Онлайн книга «Белый пиар»
|
– Ничего мы не употребляем! – воскликнул Леша. – Пробовали пару раз. Для интереса. – И как результат? – Неплохо. Интересный опыт. – И у вас не возникла зависимость? – живо поинтересовался совсем молоденький журналистик. Его глазенки загорелись. Леша снисходительно ответил: – У нас? Ну, нет! Кайф приходит и уходит – а музыка вечна! Журналисты дружно застрочили в блокнотики. Фраза Леши оказалась афористичной и вполне тянула на заголовок. Женя не сводила глаз с Дубова. Она заметила – или это ей только показалось? – как тот одобрительно-снисходительно кивнул. Похоже, продюсер «Пополамов» решил закончить пресс-конференцию на эффектной ноте. Он встал и заявил: – Может, хватить слов? Не пора ли к делу? То есть – к музыке? А пока господа музыканты готовятся, можно перекусить… Ряды журналистов взволновались. Предложение продюсера прошло на ура. Народ, толкаясь, потянулся к столам, где официанты уже выгрузили новые порции закусок. «Пополамы» скрылись в недрах кулис. Туда же ускакал и продюсер. А Дубов подошел к Жене. – Not bad, Марченко. Not bad [22] , – процедил он. Боже мой! Босс впервые расщедрился на похвалу! Женя не удержалась. – Олег Петрович! – прочувствованно сказала она. – Я работаю в «Глобусе» уже три недели, и вы меня – впервые похвалили! Мне так приятно! Дубов расщедрился и пробурчал: – Пожалуй, вы соответствуете должности Бритвина. И его зарплате. С завтрашнего дня занимайте его кабинет. Повернулся и величаво покинул клуб. Женя не удивилась повышению. Но и не обрадовалась ему. Должность Бритвина – это, конечно, хорошо. Но не повторить бы его судьбу… – Его взяли. – Что?! – Взяли Жору. – Пустого? – Слава богу, да. – Когда? – Сегодня. У фонда. В пять пятнадцать. – Пять пятнадцать… Ясно… Значит, это она… А где Жора сейчас? – Не знаю. Его нет нигде. Он исчез. – Искали? – Ищем. – Милиция? – Нет. Ни в какой милиции его нет. – Значит, Жору сдала – она. – Да, она. – Ну, и что мы теперь делаем?.. Берем ее?.. – Зачем же так сразу: «берем»? Надо понять, на кого она работает… Установим за ней наблюдение. Будем слушать телефончики… Пусть она выведет нас к тем, кому служит… Мата, блин, Хари! – Может, лучше взять ее, да и потрясти? – И что она расскажет? – Расскажет все, куда она денется! Что она, Зоя Космодемьянская? Против лома нет приема… – Нет уж, давай не будем спешить. Подождем. Поводим ее, посмотрим, послушаем… – Как скажешь. – Именно так и скажу: пока не трогаем. Будем ее пасти. * * * Мама Бритвина проживала, как и все знакомые Жене москвичи, в панельной многоэтажке. Девятиэтажный дом находился на одной из южных окраин, в Тропареве. В похожем человеческом муравейнике обитала и сама Женя. И ее университетские подруги. И Бобров. (Или то место, где она провела с ним ночь, было не его жильем, а конспиративной квартирой?) Седая женщина встретила Женю на пороге. «Почему она седая? – мелькнула мысль. – Она же на кладбище не была седой… Поседела? Или – я видела ее только в черном платке?..» – Заходите, – проговорила женщина, словно автомат, посторонилась и пропустила Женю. – Слава богу, вы одна. – Закрыла дверь. – Раздевайтесь. Проходите. Я угощу вас чаем. Женя прошла на кухню (опять на кухню!). Низкие потолки. Бедная обстановка. Облупившийся потолок. Кое-где отклеившиеся обои. «Отчего все так убого? Ведь Дима неплохо зарабатывал… Неужели все уходило на лечение дочки – и на ее наркотики?!» Димина мама куталась в платок. – Зябко, – пожаловалась она. – Плохо топят. Включила конфорку, поставила на огонь старый чайник. – Извините, я забыла, как вас зовут, – обезоруживающе улыбнулась Женя. – Вера Семеновна. – Вот, Вера Семеновна, сразу, чтоб я не забыла, – ключи от Диминой машины. – Женя выложила из сумочки на кухонный стол связку. – Спасибо, – механически произнесла женщина. И – ни одного вопроса: почему ключи вдруг оказались у Жени. Казалось, маму Бритвина больше ничто не интересует в жизни – как и сама жизнь. – Давайте я вам нарисую, где находится автомобиль. У вас есть кто-то, чтоб забрал его? – Я попрошу. Двоюродного брата. Наверно. – Женщина, казалось, пребывала где-то в горних высях – в тех же краях, где находился теперь ее сын, и ничто земное ее не волновало. Женя вырвала листок из своего еженедельника, достала «Паркер» и стала рисовать на листке схему: как отыскать Димин «Фольксваген». Димина мама тем временем налила ей чаю, достала из шкафа вазочку с абрикосовым вареньем. Придвинула к Жене, села напротив нее, бессильно положила руки на стол. Женя закончила рисунок, подвинула через стол бритвинской матери. – Все понятно? Вера Семеновна непонимающе вгляделась в листок. – Да. Брат разберется. Потом. – Скажите, Вера Семеновна, – задала Женя главный вопрос (ради которого, собственно, приезжала), – а среди Диминых бумаг или его вещей, не нашлось ли письма? – Письма? Кому? – М-м… Официального. Может быть, в прокуратуру. Или в милицию. – Нет. Не видела. А что, оно было? – А вам отдали его вещи? Которые тогда, в ту ночь… были… были с ним?.. На нем?.. – Да. Под расписку… – И там письма не было? – Нет. Ни письма. Ни денег. Ни часов… Я не знаю: может, милиционеры это письмо, о котором вы говорите, себе забрали? – А что говорят в милиции: кто Диму… – Женя помедлила, а затем все-таки произнесла страшное, роковое слово, – кто Диму… убил? – Их поймали, – спокойно произнесла Вера Семеновна. – Поймали?! – Да. Какие-то парни. Лет семнадцати… Три человека… Угнали машину… Катались… Ехали по улице… Ночью… А тут Дима голосует… Они взялись его подвезти… А потом… Вера Семеновна умолкла. Надолго. Взгляд ее стал невидящим. |