Онлайн книга «Нет рецепта для любви»
|
– Так ты из-за ресторана переживаешь? – Олеся посмотрела Сержу в лицо. – А я-то думала… – Что ты думала? Серж вдруг страшно покраснел. – А-а! Значит, я правильно думала. Это у тебя все из рук валится, да? Ты же влюблен в меня. Еще с Москвы. Думал, я не знаю? Влюблен и ревнуешь. Только странно, что не к Артёму. А к моим мифическим любовникам. – С чего ты взяла… Артём мой друг… Я никогда… – пробормотал Серж, опустив голову. Олеся отвернулась – выглядел он жалко. – Послушай, ты же знаешь, что это безнадежно, правда? Я люблю Артёма. Один раз я совершила ошибку. Больше это не повторится. – Один раз? – Да. – Но тогда… почему ты уезжаешь? Я думал… – Я уезжаю, чтобы возвращаться. Ты не бойся, Артёму я не скажу. Можешь и дальше делать вид, что ненавидишь меня. Только не вздумай уволиться, хорошо? Олеся ушла, а Серж сидел, растерянно глядя ей вслед. Дома Артёма не обнаружилось, и Олеся направилась в мастерскую – и точно, муж был там. Артём сидел в кресле и разглядывал одну из ее стеклянных безделушек. Олеся постояла, с улыбкой глядя на него, потом сказала: – Вот ты где! – Приехала! Ура! – закричал Артём, и Олеся, подойдя, села к нему на колени. – Как ты тут без меня? – Нормально. Ника звонила. Представляешь, они с Мишей в Риме. Я пригласил их к нам в гости – ты же не против? – Я рада. Сто лет не виделись. – С ними Курзик приедет, ничего? – Хорошо. Он забавный. – Ага, мой соперник! Обещал отбить тебя. Еще до нашей свадьбы. – А-а, волнуешься? Тебе полезно. – Вот еще. А ты? Как все прошло? – Очень хорошо! Я пообщалась с редактором журнала Interni, они напишут о нас. Им понравились интерьеры ресторана. Через пару дней приедет репортер и фотограф. А то все только про кухню пишут! Вы с Сержем, конечно, два кулинарных гения, но обстановка ресторана тоже важна, правда? Еще я договорилась с одним магазином в Ницце – возьмут партию моих стекляшек на реализацию. Да, планируется выставка в Париже. Надо будет подумать, что туда отправить. Но это всё не главное. У меня такая новость! Я была у врача и… Олеся прошептала несколько слов на ухо Артёму – он даже подскочил: – Что? Ты беременна? Они долго сидели обнявшись и пытались представить свою будущую жизнь. Ребенок! Каким он получится, интересно? – Ты кого больше хочешь – мальчика или девочку? – спросила Олеся. – Мне все равно. Но если будет девочка, давай назовем ее Ксенией? – Как твою маму? Конечно! Мне нравится Ксения – Ксюша, Ксеничка. Так мило! – А если мальчик? Тогда Леопольдом, да? – А может, Кузьмой? – улыбнулась Олеся. – Но я бы предпочла Артёма. – Одного Артёма на семью вполне достаточно, я думаю. Ну что, пойдем, отметим это дело? Хочешь, в ресторан сходим? Все-таки праздник! – Давай. Ты позвони своим, пусть нам чего-нибудь вкусненького приготовят, а я пока наряжусь, да? Олеся побежала к дому, Артём достал мобильник, но не успел набрать номер Сержа, как телефон сам звякнул – Кирилл Поляков прислал сообщение: «Позвони мне». Артём некоторое время мрачно смотрел на экран и думал: «Почему именно сейчас? Когда мы с Олесей так счастливы? Может, не читать? Но сам же настаивал!» Чувствуя предательскую дрожь в коленках, Артём вздохнул и набрал номер Полякова: – Ну что? – Наши с тобой друзья отбыли в мир иной. Все трое. Без Вовчика. – Как? – А ты не знал? – Откуда? – Ну, мало ли. Вдруг опять обошелся без меня? – А может, это ты обошелся без меня? – Нет, это не я. – А кто тогда? Как это случилось? – Длинного прирезали в собственной постели. Коллеги