Онлайн книга «Дикая энергия. Лана»
Кто-то садится на педали. Цепи напрягаются возле самого моего лица, колеса вертятся, машина несется неизвестно куда… Проходит почти час, прежде чем полицейские расходятся и все затихает. Еще через полчаса является Макс и вынимает меня из багажника. Руки-ноги затекли, разумеется. Я представляю, как волнуются Алекс, Мавр, Перепелка, и мне делается не по себе. Мы в гараже. В полутьме рядами стоят полицейские веломобили. — Слушай, — шепотом говорит Макс. — У меня к тебе… странная просьба. — Какая? Он долго не решается заговорить. Впервые вижу его таким нерешительным. — Я тебе жизнь спас. Два раза. Мне не нравится это вступление. — Чего тебе, Максим? — Ты не могла бы помочь моему отцу и матери? И еще там… нескольким людям? Они тоже синтетики. — Помочь? — Лана, весь город знает, что ты производишь дикую энергию. И передаешь ее людям. Которые после этого… перестают быть синтетиками. Если, конечно, сами постараются. — Ты хочешь, чтобы я подбодрила дикой энергией работников СИНТа? Тех, кто каждый день отгружает Заводу людей, как топливо? — Да ведь не все! Главная задача СИНТа — распределение энергии, понимаешь? Чтобы каждый получил свой пакет вовремя! — Распределение пакетов, — говорю я медленно. — Никогда не поверю, чтобы твой отец… кем он работает? — Он главный инженер. — Не поверю, чтобы главный инженер страдал оттого, что пакет маленький. — У них там постоянная грызня, — говорит Макс очень тихо. — Знаешь, от чего умер прежний начальник СИНТа? От недостатка энергии! Его сместили… и сразу же оштрафовали якобы за недоработки. И он умер. — Твоего отца собираются сместить? Длинная пауза. — Пока нет… но очень скоро, может быть. Место главного инженера всегда было таким… лакомым… — Как ты себе это представляешь, Макс? — спрашиваю резко. — Явиться на СИНТ и сказать: здравствуйте, я Лана? — Слушай, — он сжимает мою руку. — Я ведь могу быть тебе полезным! Я покажу тебе СИНТ. Трансформаторы, станцию отгрузки… Честное слово, я проведу тебя. Покажу все, что сумею. Я внимательно смотрю на него, пытаясь понять, ловушка это или нет. — Я не предам тебя, клянусь отцом, — говорит Макс, и мне вдруг становится завидно. У него хоть отец есть… — Лана? — Макс почти заискивающе заглядывает мне в лицо. — А как? — Я все еще раздумываю. Он выдыхает: — Я знаю как. Сегодня на СИНТе… Видишь ли, они тоже отмечают Праздник Энергии. Только на свой лад. Никогда в жизни не видела так много света. Разве что в разгар лета, в ясный день, на верхушке громоотвода. Опираясь на руку Макса, вхожу в огромный зал. На Максе — парадная форма энергополицейского, черная с серебром. На мне — платье, которое он принес полчаса назад. Платье сидит неплохо. Волосы уложены под круглую шляпку. Лицо наполовину закрыто огромными темными очками — последняя мода, как объяснил Максим. Дамам, живущим среди такого блеска, необходимо беречь глаза. Я вижу, как мимо проходит женщина лет двадцати, высокая и тонкая, с ног до головы увешанная лампочками. Мигают огни на цветном ожерелье, гроздьями вспыхивают броши и заколки в волосах, цепь огней тянется по подолу платья, фонари на туфлях подсвечивают снизу стройные ноги, натертые, для полноты картины, отражающей пудрой. За всей этой роскошью тянется шлейф проводов, и четверо слуг несут аккумулятор. — Это жена нынешнего начальника, — бормочет Максим. Зал освещен миллионом огней. Пол и потолок почти зеркальные, у меня скоро начинает рябить в глазах, несмотря на очки. С Максом здороваются разные люди, и сам он здоровается, представляя меня как подругу. В толпе снуют официанты с подносами. Макс берет два бокала, один протягивает мне. Я делаю глоток — это обыкновенный энерджи-дринк, хотя, может быть, слегка подслащенный. — Сейчас будет концерт, — говорит Макс. Я допиваю свой бокал до дна, и все равно у меня сухо в горле. — Все эти люди — они кто? — По-разному. Есть инженеры. Есть администраторы. Есть ловцы. — Ловцы?! Я вглядываюсь. В парадных костюмах мужчины неотличимы друг от друга, только полицейские в черных с серебром формах хоть как-то выделяются. У многих на рукавах, на лацканах пиджаков ярко горят фонари, но аккумуляторы, как видно, спрятаны под одеждой. А вот женщинам сложнее: две дамы, мило поболтав, расходятся, но так неудачно, что провода, ведущие от украшений к аккумуляторам, путаются. Неловкость, взаимные упреки, две бригады носильщиков суетятся вокруг, пытаясь высвободить красавиц… Я вспоминаю темные улицы города, отражатели, фонарики-эспандеры и динамо-фары велорикш. — Я знаю, о чем ты думаешь, — говорит Макс. — Не знаешь, — отвечаю резко. — Я помогу тебе — но только ради тебя, Макс. А не ради твоего отца! На возвышение в углу зала поднимается десяток мужчин и женщин, у кого-то гитары в руках, у кого-то скрипки, у кого-то бубны, у одного парня — барабан. Я смотрю с интересом; барабанщик трижды стучит палочкой, и начинается музыка, такая же аморфная и мертвая, как бесплатная вермишель. — Погоди, — говорит Макс. — Мне надо переговорить с отцом. Я сейчас вас познакомлю! И скрывается в разукрашенной лампочками толпе. Я остаюсь одна — с пустым бокалом в руках и мертвым ритмом, вязнущим на барабанных перепонках. Мне очень хочется выскочить на возвышение и отобрать у парня инструмент. Я сдерживаюсь из последних сил, верчу бокал, выстукиваю ногтями по стеклу. Те из гостей, что стоят поближе, поглядывают на меня с возрастающим интересом. Дура! Я же не должна привлекать внимания, Максим мне сто раз об этом напоминал! — Вы позволите? — Мужчина с ярким созвездием лампочек на лацкане отбирает у меня бокал, ставит на поднос пробегающего официанта, вместо него берет новый и протягивает мне. — Я впервые вас вижу, милая барышня, вы подруга Максима? Я бормочу что-то невнятное. Жадно пью. Мужчина не сводит с меня маленьких блестящих глаз. — Вам нравится? Он имеет в виду музыку. Я мотаю головой, не в силах притворяться. — Мы можем пригласить другой коллектив, — говорит мой собеседник. У него мягкий вкрадчивый голос — и очень властная манера держаться. Заметив кого-то в толпе, он резко машет рукой: — Стефан! Поди сюда. Я поворачиваю голову… Стефана-Ловца я никогда не забуду и не спутаю ни с кем, какой бы наряд он ни нацепил на себя. Сейчас он вышагивает в темно-бордовом костюме, на лацканах которого справа и слева целым морем огней горят знаки отличия. Я сглатываю: может, Ловцу дают по ордену-огню за каждый десяток жертв? Или за каждую сотню? |