Онлайн книга «Веселая жизнь, или Секс в СССР»
|
– Неужели? – фыркнул он. – Значит, гуляем? Меню? Я глянул на часы: до прихода Леты осталось полчаса, может, чуть больше, значит, можно заказывать. – Без меню обойдусь. Так, на закусочку: сациви, севрюжка, язычок… – Кончился язычок, сожрали. – Тогда мясную нарезку с хреном. Сациви. – Говорил уже. – Маслины. Грибочки. Овощную клумбу. – Сколько народу будет? – Двое. – Не обожретесь? – Не волнуйся! – Что пить будем? – Шампанское. – Сладкого нет. – Тогда полусладкое. – Интеллигентные люди пьют только сухое. Кого ждешь? – Даму. – Это понятно. Где работает? – В театре. – При вешалке? – Скажешь тоже! Актриса. – Эти пьют все, что наливают. Тебе-то – водку? – Коньячку… с лимоном. Сто пятьдесят. – Лимона сегодня нет, не в Италии. – Он чиркнул в блокнотике. – Икру-то возьмешь? – Давай! – Красную? – И красную, и черную! – вздохнул я, совершая преступление против семейного бюджета, но сладкая внебрачная трясина необоримо затягивала меня. – Горячее? – Что порекомендуешь? – Корейку и судак под польским соусом. – Валяй! – Х-м, крепко ты на свою актриску запал, – посочувствовал Алик и ушел выполнять заказ. Я снова посмотрел на часы и сообразил, что Лета может прийти раньше, надо предупредить администратора у входа с улицы Воровского. Сегодня на посту под большой зеленой лампой сидела Этерия Максовна, в далеком прошлом артистка цирка, а потом костюмерша там же. Пенсионерка со стажем, она носила яркие рейтузы в обтяжку, полупрозрачные блузки и красилась, как Демон Врубеля. Подбежав, я объяснил, что жду гостью, и попросил, как только явится, срочно меня вызвать. – Откуда, из парткома? – Нет, заседание закончилось. Я сижу за столиком у камина. – Понятно. Что за гостья? – Вы фильм «Музыка судьбы» смотрели? – веско спросил я. – Эту жуть? Конечно, видела. – Тогда вы ее узнаете сразу. – Жорж, побойтесь Бога, зачем вам подержанная мымра, к тому же безголосая? – Нет, что вы, я жду Виолетту Гаврилову! – Ах, эту… Впрочем, не мое дело. – Она посмотрела на меня глазами цвета вылинявшей солдатской майки. – Ну, ладно, позову… Я хотел вернуться к столику, но из парткома как раз вышел Шуваев в сером пальто-букле и черной беретке с фетровым хвостиком на макушке. В руке он держал дипломат с облезлыми золотыми замочками. Со стороны Владимира Ивановича можно было принять за простого бухгалтера, а не секретаря парткома крупнейшей писательской организации и вершителя литературных судеб. Суровое лицо его смягчилось от коньяка, глаза смотрели почти виновато. – А-а, Егорушка, ты еще здесь? Пойдем-ка, прогуляемся… – Владимир Иванович, я гостей жду. – Никуда твои гости не денутся. Проводи-ка меня до метро! – Я обещал встретить… – Успеешь. Разговор есть. Пальто прихвати – свежо. – Я в пиджаке. – Ну, смотри, не заболей. Не имеешь права. На улице в самом деле похолодало, дул пронизывающий ветер, и пахло дымным лиственным тленом. Еще не стемнело, но удлинились осенние тени от деревьев, а воздух, не теряя прозрачности, словно бы сгустился. Я повернул направо, к рычащему Садовому кольцу. – Нет, я обычно до Горьковской хожу, – взял меня под руку Шуваев. – Оттуда мне по прямой линии. И мы пошли налево. – Извини, Егор, что накричал на тебя, но ты тоже хорош: сидишь ни рыба ни мясо. Жестче надо быть! Нет, я тебя понимаю. Сам попал, как монашка в бордель. Влипли мы с тобой, комсорг, по самое некуда. Раньше в таких случаях пулю в лоб. А теперь просто пьют. Но ты с меня пример не бери. Я патрон отстрелянный, а у тебя вся жизнь впереди. Меня-то после всей этой катавасии, наверное, уберут… – Вас-то за что? – Найдут за что. Например, за нечуткое отношение к творческим кадрам. – Но они же сами… – удивился я, поеживаясь от проникающего ветра. – В том-то и дело! Вот я думаю: зачем непременно исключать? Без этого можно человека на всю жизнь напугать. Вроде поначалу так и хотели, а потом вдруг как с цепи сорвались: гнать! В чужую игру нас с тобой, Егорушка, втянули, в большую игру. Но и Лешка тоже хорош, гусь лапчатый! Разве так можно? Лбом в стену. Зачем он злит начальство? Власть его как корова телка облизывает… – Может, он и в самом деле папку в электричке забыл. Со всеми бывает. – Я исподтишка глянул на часы. – Ничего он не забыл, пойми ты, мил человек. Верней, забыл, да не он. – А кто? – Дед Пихто! Журналист в штатском. Из «Франкфуртер альгемайне». Западник-то рукопись газеткой обернул. Аккуратный народец. По ней и вычислили. Лешку постоянно на посольские приемы зовут, там он и познакомился с этим гансом, пригласил к себе в Переделкино, выпили они крепко, а тот для конспирации приехал на электричке. Дипномера-то у нас отслеживают. Но ведь не умеет пить немчура, я еще по Казахстану помню. Полстакана махнут – и сразу в слезы, фотку тычут: «Киндер, фрау, фатерланд…» Но самое смешное: за журналистом хвоста не было, просто бдительный пассажир заинтересовался и отнес куда следует. Эх, если бы вся страна, как КГБ, работала, давно бы коммунизм построили и перестроили! Ну как можно было немцу в руки такое отдавать?! – Владимир Иванович, но ведь там, кроме разговора с генсеком, ничего особенного нет. По «голосам» и не такое лепят. – Слушаешь? – Бывает. – Молоток! Врага надо знать по первоисточнику. Мы с тобой и сами, если выпьем, похлеще любой «Немецкой волны» сказануть можем. Правильно он про разрушенные храмы пишет. Вон, видишь, церковь! – Шуваев показал на серый безкрестный купол, вспучившийся над грязно-желтым классическим фронтоном с облупившимися белыми колоннами. – Вот скажи мне, мил друг: кто тут венчался? – Пушкин, – ответил я, удивляясь такому простому вопросу, и вспомнил, что «Наташу Гончарову поэт, как муж, не удовлетворял…». – Хвалю. Знаешь. А как храм назывался? – Не-а. – Я снова незаметно глянул на часы – у меня оставалось еще десять минут. – Такие вещи надо знать: это храм Вознесения Господня в Сторожах у Никитских ворот. А что тут теперь, ведаешь? – Не ведаю. |