Онлайн книга «Просто вместе»
|
- Ты влюбился, да? - Ой, да не занудствуй ты, Камилла! «Ты влюбился, да?» Не разговаривай со мной как с больным! Веди себя прилично! Такого я все-таки не заслуживаю! Ладно… Ты отвалишь, и мне полегчает… Что я вообще делаю рядом с девкой, которая заводится от мысли провести два месяца в жалкой дыре вдвоем с древней развалиной? Ты ненормальная… Хочешь совет? Сходи к доктору, прежде чем хватать за яйца следующего мужика, так будет честнее. - Полетта права. Ты иногда бываешь немыслимо грубым… Дорога на следующий день показалась им бесконечной. Он оставил им машину и уехал на старом мопеде. - Приедешь в следующую субботу? - Зачем? - Ну… Отдохнуть… - Там поглядим… - Прошу тебя… - Я же сказал: поглядим… - Не поцелуемся на прощанье? - Не-а. Я приеду трахнуть тебя в следующую субботу, если не будет дел поинтересней, но целоваться с тобой больше не буду. - Хорошо. Он попрощался с бабушкой и исчез. Камилла вернулась к своим банкам с краской. Она занималась внутренней отделкой… Начала было размышлять о случившемся, но тут же плюнула, достала кисти из растворителя и долго их вытирала. Он прав: там будет видно. И их жизнь пошла своим чередом. Как в Париже, только медленнее. И под солнцем. Камилла познакомилась с четой англичан, ремонтировавших дом по соседству. Они обменивались инструментами и красками, пили джин с тоником, глядя на танцующих в небе стрижей. Камилла с Полеттой отправились в Музей изящных искусств в Туре. Полетта ждала под огромным кедром (слишком много лестниц в здании!), пока Камилла осматривала сад и общалась с очень красивой молодой женщиной и внуком художника Эдуарда Деба-Понсана. Его фамилии не было в энциклопедическом словаре… Как и имени Эмманюэля Лансье - несколько дней назад они посетили его музей в Лоше. Таких, как они, называют художниками средней руки. Провинциальными мастерами, чьи полотна можно увидеть лишь в картинных галереях их родных городов. Первый навсегда останется дедом Оливье Дебре, второй - учеником Коро… Ну и ладно… Без ауры гениальности и посмертной славы их картины легче полюбить… А еще, возможно, это чувство было куда искреннее преклонения перед полотнами великих… Камилла без конца спрашивала, не нужно ли ей в туалет. Недержание - полный идиотизм, но она использовала его, чтобы удерживать Полетту на поверхности… Старая дама один или два раза не сдержалась, и она позволила себе как следует на ней «оттоптаться». «- Черт возьми, Полетта, только не это! Я здесь ради вас! Так зовите меня! Не покидайте меня! С чего бы вам делать под себя? Вы же не в клетке сидите, насколько мне известно! - … - Эй, Полетта, ку-ку! Я, между прочим, жду ответа. Или вы плюс ко всему еще и оглохли? - Я не хотела тебя тревожить… - Лгунья! Вы себя не хотели тревожить!» Все остальное время она копалась в саду, возилась по дому, работала, думала о Франке и читала - наконец-то! - «Александрийский квартет» Даррелла [126] . Иногда вслух… Чтобы приобщить Полетту… А еще она пересказывала ей содержание опер… «Вот, послушайте, это очень красивое место… Дон Родриго предлагает своему другу пойти на войну и пасть на поле боя, чтобы забыть любовь к Елизавете… Подождите, сейчас прибавлю звук… Послушайте этот дуэт, Полетта… Господь, ты посеял в наших ду-у-шах… - подпевала она, дирижируя пальцами. Прекрасно, да? Старушка задремала. В следующую субботу Франк не приехал, зато их навестили неразлучные мадам и мсье Марке. Сюзи бросила свою йоговскую подушку в траву, Филибер, сидя в шезлонге, читал путеводители по Испании - они собирались отправиться туда в свадебное путешествие… - К Хуану Карлосу… Он мой кузен по материнской линии. - Кто бы сомневался… - улыбнулась Камилла. - Угу… А где же Франк? Он не приехал? - Нет. - А мопед? - Понятия не имею… - Хочешь сказать, он остался в Париже? - Очевидно… - Ох, Камилла… - расстроился Филибер. - Ну что «ох, Камилла»… - вскинулась она, - что? Ты же сам сказал мне в самый первый раз, что Франк невозможный человек… Что он ничего не читал за всю свою жизнь, если не считать объявлений в «Motobeaufeland Magazine», что… что… - Тсс. Успокойся. Я тебя ни в чем не упрекаю. - Нет. Ты поступаешь хуже… - Вы выглядели такими счастливыми… - Выглядели. Что было, то было. На сем и закончим. Не надо все портить… - Думаешь, это похоже на грифели твоих карандашей? Полагаешь, будто они стираются, если ими пользоваться? - Кто они? - Чувства. - Когда ты в последний раз писала автопортрет? - Почему ты спрашиваешь? - Так когда? - Давно… - Я так и думал… - Одно с другим никак не связано. - Конечно, нет… - Камилла… - Угу… - 1 октября 2004 года в восемь утра… - О чем ты? Он протянул ей письмо мэтра Бюзо, парижского нотариуса. Камилла прочла, вернула листок Филиберу и легла на траву у его ног. - Что с тобой? - Это было слишком хорошо, чтобы продлиться… - Мне очень жаль… - Прекрати. - Сюзи читает объявления в нашем квартале… Знаешь, там очень хорошо… Живописно, как сказал бы мой отец… - Ну перестань. Франк в курсе? - Пока нет. Он позвонил и сказал, что приедет на следующей неделе. - Тебе меня смертельно не хватает? - спросила его Камилла - Вот еще, Нужно кое-что подправить в мотоцикле… Филибер показал тебе извещение? - Да. - … - Думаешь о Полетте? - Да. - Я тоже. - Получается, мы сыграли с ней в рулетку… Лучше было оставить ее там, где она была… - Ты действительно так думаешь? - спросила Камилла. - Нет. 13
Прошла неделя. |