Онлайн книга «Смерть перед Рождеством»
|
– И ты отвечаешь? – Нет. – Я открываю свой экземпляр меню. – Я звонил в клинику, попросил их забрать у него мобильник. Последнее мое признание вызывает у Сэм смех. Вокруг глаз появляются чуть заметные морщинки. – Отлично, – говорит она. Ни я, ни Сэм не хотим, чтобы все закончилось как в прошлый раз. Когда мы вместе, достаточно одного-единственного слова, чтобы потерять друг друга. Наше единение хрупко, и виной тому наше общее прошлое. Я хочу коснуться ее руки. Мы делаем заказ. Оба пьем только воду. Я – потому что алкоголь несовместим с «Собрилом», она – потому что давно уже не употребляет спиртного. За окном по Пиперсгатан проезжает автомобиль, на мгновенье освещая фарами другой, припарковавшийся возле ресторана. В неосвещенном салоне последнего сидит человек, которого я не успеваю разглядеть, потому что в следующий момент все снова тонет во мраке. Но взгляд водителя устремлен на нас с Сэм, я его чувствую. Должно быть, это та самая машина, которую я видел возле клиники Святого Георгия. – Лео… – Да? – Что случилось? – Ничего. Я трясу головой, как будто от этого моя ложь станет более правдоподобной. – Просто я тут кое о чем подумал… – О чем же? – Что ты мне нужна. – Я думаю о том же. Она улыбается, чуть заметно. Опускает глаза. Нам приносят тарелки, и мы приступаем к еде. Я замечаю, что Сэм неловко управляется с ножом. Причина тому – отсутствие пальца. В конце концов нож падает на пол. – Я подниму, – говорю я. – Не беспокойся. – Сэм касается моей руки. – Я привыкла. И наклоняется за ножом сама. За окном снова проезжает машина с включенными фарами. В их свете на этот раз я успеваю заметить буквы на регистрационном щитке припарковавшегося автомобиля: VEM. Потом все гаснет, но я различаю силуэт водителя. Мне кажется, что это Пауль Гофман. – Когда ты последний раз был в Салеме? – спрашивает Сэм. – Давно, – отвечаю. – У меня нет на это времени. – Ммм… – Она мычит с набитым ртом. – Мне, знаешь, приходится нелегко, – продолжаю я. – Отчасти из-за того, что случилось прошлым летом… Никак не могу от этого избавиться. Это как с убийцей, который возвращается на место преступления. И потом, папа… – Ему не лучше? – У него альцгеймер, Сэм. – Я делаю глоток из бокала, начиная жалеть, что там обыкновенная вода. – Нет, не лучше… – Прости. – Там брат хорошо помогает, – говорю я. – Тоже не выдерживает, но крепится ради мамы. Мике всегда был ее любимцем. Я – отцовским. Наверное, именно поэтому мне так тяжело видеть его в этом состоянии. Он уже не помнит, как вставляется батарейка в пульт от телевизора. – Но он ведь… – Сэм запнулась, – узнает тебя? – До сих пор узнавал. Иногда, правда, когда особенно устает, путает меня и Мике. – Я смеюсь. – Но он и раньше это делал. Сэм хватает бокал и делает глоток. – Ты еще общаешься с этим, как его… Рики? – спрашиваю я. – Нет. – Она ставит бокал на стол. – Совсем не общаюсь. – Скучаешь по нему? Она трясет головой. – Не так, как по тебе. И вскакивает, словно спохватываясь, что сказала лишнее. – Мне нужно в туалет, сейчас приду. Когда Сэм уходит, я достаю таблетку «Собрила» и кручу между пальцами. Одно это доставляет мне удовольствие. Поиграв с таблеткой, убираю ее в карман. Смотрю в окно: автомобиль все на том же месте. Когда мимо проезжает очередная машина с зажженными фарами – на этот раз грузовик, – мне удается разглядеть цифры на щитке с регистрационным номером: VEM 327. Я дожевываю кусок пиццы, запиваю водой и отправляю Бирку эсэмэску с регистрационным номером. Начинаю ерзать на стуле. Не так легко сохранять хотя бы видимое спокойствие, чувствуя, что за тобой следят. Ты видишь машину? – спрашивает Бирк. Возле «Мастера Андерса», – отвечаю. – Это СЭПО? Да. Уверен? Да. Вопросы так и роятся в голове. Если там, в машине, их агент, они держали нас под наблюдением с самого начала. Еще тогда, когда мы с Бирком официально занимались делом Хебера. Чертовы параноидальные насекомые, они знают всё… Но управление передало им это расследование, они должны быть довольны. Что, если они спрятали где-нибудь здесь свой микрофон и слышали наш разговор с Сэм? Пауль Гофман – я представляю его в моем кабинете. Судорожно припоминаю каждое его движение, его руки… Уж не оставил ли он «жучок» в моей комнате?.. Или в верхней одежде? Я прощупываю пальто – оно висит на спинке стула. Как будто ничего… Еще одна проблема с СЭПО – их паранойя заразительна. Я вздыхаю, взгляд цепляется за телефон. Что, если… – Что-нибудь случилось? Это снова Сэм. Я поднимаю глаза, отодвигаю мобильник в сторону: – Да нет, ничего. Это по работе – обычное дело… – У тебя было дежурство позапрошлой ночью? – Да. – Я читала в газете про Дёбельнсгатан. – Мы больше не занимаемся этим делом. – Я невольно скашиваю взгляд в сторону окна. – Его передали в другое подразделение. – Ну вот, теперь ты опять это делаешь… – говорит Сэм. – Что? – Пялишься. – Она смотрит на улицу. – Что там? – Я не знаю. – Ты знаешь, что я простила тебя, да? За то, что тогда случилось… Ты не должен чувствовать того… что бы ты там ни чувствовал… Если это и в самом деле так, прекрати, пожалуйста… Всё в порядке… Мне просто нужно немного времени. – Как все замечательно, – осторожно замечаю я. – Тебе просто нужно немного времени. – Раньше ты говорил, что не справился бы, если б не я… Это до сих пор так? Ее вопрос ошеломил меня. – Да, – отвечаю. – Со мной то же самое. – Сэм смеется. – Приятно осознавать, что у нас осталось хоть что-то общее… Она замолкает. Нависшая тишина стремительно тяжелеет, словно наливается свинцом. – То есть ты тоже не справилась бы без меня? – уточняю я. – Да. * * * – До связи. – Она прощается со мной возле ресторана. Снова летит снег, дует ветер. Часы на церковной башне бьют последний удар. Десять… Я высматриваю машину СЭПО. Она исчезла. |