Онлайн книга «Лужайки, где пляшут скворечники»
|
Бабушка молчала. «Вот и плохо, что нет», — говорили ее глаза, не защищенные очками. Но без упрека. Потом она встала. — Горе ты мое… Думаешь, мне хочется выслушивать жалобы на внука и педагогические нотации? — А ты не выслушивай! Ты сразу за меня заступись! — Ты думаешь, они этого ждут от меня? Ждут покаяния и обещаний, что к тебе будут приняты меры… Но оказалось, что педагоги ничего не ждали от бабушки. Они позвонили на работу отцу и маме. И родители вдвоем «имели беседу» с Клавдией Борисовной. И та, разумеется, изложила им свой вариант происшедшего: «зверское избиение», «вызывающее поведение»… А потом, естественно, была беседа родителей со мной. Мама и папа в своей комнате сидели у шаткого садового стола, и в окна светило оранжевое вечернее солнце. И я стоял в его лучах у порога, босой и все еще неотмытый. — Ну и облик, — горестно сказала мама и поджала губы. — Будто по минному полю ходил, — усмехнулся отец. — Я ходил по тому месту, где стоял наш дом. Вот… — Вместо того чтобы сидеть на уроках… — Это опять мама. — Вы прекрасно знаете, что я не сам ушел, меня выгнали! — За драку, И за безобразный тон в разговоре с завучем, — покивала мама. — Вырастили мы сыночка… — Вам разве угодишь? То тихоня и размазня, то драчун и хулиган… — Драчун ты так себе, — сказал отец, трогая бородку. — Клавдия Борисовна показала нам издалека твоего противника. Это же цыпленок. — Этот цыпленок грозил, что его дружки мне голову свернут! Если не буду платить валюту! Мама распахнувшимися глазами глянула на отца. Тот усмехнулся опять. Но уже не так уверенно: — А ты и поверил… — А надо было ждать и проверять? В прошлом году, когда какой-то тип явился к вам в «Альбатрос» вымогать проценты, вы почему не проверили? Выкинули беднягу из окна! Четверо на одного!.. Я-то хоть один на один… — Ну… — Отец забарабанил по столу. — Ты не сравнивай. Такова нынешняя деловая жизнь. Взрослая… — Взрослая? Сейчас в бандах есть восьмилетние убийцы! Та же Клавдия Борисовна рассказывала…. — И ты хочешь стать таким? — сказала мама. Я возвел глаза к потолку. Вот она, женская логика. Отец посмотрел на маму, на меня. В очках горели оранжевые точки. — Хотелось бы верить, что ты начал эту… этот поединок из-за благородного возмущения, а не с перепугу… — Именно с перепугу! Ты же знаешь, что я трус! Он сказал в пространство: — Остается надеяться, что это пройдет. Когда станешь старше. — А я не хочу быть старше! Когда маленький, трусом быть легче! Можно это списать на малолетство. — Но тут, друг мой, ничего от тебя не зависит. Все равно вырастешь. Придется принимать взрослые решения. И работать. И в армию идти, и жениться. Я не к месту (совершенно случайно) подумал о Насте. И застыдился этой мысли, и разозлился на весь белый свет еще пуще. — А разве для женитьбы нужна храбрость? — А как же, — хмыкнул отец. — Иногда героическая. От досады меня дернуло за язык: — Тогда ты дважды герой, да? Бабушка тихо ахнула: — Алик… — Она стояла в дверях у меня за спиной. Мама приоткрыла рот. Отец помолчал и спросил деревянным голосом: — Ольга Георгиевна, когда вы пороли его последний раз? Бабушка отозвалась сухо: — Не последний, а первый и последний. В семилетнем возрасте. Тогда бабушка взяла меня за шиворот и ладонью отхлопала по школьным штанам. По правде говоря, было за что. Перед тем я посмотрел кино про первоклассника, своего ровесника, который посадил в холодильник кота. Для воспитания морозоустойчивости. И от холода кот из рыжего сделался голубым. Я решил такой же опыт проделать с пожилым рыжим Плато-шей, бабушкиным любимцем (и Квасиным приятелем, как она утверждала). Сунул послушного Платошу в наш «Чинар» и… забыл, засмотрелся мультиком про Винни Пуха. Бабушка услышала приглушенное мявканье, открыла холодильник, и бедняга — все такой же рыжий, не голубой, а заиндевелый — выпал ей на руки. Бабушка отпоила Платошу теплым молоком, закутала в шаль с грелкой, а потом деловито всыпала мне. Я ревел, но не от боли, не от обиды, а от жалости к Платоше. Бабушка сказала, что он умрет от воспаления легких. Платоша помер через год. И я лил над ним горькие слезы. Вдвойне горькие от того, что я помнил свое безрассудство и терзался: кот погиб от затянувшейся простуды. Бабушка утешала меня: Платоша, мол, скончался просто от возраста. «Он же был старше тебя на пять лет. Для котов это очень преклонные годы». — «Неправда! Коты и до двадцати лет живут…» — «Ну, Алик, это уж кому сколько судьбой отпущено. И для котов, и для людей…» Я сейчас вспомнил, и вдруг у меня защипало в глазах. Никто этого не заметил. А бабушка повторила: — Да, в семилетнем возрасте. Больше Алик не давал повода. — Сейчас, по-вашему, не повод? — Это уж вам решать, Максим Аркадьевич. — Бабушка знала, что отец никогда меня пальцем не тронет (и я знал). Но все же она добавила: — По-моему, поздно уже воспитывать таким образом. Отец отозвался ворчливо: — А на мой взгляд, еще вполне можно… Я напомнил: — Ты же сам говорил: маленьких и слабых бьют только трусы! — Одно дело драка, другое — педагогика. Даже Клавдия Борисовна намекала, что это полезно. — Я сразу заметил, что она маленько того… — Я крутнул пальцем у заросшего виска. — Александр! — взвинтилась мама. — Ты дождешься, что папа и правда тебе всыплет! — До него и дотрагиваться-то страшно, до такого… обугленного, — пробурчал отец. — Я же говорю, как по минному полю ходил… — Он, видимо, считал, что воспитательную беседу пора кончать. — На поле оборвало бы ноги. Или вообще всего на куски… Па-а, а если не ноги, а руки оборвет, а ты скрипач, что тогда делать? Отец мотнул головой, поймал слетевшие очки. У мамы опять сделались круглые глаза. — Саша, да что с тобой! — Что за дикие фантазии? — сказал отец. — Не фантазии, а так… вопрос… Да ты не бойся, жениться мне, наверно, не придется. — Это почему? — еще больше испугалась мама. — Не успею. Восемнадцать стукнет, и марш-марш в казарму. Атам деды. Я ведь терпеть не буду, хотя и трус. Значит, все закончится быстро. А может, окажусь в горящей точке. А оттуда — цинковая упаковка или бумажка: пропал без вести… Вас что больше устраивает? С бумажкой проще, меньше возни… |