Онлайн книга «Самовар, разлив, граната. Гид по неприятностям»
|
– Я бы на твоём месте командовал издали, – сказал Генка, выпилив в стволе значительную прореху. – Ты меня не гони. – Жмуркин подошёл поближе. – Если я вами руководить не буду, вы тут три дня провозитесь. – Может быть. – Генка продолжил пилить. – Просто когда дерево надломится, тебе может башку оторвать. А так ничего, стой на здоровье. – Пугаешь? Меня не запугать… Но на всякий случай предусмотрительный Жмуркин отошёл подальше. Генка допилил дерево до середины, оно треснуло. Ребята отскочили в стороны, но сосна надломилась удачно и упала ровно, поломав кусты на противоположном берегу. – Старые трюки – самые надёжные, – изрёк Жмуркин. – Никогда в вас не сомневался. Не мозгом, так пилой – вот наш девиз… – Не утомляй, – сказал Генка. После чего он запрыгнул на дерево и легко перебрался на противоположный берег. Жмуркин перебрался вторым, и легко это у него не получилось – после купания в весенней водичке Жмуркин стал осторожен и передвигался по дереву верхом. Витька перешёл последним. Прежде чем ступить на другой берег, он оглянулся. Ему показалось, что это уже было. И река, и мост из поваленной сосны, и путешествие через лес, всё было. От этого Витька почувствовал себя уже человеком пожилым и видавшим виды. Потому… – Хватит мечтать. – Жмуркин кинул в Витьку шишкой. – Нам надо поторапливаться. Время – самый ценный ресурс в жизни. Витька спрыгнул с дерева. За мостом дорога почти кончилась. Если до моста её прокатывали грибники и ягодники, то за мостом началась глушь и пустошь. Вместо дорожной колеи осталась узенькая тропинка. Прошлогодняя трава на ней была суха и нетронута, что особо радовало Жмуркина. – Видите?! – Он то и дело пинал эту траву, поднимая вокруг себя вихри. – Тут уже сто лет никто не хаживал! Последнюю неделю – точно! Самовар цел! Погода стояла полосатая, по небу катились облачка, похожие на тополиный пух, солнце выглядывало из-за них – и становилось тепло, солнце пряталось – и чувствовалась весенняя прохлада. Витька глядел по сторонам и замечал в лесу следы необычайно долгой зимы: снег, оставшийся под ёлками и в низинках, лужи, которые поблескивали утренним ледком. Лес ещё толком не проснулся, ничто не жужжало и не шуршало листвой, птицы тренькали, но не казались, природа походила на декорацию перед началом спектакля – всё готово, слышны голоса актеров, и оркестр уже скрипит стульями в яме, но веселье ещё не началось. – Стоп, – сказал вдруг Генка и остановился. – Что «стоп»? Почти пришли, а ты «стоп»… – Надо попить. – Генка огляделся. – Насколько я понимаю, наша вода утонула в реке? Жмуркин пожал плечами. – Да потерпим, – предложил Витька. – Нет, – уверенно сказал Генка. – Терпеть в походе можно только паразитов… Он поглядел на Жмуркина, Жмуркин презрительно хмыкнул. – Терпеть жажду опасно. – Воды-то всё равно нет, – напомнил Витька. – Разве снег пожевать, или из проталины… Генка помотал головой, достал из разгрузки пакет, а из пакета устройство, состоящее из нескольких пластиковых воронок, соединённых прозрачными трубочками с резиновым резервуаром, напоминавшим грелку. – Вот он – деспердатор! – с пафосом произнёс Жмуркин. Генка не обратил внимания, направился к ближайшей берёзе. Он закрепил грелку на стволе с помощью резинового жгута, после чего стал ножом подрезать кору под крупными ветками и прилаживать к надрезам воронки. – Это не деспердатор, это для берёзового сока, – пояснил Витька. – Деспердатор для берёзового сока, – согласился Жмуркин. – Бывает… Вернулся Генка, отряхнул руки. – Полчасика подождём, – сказал он. Стали ждать. – Наша область – депрессивный регион, – неожиданно изрёк Жмуркин минут через пять. «Всё-таки началось», – подумал Витька. – Зона рискованного земледелия, – продолжил Жмуркин. – Только лук да картошка хорошо растут, да и то не каждый год. – Да ладно. – Генка принял подачу. – У нас сосед виноград выращивает, арбузы в парнике, даже ананас один раз… – Вот именно, – перебил Жмуркин. – Ананас один раз. Ананас можно вырастить, только ананас этот будет золотым по себестоимости. Слушай, а зачем он ананас выращивает? Если есть берёзовый сок и еловый мёд? – Как зачем? Интересно же. Хочет узнать – можно ананас вырастить или нет. Оказывается, можно. В экспериментальных целях. – Сегодня ростит ананас, а завтра Родину продаст, – Жмуркин захихикал. – Ананас – не для нас! Не ананас растить надо, но репу! Репа – наш продукт! Жмуркин пустился рассуждать о пользе репы, о том, что она чрезвычайно питательна, но несправедливо позабыта, а вот наши предки культивировали репу и одним ударом кулака убивали лошадь… Резиновая бутылка, привешенная к берёзе, заметно наполнилась. – Почему позабыта? – перебил Генка. – Я вчера в гипермаркете видел, вполне себе продают, из Пригородного фермер привозит. У меня мама в щи кладёт, очень вкусно. – Репа в гипермаркете… – с презрением произнёс Жмуркин. – Репа должна быть на грядке у каждого! В сердце у каждого землепашца! Репа – это фундамент! Это основа народной жизни! Репа – это… Жмуркин поперхнулся и закашлялся. Витька и Генка посмотрели на Жмуркина с очередным удивлением. А Витька достал блокнотик и записал «Ананас – не для нас». – Ты зачем это записал? – тут же спросил Жмуркин. – Красиво звучит, – объяснил Витька. – Художественно. – Зачем тебе художественность? – подозревал Жмуркин. Бутылка наполнилась ещё. Берёзовый сок быстро стремился по трубкам, словно в дереве работал приличный компрессор. – Нам по литературе на лето эссе задали написать, – объяснил Витька. – На социально значимую тему. А я не могу тему придумать. Вот, может, про репу напишу. – Эссе про репу? – недоверчиво сощурился Жмуркин. – Ну да, а почему нет? Про репу и ананас. Поеду к фермеру, спрошу, что да как, выгодно ли возделывать репу, колосится ли ананас… Теперь уже Генка и Жмуркин посмотрели с удивлением на Витьку. – Ты что, в журналисты решил податься? – спросил Жмуркин. – Да нет, так… Эссе же надо написать. – Из тебя бы получился неплохой журналист, – заметил Генка. – Ты наблюдательный… – Я сейчас слезу пущу, – перебил Жмуркин. – Пошлите друг другу открытки с Новым годом. – Нормальная профессия, – сказал Генка. – Если, конечно… – Сейчас каждый пятиклассник сам себе журналист, – снова перебил Жмуркин. – Лепят всё, что в голову приходит, не думая, не проверяя, лишь бы брякнуть. Журналист – синоним непрофессионализма. |