Онлайн книга «Еда и патроны. Полведра студёной крови»
|
– С кем тут? – Это заметно. Расскажи-ка лучше, что здесь за дерьмо ухающее по лесам бродит? – Осторожно, – прошипела старуха, резко оставив беззаботный тон. – Он такого не любит. – Он? Что за хер такой? – поинтересовался я. – Ар-р-гх… Он всё слышит. Не зли его! – Тогда рассказывай. Или я эту поебень так обложу… – Молчи!!! – взвизгнула карга, разрываясь между гневом и ужасом. – Я говорю, ты слушаешь. Не сквернословишь! – Да, лучше не стоит, – поддержал хозяйку дома Ткач, глотнув из фляги. – Серьёзно, завязывай. – Лады. – Он – демон, – будто выплюнула это слово старуха. – Сильный, очень сильный. Сильнее него только Золотая Баба. – Начинается… – Не перебивай! Баба сильнее, но она не защитит. Никто не защитит. Он всегда берёт своё. Если заприметил, не отступится. – А что ему нужно? – выдохнул Ткач, чутко прислушиваясь к местному изустному фольклору. – Души. Ваши бессмертные души. – Он убил двух манси, что были с нами, – поведал я о трагических потерях. – Мог бы и нас прихватить заодно, раз такой всемогущий. Вряд ли засов его бы сдержал. Но, как видишь, мы здесь, и души при нас. – Ты уверен? – спросила старуха с ехидцей. – Что это значит? – прошептал Ткач, припав губами к щели. – Тех, кто ему не нужен, он не убивает. Гонит прочь. Зверей, птиц, опят… Тех, кто пуст. И тех, чья душа чернее сажи. – Всегда знал, что злодеем быть выгодно, – утешился я очевидным выводом. – Почему он не идёт к городам? – спросил Ткач с таким видом, будто надеялся, что ответ даст ему повод рассчитывать на спасение той самой души, что даже сраному демону нахуй не спёрлась. – А мне почём знать? Может, там все пустые. А может, он не настолько силён. – Но ведь и ты живёшь здесь уйму лет и не нужна ему. Стало быть… – Стало быть, – повторила старуха, соглашаясь с невысказанным предположением. – И хватит болтовни. Утро близко. Как тут поспоришь? Да и в сон, несмотря на задушевную беседу, клонит, будто каменной плитой. – Ты первый на вахте, – известил я Ткача о планах на ночь, стаскивая ботинок. – Разбуди в четыре. И не смотри так на меня. Знаю, о чём думаешь. Мой ответ – нет. – Почему? – проскрежетал он так жалобно, что я насилу сдержался, чтобы не обнять беднягу. – Мы могли бы… – Хватит. – …до весны… – Хватит, сказал. Я шёл сюда… сам знаешь для чего, а не зиму с тобой коротать. И потом мне нравится эта милая старушка. – Подохнем же. Ты сам слышал. Никто не возвращается. – Завязывай на сегодня со спиртом, – пристроился я на скамье, кое-как укрыв ноги кухлянкой. – Будет обидно, если дни мои прервутся от руки старушенции, хоть я к ней и неравнодушен. Бди. Утром, впервые за несколько недель умывшись тёплой водой и навернув бабусиной стряпни под неотступным контролем шеф-повара с двустволкой, мы перешли к деловой части. – Я возьму всё, – ткнула хозяйка толстым узловатым пальцем в мешок с солью. – Ишь ты! – усмехнулся Ткач. – А рассчитаться-то будет чем? Натуру не предлагать. – Вот, – тряхнула старуха собольими шкурами. – И на что они нам сейчас? – Нужны припасы, – подсказал я. – Мясо, крупа, котелок там, миски, пару больших шкур на подстилку, да и патроны лишними не будут. У тебя двенадцатый? – Шестнадцатый, – расстроила меня старуха. – Но я погляжу. Может, и завалялось чего. – А «семёрок» нет? – поинтересовался Ткач. – Или девять на восемнадцать хотя бы. Ты меня вообще понимаешь? – Вроде не дура, – оскорбилась хозяйка. – Но за это я хочу всё, – снова ткнула она пальцем в мешок. – Неси, – кивнул я. – А там видно будет. – И самогона прихвати. Не поверю, что у тебя нет! – крикнул Ткач ей вдогонку. – А что? – повернулся он ко мне. – Я пустой. – Ты за четыре часа всю флягу этого говна выхлебал? И не подох? – Практика – великая вещь. – Вот, – вернувшись из своих потаённых кладовых, бухнула старуха на пол два мешка: с вяленым мясом и с сушёным горохом. – И вот, – выложила она на скамью патроны: восемь «двенашек», дюжину «маслят» и три «семёрки». – Негусто, – почесал бороду Ткач и взял один из патронов с тёмно-зелёной довоенной гильзой. – Они хоть годные? – А мне почём знать? – бросила старуха. – Я ими не стреляю. – Котелок, миски, две шкуры, – напомнил я. – Любые бери, – указала хозяйка на полки с утварью и застеленный шкурами пол. – А где обещанный самогон? – снова поднял Ткач, похоже, единственную волнующую его сейчас тему. Старуха покачала головой и, снова скрывшись в недрах холма, вернулась с бутылью мутной жидкости. – Во! Это дело! – схватил Ткач вожделенный сосуд и, откупорив со смачным хлопком, нюхнул содержимое. – Годится! – Обожди, – остановил я его руку, запрокидывающую бутыль в подставленную пасть. – Что ты, как свинья? С хозяйкой выпей. – Э-э… – опустил Алексей склянку. – И то верно. Прошу простить меня за отсутствие манер, – отстегнул он с карабина алюминиевую кружку и, набулькав в неё половину, протянул старухе. – За удачную сделку. – Я это не пью, – отступила та на шаг. – Мне для компрессов. Суставы ломит. – Не обижай моего друга, мать, – вежливо попросил я, расстёгивая кобуру. – У него бзик на это дело. Уважь. – Да, уважь, – почти обиделся Ткач. – Будь любезна. – Нельзя мне, – отступила хитрожопая ещё на шаг. – Язва у меня. И желтуха. – Пей, – направил я ствол «ПБ» ей в голову за секунду до того, как показавшиеся из-под тряпок стволы успели подняться. Старуха замерла, но всего на мгновение, быстро рассудив, что слабый шанс на жизнь лучше верной смерти. «ПБ» хрустнул, и девятимиллиметровый комочек свинца зарылся в скрытую капюшоном голову. – Паскуда! – швырнул Ткач бутыль в стену, раздосадованный больше отсутствием выпивки, чем попыткой отравить его. – Чёрт… А ведь мы её стряпню жрали. – Из общего котелка. А вчерашний чугунок старуха не успела бы травануть, он всё время на виду был. Я за этим слежу, в отличие от тебя – беспечного алкаша. Да и не рискнула бы она в своём доме. На дорожку яду подкинуть – это другое дело. Потом взяла бы след и обобрала наши скорчившиеся в мучительной агонии трупы. – Я не беспечный, просто привык видеть людей, даже таких, с положительной стороны. – Ну хотя бы не отрицаешь, что алкаш. Это шаг в верном направлении. |