считают, что это разборки наркоторговцев: у него тайник в полу взломан, там колеса были и порошок. А Шестерка утонул. – Утонул? – изумился Артём, вспомнив свой сон. – В бочке? – В какой еще бочке? В речке, спьяну. Там воды-то по колено, но ему хватило. Шел через мостик, а тот хлипкий. Прислонился к перильцам, они обломились, он и свалился. – Перильца обломились… – Ну да. А «Четвертый» покончил с собой. – И что ты думаешь по этому поводу? – Не знаю. Все очень правдоподобно. Но… – Что? – Дело в том, что все случилось почти одновременно. В ночь на пятницу убили Длинного – нашли его утром, сосед за чем-то зашел. Вечером в субботу обнаружили труп Шестерки – эксперт сказал, что он сутки в воде пробыл. А «Четвертый» сиганул в окно в воскресенье. В пять утра. – Так может, это он? – Все может быть. Я с Вовчиком побеседовал. Он сказал, что «Четвертый» к нему приходил – как раз после твоего визита. Спрашивал про Длинного и Шестерку. Так что вполне вероятно, что и он. А Вовчик, кстати, развелся! Вернее, жена его выгнала. В общем, на нашей улице праздник. – А когда это произошло-то? – Да говорю же, в эти выходные! Вчера я получил сводку, стал смотреть, увидел «Четвертого», позвонил коллегам в область – на всякий случай, проверить, как Длинный с Шестеркой, а они, оказывается, тоже мертвы. – Кирилл, но это точно не ты? Поклянись! – Алло? Алло! А, черт… Не слышно ни хрена… Пока, брат! – прокричал Поляков и отключился. – Пока… Артём постоял, рассеянно глядя на мобильник, и нервно усмехаясь: надо же, а он-то ожидал совсем другого. Так кто же поработал за него? «Четвертый»? Или все-таки Кирилл? И хочет ли он на самом деле это знать? А если это и правда неимоверная цепь случайностей? Совпадение? И все они умерли именно так, как это и выглядит! Тогда… Что это означает для него, Артёма? Прощение? Оправдание? Освобождение! Артём вдруг рассмеялся, ощутив неимоверную легкость, даже взмахнул руками и подпрыгнул, словно пытался воспарить. Потом повернул к дому, набрал номер ресторана и стал на ходу заказывать торжественный ужин: – Да, и обязательно малиновый мильфей на десерт! А Кирилл в это время думал о том же самом: «Кто это сделал?» Ему не верилось, что «Четвертый»: уж слишком профессионально. Может, все-таки Артём с его неимоверным везением? Так ни до чего и не додумавшись, Кирилл вдруг недобро прищурился, вспомнив о последнем соучастнике, пусть и косвенном – о Вовчике. Полякову в голову пришла одна идея, и он хмыкнул: «А что? Пожалуй, надо так и сделать». Он встал и отправился к экспертам, напевая: «Все дело в том, что я Бэтмен!» Примерно в то же самое время, когда Артём с Кириллом бились над разгадкой произошедшего, на паспортном контроле в Шереметьеве стоял ничем не примечательный мужчина лет сорока – среднего роста, худощавый, русоволосый, с простым и незапоминающимся лицом. Он улыбнулся суровому пограничнику, взял свой паспорт и бодро прошел на посадку. Оказавшись в салоне самолета, вылетающего во Франкфурт, мужчина нашел свое место у окна, сел, откинулся на спинку и закрыл глаза. Ну что ж, дело сделано. Как всегда – чисто, аккуратно и быстро. Расследование заняло куда больше времени. Этот заказ был одним из самых странных в богатой практике киллера, известного в Интерполе под кличкой Оборотень, – неуловимого и опасного. Во-первых, его не ограничили в сроках, а во-вторых, сразу выплатили всю сумму, а не аванс, как обычно. Он спросил у человека, который вышел с ним на связь (про себя Оборотень называл его Диспетчером): |