Онлайн книга «Глубина»
Может быть, он меня слышит. Или услышит потом, когда вновь обретет виртуальную плоть. – Тебе придется убить меня, чтобы уйти, слышишь? – кричу я, и люди шарахаются в стороны, смотрят на меня, как на помешанного. – Но ты ведь не посмеешь, верно? Глубина-глубина… я не твой. Экраны шлема. Нарисованная улица. Я снял шлем, жадно глотнул воздух. На часах – половина одиннадцатого. Вики еще нет дома. Я даже не могу спросить совета. А хочу я сейчас услышать совет? Или ответ – четверть часа уже прошли. Я снял трубку и набрал номер сотового телефона Чингиза. Я боялся. Боюсь, что он не успел, что он не справился, что… – Да! Я узнал голос Падлы, но даже не удивился, что отвечает он. – Что у вас? – Жив, – коротко сообщает Падла, и я почувствовал, как тело отмякает. – Все в порядке? – Какой там в порядке! Пат повторяет те слова, которые от меня услышал. Чингиз говорит, что в следующий раз не станет его спасать. А он все равно повторяет. Непрерывно. – Повторяет – и молодец, – сказал я. – Значит, амнезии нет. Значит, мозг не пострадал. – Чему там страдать-то? Какой еще мозг? – нарочито громко спросил Падла. Я услышал тонкий возмущенный голос, шорох – Падла куда-то отходит, а потом добавляет приглушенным голосом: – Ты лучше скажи, что сделал Чингиз? – Стал дайвером. – Как? – Падла, не приведи тебя Господь так им становиться… Скорую вызовите, пусть все-таки Пата осмотрит врач. – Вызвали уже. Ты догнал ублюдка? – Нет. Но он никуда не уйдет. Теперь – не уйдет. Падла коротко вздохнул: – Леонид… ладно, что уж. Пронесло ведь беду. Не надо. Мы живы. Мы все живы. И давай сохраним это состояние. – Падла, не беспокойся. Все будет… все будет, как будет. – Леонид! – Все в порядке, поверь. Выпей пива. Чингизу дай коньяка. Пату передай от меня привет… и попроси прощения. – За что? – За так. Пока, Падла. Я положил трубку. Надел шлем. deep Ввод. Даже не замечаю радуги дип-программы. Просто шагаю из настоящего мира – в глубину. Передо мной стоят две молоденькие девчонки. – Придуривается, – скептически говорит одна. – Да вышел он давно, это просто тень! – вторая протягивает руку и легонько пихает меня в лицо. – Ам! – говорю я, щелкая зубами. Девчонки радостно визжат. – Проиграла! – кричит первая. – Проиграла! – Кто тревожит мой сон? – спрашиваю я замогильным голосом. Но девчонок интересует не Стрелок как таковой, а лишь собственный спор. – Спасибо! – хором произносят они и с хохотом убегают по улице. Все просто. Так и надо жить в глубине. Я сдвигаюсь с места, я отхожу к стене, прислоняюсь. Хочется курить. Жаль, что Стрелок не курит. – Друг, оставь покурить, – окликаю я проходящего мимо мужчину. Тот кивает, с невозмутимым лицом достает пачку сигарет, зажигалку. Я прикуриваю. – Что пальцы-то так пляшут? – спрашивает прохожий. – Выпил? – Нет. Привидение увидел. – О, это бывает часто… – соглашается мужчина. – Ты его крестом и святой водой… – Попробую, – киваю я. Мне и вправду нехорошо. Оглядываюсь по сторонам. В Диптауне питейные и увеселительные заведения на каждом шагу. Вот какая-то пиццерия. А вот «Трактиръ». Будем патриотичны. Я вхожу, озираюсь. Обстановка достаточно приятная. Стилизация под «русский дух», конечно. Но грамотная. Сажусь за свободный столик. Деревянная скамья у стены, выскобленный до белизны деревянный стол. Горящая лучина на столе. Телега, в которой на охапках сена стоят бадьи и кадки с салатами. Стиль «а-ля рус». Иностранцам должно нравиться. Подбегает официант в ярко-красной рубахе. Конечно, как же иначе? – Стакан коньяка, – говорю я. – У нас есть прекрасная водка, – замечает парень. – Настоящая, русская… – Парень, я свой. У меня был тяжелый день. Но я не хочу пить водку, понимаешь? Он кивает, но я все-таки добавляю: – Стакан коньяка из красивой бутылки с надписью «Кутузов». И бутерброд с икрой. Все. – Сейчас… Я получаю заказ, сразу же расплачиваюсь и залпом выпиваю полстакана. Чудесный коньяк. На самом деле я его пил лишь однажды. И то лишь для того, чтобы запомнить вкус. Хорошо. Напряжение начинает спадать. Медленно-медленно. Но я чувствую, как уходят из меня сегодняшний вечер, ставшее деревянным тело, испуганные глаза Пата, пробивший барьер Чингиз. Уходят не насовсем. На время. Иначе не выжить. За соседним столиком – какая-то дружная, развеселая компания. – Рэйн, почитай стихи… – просит кто-то симпатичную молодую девушку. – А? Девушка не настроена ломаться. Горделиво вскидывает голову… и тут же улыбается, словно подчеркивая несерьезность позы. Но все затихают. Лишь стоит по прозрачности стекла Серебряной ладонью провести… Искусство так рождает зеркала, – Чтоб каждый мог себя в них обрести… Она читает очень просто. Несерьезно читает. Не умея читать стихи, да и не принимая их всерьез, пожалуй… Мы верим им и тянемся вперед… Иллюзия скрывает тени зла, И наш двойник кривит в усмешке рот… У нас воруют души зеркала. И так легко порезаться о край, Об острый край, и остается боль, И шепчут зеркала: «Не разбивай!..» – В нас заменяя холодом любовь. Мир отражений вязок и жесток, Он рвется из застывшего стекла… И страшно – вдруг еще придет их срок, И завладеют нами зеркала, И вырвется на волю легион Фальшиво отраженных ими душ, И мир наполнит звон… Стеклянный звон… Кто победит?… Оркестр, сыграйте туш… Девушка замолкает. Неловко улыбается. И, рассмеявшись, тянется за бокалом с вином. Но еще несколько секунд за столиком – тишина. Я тоже молчу. Почему-то я вспоминаю хакера Берда из бара «У погибшего хакера». |