Онлайн книга «У Ромео нет сердца»
|
— Думаешь, стоит вот так вот бегать, а потом читать о себе всякую чепуху? — спрашивает Марк. — Все равно ведь напишут чепуху, бегай не бегай… — Что же нам делать? — подает голос мать Марка, от ее прежней уверенности в себе почти ничего не осталось. — Петенька, скажи же ему… — Мам, ты так говоришь, будто это происходит впервые… не нагнетай, как обычно, страстей! — говорит ей сын, после чего обращается к отцу: — Ну, а как насчет меня? Мне стать волшебником, сделать вид, что могу ходить или что живу за границей? — Делай что хочешь, — резко отвечает тот, а затем командует дочери и супруге: — Пойдемте! — Петя! — Что Петя-Петя? Что?! Нужно подумать… — Мы что, зря приходили? — спрашивает она. — Говорю же, дай мне подумать… — отвечает он. Это смертельный удар… Марк выглядит так, будто все плохое, что могло с ним случиться, произошло здесь и сейчас, в эту минуту. Как жить, когда твои родители устраивают такие разборки в твой праздник… Но что я могу?.. чем помочь?.. как уберечь от подобного, если даже собственная жизнь не всегда принадлежит нам самим? — То есть вы пришли сюда с определенной целью, о которой даже боитесь вслух сказать, а мой день рождения — лишь повод? — решается спросить Марк. — Марик, не нагнетай. Просто мы Ирине очень многим обязаны и должны помочь ей, мне кажется, — говорит мать. — Чем обязаны? Моим уродством, всей моей дурацкой жизнью или вашей карьерой и вашими деньгами? Слышать о ней не хочу, и если ты сейчас не замолчишь и не уйдешь, то и о тебе навсегда забуду. Ее для меня нет, так же, как и меня для нее нет. Уходите. Спасибо за праздник. — Хорошо, хорошо, не волнуйся, уже уходим. Мариночка будет у себя, и если что, присмотрит за тобой, Марик, угу? — она вновь играет роль милой, заботливой матери. — Свечку, что ли, будет нам держать? — Не хами маме, сынок. После того, как мы столько времени разгребали последствия той истории с Лизой, ты должен быть нам благодарен… — Замолчи! — Все, все… Наконец, они уходят. Дверь хлопает, и в квартире будто становится светлее. * * * — Почему бы нам не остаться здесь вдвоем навсегда? — говорит Марк, когда стихает шум лифта. — Что нам мешает? — Мне кажется, что это я у тебя должен спросить. — А я всегда думала, что я у тебя… — Почему раньше не сказала об этом? — Не могла… — Как теперь жить? — Как и жил. Только теперь я буду рядом. Он берет мою руку и сжимает в своей. В последнее время я все чаще понимаю, что стала чувствовать себя в компании Марка гораздо увереннее, теперь рядом с ним я расцветаю. Раньше желание завоевать его поглощало меня настолько, что с ним я становилась неуклюжей и глупой, а потом люто ненавидела себя за это… — Дурында моя… — Как с тобой просто, — искренне говорю я, а затем так же искренне добавляю: — И как с тобой сложно… Шутка о свечке все еще не дает мне покоя. Долой мысли об Ирине и всей этой вакханалии с тайнами, любовью и предательством, — мы обсудим это завтра. Сейчас я предпочитаю думать о другом. В прошлый раз ночью я долго не могла уснуть, я размышляла о том, можно ли вот так жить, не имея возможности прикоснуться к любимому. Мое тело тянулось к нему, мне хотелось подарить ему всю себя, и это лишило меня сна. Без близости и без ласк Марка ночь длилась очень долго. Сегодняшний день подарил мне надежду, что все не так уж плохо — и впереди нас ждет ночь любви. Я глупая? Наверное, да… но я девочка, и мне можно. * * * Темнеет. Еще чуть-чуть, и на небе появятся звезды. Мы сидим на балконе, смотрим на огни вокруг. Марк курит, и сигаретный дым серым облаком плывет на меня, поэтому я отхожу в сторону и вновь оказываюсь рядом с гипсовой вазой. — Посмотри на меня, — просит он. Я подчиняюсь. Он неестественно бледен. — Ты меня любишь? — вопрос звучит так, словно в лютый мороз он спрашивает меня о том, холодно ли мне, и сам знает ответ: «Конечно, да». — Люблю. — Тогда отойди от этой чертовой вазы и больше не подходи к ней никогда. Удивленная, я вновь ему подчиняюсь. Прижимаюсь спиной к противоположной стене, чтобы Марк видел только мой профиль и не заметил, что я плачу. Эмоциональные встряски существуют для того, чтобы почувствовать свою зависимость от любимых… — Лизе нравилось дразнить меня, — начинает он. Ее имя болью отзывается в моем сердце. Опять все дело в ней, в очередной тайне, связанной с Лизой. Я предпочла бы ничего о ней не знать, но выбора у меня нет: прошлое липкой лентой тянется в наши отношения. Закрываю глаза, чтобы слушать… — Она любила вот так же виснуть на этой вазе. При этом смеялась и говорила мне, что если я разлюблю ее и брошу, то она взлетит отсюда, как птица, — говорит Марк. Я нащупываю в кармане свой несостоявшийся подарок — брелок для ключей. Парящая птица стоимостью в несколько рублей все еще со мной. Хорошо, что так случилось. Толкать речь о том, что эта птица должна стать символом его стремительной, парящей жизни, — не так уж и весело, скорее, слишком символично… иной раз мы преподносим любимым боль вместо подарка. Он все говорит и говорит: — Однажды она так и сделала. И хотя произошло это не здесь, все равно с тех пор я не могу спокойно смотреть на эту вазу. Дурь какая-то… К подобным вещам невозможно привыкнуть. Мне вновь сложно поверить, что Лиза… девушка, от которой Марк был без ума, изящная красавица, которой я жутко завидовала, невесомая муза из моих девичьих грез сделала это сама… Одно дело — обсуждать навязчивые, липнущие к ушам слухи, в них даже есть что-то романтическое, ведь людям свойственно идеализировать чужое безумство. Но думать о том, что она самоубийца, невыносимо. — Так это было самоубийство? — я хочу услышать четкий ответ. Марк тушит сигарету, закуривает новую и направляется прямо ко мне. Теперь он видит мое лицо. Пытаюсь уклониться от строгого, испытующего взгляда, но он слишком настойчив. Как никогда ранее. — Посмотри на меня, — Марк заметно нервничает. — Это был несчастный случай. Запомни. Несчастный случай, рок. Но не это главное… Упрямо молчу, смотрю ему в глаза и ни о чем не думаю, прислушиваясь к удушающей тишине, которая внезапно наваливается на меня. Не слышу ни звуков улицы, ни его голоса, ни собственного дыхания. Марк что-то говорит мне, но, не добившись ответа, покидает балкон. Оставшись в одиночестве, я подхожу к парапету и смотрю вниз, на проезжающие мимо машины. Я заставляю себя не думать о том, как мы могли бы провести эту ночь, убиваю минуты, растворяясь в бессмысленной пустоте… |