Онлайн книга «Ловец бабочек. Мотыльки»
|
Благо, основания имеются. — А… он прилег. Хороший мужик. Угораздило же на этой твари жениться. Вы вот правильно делаете, пан воевода, что женитьбы избегаете. Ничего-то хорошего в ней нет. Я бы тоже… постель постелью, а женитьба… какая из Маришки жена? Потаскушкой была, потаскушкой останется. Натура такая… но наследство, — он щелкнул пальцами и пуговица, выпав, покатилась по грязному полу. — Оно, конечно, невелико, дела неважно идут, однако перспектива, да… перспектива… отойдет мой тесть дорогой, тогда уж я развернусь… Он и сейчас развернулся. На пятках. И сам себе велел: — Ать-два… — Это уже «Забвение», — прокомментировала Катарина и покачала головой. — У вас здесь… слишком легкомысленно относятся к подобным снадобьям. — Всех посажу, — мрачно пообещал Себастьян. — Думаете, поможет? Вряд ли… как бы ни плохи были дела пана Белялинского, но связи свои он, надо полагать, сохранил. И стоит запереть, как немедля явится адвокат какой, который начнет пенять за произвол, а за ним и людишки какие при чинах да званиях, требуя честного купца отпустить… …отговорятся какой-нибудь глупостью… мол, приобрела крем для лица, духи новые… еще что, столь же легкомысленного свойства. Желала стать краше, а оно… сама пострадала… …нет, надо мягче. Осторожней. А в одном не соврал женишок-то, дела у Белялинских и вправду не слишком-то хорошо идут, если дом запустили. Исчезли гобелены. И картин стало меньше. Напольные вазы куда-то сгинули. Сабля, про которую панна Белялинска рассказывала, что будто бы принадлежала она славному ее предку… И даже не в том дело, а в духе запустения. В паутине, которая появилась под потолком. В грязном полу и брошенной посреди коридора тряпке. В запахах тлена, гниющего дерева. И опять же пустота. Про них словно забыли. Это было даже не странно. Обидно. И куда дальше? Идти, заглядывая за каждую дверь? Гостиная. Пустая. Погасший камин. Столик. Шахматная доска. Партия не доиграна, но видно, что бросили ее давно. И фигуры, и доска покрыты толстым слоем пыли. Следующая дверь. Еще одна… И еще. И кажется, что не будет конца и края этим самым дверям, а еще коридору, дому, который проглотил их и теперь тужится переварить. Не выйдет. Пан Белялинский обнаружился в очередной гостиной. Он сидел у мертвого камина, в котором виднелась горстка серого пепла, вытянувши ноги, обнявши бутылку коньяка. — Доброго вам вечера, — Себастьян решил быть вежлив. Пан Белялинский лишь руку поднял, то ли приветствуя, то ли изъявляя несогласие с тем, что вечер и вправду добр. — А у нас тут к вам вопросы… И вновь молчание. От окна сквозит. И сквозняк шевелит белесые гардины. Те шевелятся и кажутся живыми, того и гляди дотянутся, спеленают… — Я ее любил, — вдруг произнес пан Белялинский скорбно. — Сочувствую. Ковер столь грязен, что за грязью этой не различить узора. А ведь узор некогда имелся, да… — Я действительно очень ее любил… — это сказано было со всхлипом. — А она… она мною пользовалась. — Очень сочувствую. Кресло-качался с разъехавшимися полозьями, того и гляди рассыплется за старостью. Но пану Белялинскому то ли невдомек было, то ли поглощенный душевною печалью, он не желал думать о подобных мелочах. — Всегда пользовалась… всю жизнь погубила… сердце сбоит. Думает, станет и умру… смерти моей желает! — он поднял палец. — Желаете заявление подать? — Кто? Что? Я? Нет… Хельм все видит… он справедлив… и каждому воздастся по делам его… мне вот тоже… воздастся… Себастьян подошел к креслу и, остановившись напротив человека, который ныне выглядел прежалко, произнес: — Я все знаю. Правда, фраза сия действия нужного не возымела, ибо пан Белялинский меланхолично заметил: — Никто не знает всего… Инфернально. — Послушайте… …нечего слушать. Разве что ветер за окном. И дом хнычет детским нудным голосом. В этом голосе — тоска, и проникает она в самую душу. Впору повесится… может, дому того и надо? Пара самоубийц — именно то, чего не хватало ему для полноты черное славы своей. — Я вот думал, что знаю жену. Детей. Себя самого. А выяснилось, что ничего-то я не знаю… и вы, пан Себастьян, не знаете. И если повезет, то не узнаете, какая бездна в вас таиться… в каждом из вас. Он вытащил камушек на веревочке. — Видите? Теплый… значит травит… и горячей, горячей становится… Катарине категорически не нравилось место. И люди. Что панна Белялинска с ее нарядами и ужимками, с черным душным флером, который чувствовала и Катарина, хотя и не одарена была в полной мере; что дочь ее, обезумевшая от зелья, что этот вот человек, притворявшийся пьяным. А ведь и вправду притворяется. Взгляд вот трезв. Насмешлив даже. И читается в нем этакое, снисходительное… мол, зря вы сюда пришли. — Мы знаем, — а еще она зверски устала молчать, притворяясь тенью, этаким молчаливым и бессловесным сопровождением князя, — что вы занимаетесь контрабандой. Пан Белялинский осклабился. — Какой ужас! — воскликнул он фальшиво. — Я раскрыт… Смешно? А ведь и вправду не боится. Почему? Так уверен, что доказательств у них нет? Или дело не в доказательствах, а в высоких покровителях, которые помогут? Если так, то худо… — Вы перевозите в гробах людей… — Милая, — пан Белялинский погладил горлышко бутылки. — Вы сами-то понимаете, сколь дико сие звучит? У нее богатая фантазия, пан Себастьян. Или вы тоже? Князь встал напротив кресла. И руки скрестил. И выглядел он… грозно? Нет, не то слово. Не было угрозы ни в позе его, ни в голосе. Скорее уж становилось очевидно, что князь не собирается отступать. — Эта девушка умирала долго. Мучительно. Разве заслужила она подобное? — Не мне судить, кто и чего заслужил. Я лишь человек… …он не признается. …и вовсе не от страха, но… — Пан Белялинский, мы ведь докажем. Понадобится время, но мы докажем, что именно вы переправили несчастную через границу. И вы передали ее убийце, и стало быть, виновны не только в контрабанде… контрабанда — по сути своей мелочь, кто ею тут не занимается, верно? А вот убийство… и если подумать, то не одно… |