолепная. Почему-то вспоминая сталкера из фильма, я начал усеивать дорогу перед нашей группой ракетами. Результат превзошёл все ожидания. Всплывшие трупы монстров образовали на поверхности болота затейливый узор. Те твари, что затаились подальше, ринулись в атаку… безуспешную, но впечатляющую. А вот девятый этап нас ломает. Ничего особенного в общем-то. Не слишком высокие горы. Каменоломни, в которых неуклюже ворочались причудливые механизмы, глотая и дробя камень. Строения, остатки древнего, циклопического храма. Пара боевых машин… кто в них прятался, мы так и не поняли. Машины сгорали лишь после десятого попадания ракеты, но зато и горели на славу. Их просто было слишком много… Мы прошли каменоломни с третьей попытки. Мы потеряли всё снаряжение. Того, что удалось найти среди строений, никак не может хватить на нашу маленькую армию. Я сохраняю ракетомёт с пятью зарядами. Нике — что-то похожее на пулемёт, палящее зарядами голубых игл, очень скорострельное и довольно мощное, Маньяк — автомат. Все остальные вновь остаются при пистолетах. Никакой брони, конечно, у нас уже нет… Мы выходим на десятый этап через длинный, пустой, безопасный и невыразимо скучный туннель, пробитый в склоне у храма. Туннель винтом шёл сквозь чрево горы…. Компьютер, у которого можно было записаться, стоит на вершине. Наполовину погруженный в камни, наружу — лишь экран и клавиатура. Даже обсуждать ничего не приходится. Восемнадцать часов без сна. Восемнадцать часов на ногах. — Сбор в десять Москвы у портала, — говорит Чингиз. Оглядывает нас — возражений нет. Толкает Пата к клавиатуре, тот вяло набирает какой-то пароль, наводит курсор на «выход» и исчезает. Чингиз уходит следом. — Ничего повеселились, да? — говорит Зуко, натужно изображая оптимизм. Даже его жизнелюбие дало сбой. — Форму потеряли, — бурчит Маньяк. — Давай… не тормози… Зуко, разводя руками, исчезает. За ним уходит Маньяк. Падла задумчиво оглядывает окрестности. Здесь красиво, очень красиво. Дизайнеры «Лабиринта» потрудились на совесть. Уходит вниз пологий склон, искрится в лучах заходящего солнца снег. Плывут в сиреневом небе блекло-фиолетовые облака. Мы стоим на гребне горного кряжа, который нам предстоит перевалить… выйти к тем вот озёрам — тёмно-синим кляксам внизу… пройти через леса… пересечь море… что там ещё придумали создатели игры? Заводы, вулканы, космодромы, поля? Где-то в конце пути лежит город, где игроков поджидает злобный Император… — Леонид, мы задумали невозможное, — говорит Падла. — Дело не в мастерстве. Ты видишь — тут практически нет настоящих схваток? Старых, добрых дуэлей… ты с пулемётом, я с мотопилой… кто кого перехитрит… Леонид, мы сражаемся не с другими игроками… не важно, в каком теле они находятся, человеческом или улитки-переростка. Мы сражаемся с миром. С миром Лабиринта, миром внутри Диптауна. Мы сражаемся с расстоянием, временем… эх, матерь нашу, да ты ж сам всё понимаешь! Завтра в десять, короче… Он кладёт руки на клавиатуру, и мы с Нике остаёмся вдвоём. — Стрелок… Я смотрю на девушку. — Скажи, тот Стрелок… про которого часто вспоминают в «Лабиринте»… Я молчу. — Это — ты? — Да. — Ты играешь не в полную силу. — Да. — Твои товарищи это понимают? Качаю головой. — Куда вы так спешите? — Нике, у нас был уговор не задавать вопросов? — Извини, Стрелок… — Она улыбается, скорее грустно, чем обиженно. — Я не хочу лезть в чужие тайны. Если ты действительно тот самый… — Да. — Если я мешаю вам… Давай я уйду. Прибьюсь к другой команде… Сам не знаю, почему я это говорю… — Я очень хочу, чтобы ты осталась с нами. — Почему? В камуфляже мы все одинаковы. Бесполы, бесформенны, унифицированы. Куски мяса в военной форме несуществующей армии, добровольные волонтёры придуманной битвы, самоотверженные герои никому не нужных подвигов. Лишь лица над высокими воротниками курток — разные. Лица, которые мы сами же придумали. Это так просто — рисовать лицо. Точка, точка, запятая… вышла рожица кривая. Рисуй сам, собирай из деталей, как в детском конструкторе. Подбородок волевой, подбородок вялый… Уши оттопыренные, уши прижатые… Нос прямой, нос курносый… С трудом мне давалось лишь одно. Глаза. Порой приходилось переделывать их десятки раз, прежде чем они становились живыми. С тех пор я понял, что самое главное в нарисованных лицах. Я смотрю только в её глаза. — Ты мне нравишься, — говорю я наконец. — Я от этого не в восторге. Но ты мне нравишься. Руки на клавиатуру. Пароль. Выход. А выход из «Лабиринта Смерти» прежний… такая же уютная, просторная раздевалка и тот же самый зал, что два года назад. Снимаю комбинезон, прячу в шкафчик. Ничуть не удивляюсь, что меня поджидает обычная одежда Стрелка. Принимаю душ в маленькой кабинке. На этот раз самый обычный душ, никаких противовирусных химикатов. Одеваюсь, на секунду замираю перед дверью… Что сейчас будет… Возвращение легенды, что ни говори! Стрелок вернулся в «Лабиринт Смерти». И не один, а с группой товарищей. Причём на этот раз Стрелок и впрямь действует не слишком-то честно… Выхожу в колонный зал, из которого видны улицы Диптауна. Вот будет смех, если сейчас повторится погоня и мне придётся убегать, прятаться в виртуальном публичном доме… В зале пусто. Почти пусто. Лишь стоит, смеясь и болтая, какая-то компания. Лица незнакомы, это явно не те, кого я расстрелял на пятом этапе… Чёрт возьми! Где же униженные и оскорблённые? Где жаждущая моей крови толпа? Подхожу к компании, делая вид, что ищу кого-то. На меня не обращают внимания — идёт какой-то свой трёп… — Слышал, Семёцкого убили? Три раза подряд? — Ну? — Так вот, он ожил и догнал своих… |