Онлайн книга «Трансляция»
|
Какие-то ребята говорят мне о новом приложении, которое они разработали. Оно перевернет мир, если я просто произнесу название приложения, если я подумаю о нем сейчас. – Сюда, Дэйв! – Хорошо выглядишь, Дэйв! Конфликт в Сирии. Убийство китов в Норвегии. Голодающие в Эфиопии. Кто-то что-то должен сделать. Рост осведомленности. Вирусные ролики. Если бы ты мог… только на секунду… и тогда ситуация изменится… – Сюда, Дэйв! – Хорошо выглядишь, Дэйв! Дэйв. Дэйв. Дэйв. Дэйв. Дэйв. Дэйв. Дэйв. Я пробираюсь сквозь толпу к обочине, где меня ждет машина. Мне наконец удалось захлопнуть дверцу, с трудом освободив застрявшие в ней пальцы. Я ударяю по замку и вздыхаю с облегчением. – Добрый вечер, сэр. Куда мы направляемся? Я смотрю вперед. Водитель улыбается в зеркале заднего вида. Он старше меня. Он мог бы быть моим отцом. Я надеюсь, что он никогда обо мне не слышал и понятия не имеет, кто я такой, хотя есть что-то в его улыбке настораживающее. Она слишком широкая и доброжелательная, поэтому понимаю – лишь профессиональная осторожность мешает ему что-то сказать, о чем-то начать попрошайничать. Тогда я перевожу взгляд на приборную панель. Я прав. Рядом с навигатором его мобильный телефон – экран разблокирован, и блестит знакомый серебряный логотип. – Просто поезжайте, – огрызаюсь я. – Куда-то конкретно, сэр? – Просто поезжайте. Куда угодно. Водитель включает передачу, отпускает ручной тормоз, и мы погружаемся в ночь. Когда между мной и толпой возникает дистанция, я говорю водителю, куда меня надо отвезти. – Уверены, сэр? – спрашивает мужчина, повторяя адрес. Я вздыхаю. – А в чем проблема? – Я слышал, там какие-то сложности – было в новостях. Плохо. Кажется, всю улицу перекрыли. Молча вынимаю телефон и скольжу пальцем по экрану. У основных новостных сайтов пока мало информации. «Активистов подозревают в крупном нападении на штаб-квартиру МайндКаста. Неподтвержденные сообщения о многочисленных жертвах. Наши репортеры уже выехали на место событий…» Социальные сети опережают сайты. Пользователи говорят, что нападения связаны с попыткой похищения Дэвида Кэллоу в прошлом месяце – то есть меня. Люди смеются, их шутки я не понимаю. Мемы с надписями «Овца» и «Оптимайзер» и одни и те же приколы повторяются вновь и вновь. ЛОЛ. Катаюсь по полу. Бесконечные смайлики истерического смеха. Я снова пытаюсь позвонить Саре и узнать, в курсе ли она. Нет ответа. Оставляю Саре сообщение, говорю, что волнуюсь. Рассказываю ей об анонимном звонке и о Кате. Заявляю, что хочу покинуть шоу. Обновляю ленту, продолжаю ее прокручивать. Приходят свежие отчеты. Информация. Дезинформация. Пользователи постят фотографии в прямом эфире. Темные, размытые картинки подтверждают то, что теперь сообщают и новостные сайты: предыдущие описания атаки ни на чем не основаны, повреждение собственности – минимально, никаких мотивов не обнаружено, преступник не идентифицирован и предположительно до сих пор находится на свободе, и по сути есть только одна жертва – одинокая сотрудница. Я чувствую, как голова начинает кружиться. Я обновляю ленту и продолжаю поиск. Вдруг мой телефон начинает вибрировать. Вспыхивает имя Сары. Наконец-то! – Сара? Где ты, черт возьми, была? Я несколько дней пытался до тебя дозвониться. Ты получила мое сообщение? Идет какая-то атака на МайндКаст. Алло? Алло? Раздается искаженный стон. Мой голос звучит эхом. – Алло! Где ты? – Дэвид, что-то не так с… Срочно… Чип… Ее голос пропадает и теряется в потоке белого шума. – Алло, Сара! Скажи еще раз. Сара!.. Я прижимаю телефон к уху. Глаза закрыты, и я пытаюсь разобрать ее голос. Мне кажется, что динамик вибрирует. Внезапно голос Сары возвращается, обрывочный, будто женщина зовет меня через океан, а ее голова опускается то выше, то ниже волн, словно Сара изо всех сил пытается удержаться на плаву. – Я кое-что выяснила… В опасности… Ксан… – Сара. Эй! Что ты выяснила? Алло? Алло? Рев статического электричества, и связь прерывается. Я опять набираю ее номер, но попадаю только на ее голосовую почту. Где-то рядом взрываются сирены. – А дело серьезное, – произносит водитель. – Говорят, какие-то психи. Не удивлюсь, что какие-то чертовы кексы с цепи сорвались. Я впиваюсь взглядом в экран, пытаясь понять происходящее. Обновляю ленту, продолжаю ее прокручивать. Одна сотрудница. Похоже, никто ничего не знает. Никто не называет имена. В этом нет необходимости. Я открываю «Новое». Обновить ленту. Обновить ленту. Другой отчет. Новость. Информация. Дезинформация. Пострадавшую доставили в местную больницу. Она жива, но находится в критическом состоянии. Кто-то упоминает колотые раны. Другие якобы слышали выстрелы. Информация. Дезинформация. Какое-то агентство утверждает, что у него есть эксклюзив. Инсайдер сообщает, что жертву чудовищно изуродовали: ей вырезали язык. К горлу подкатывает тошнота. – Точно, это здесь, сынок. Может, они тут все заблокировали. Нужно подождать, пусть выстроят уродов у стены. Покажите пример. Я не расист, но… Я обновляю ленту. Я обновляю ленту. Я обновляю ленту. Затем, расположившись между мемами и каламбурами, связями и комментариями, другое информационное агентство разместило еще один эксклюзив. Фотография с удостоверения личности погибшей сотрудницы, запечатанная в пакете для улик и забрызганная чем-то, напоминающим кровь. Картинка маленькая и не в фокусе, а название на ней отредактировано. Тем не менее нет никакой ошибки. Острые черты лица. Черные волосы. Пронзительный взгляд цвета сланца. Катя. Когда я добрался до здания МайндКаста, большинство полицейских уже ушли. Несколько репортеров еще слоняются вокруг в поисках сенсации. Я отмахиваюсь от их вопросов. – Без комментариев, – бормочу я, проскальзывая мимо баррикад под желтой кордонной лентой. |