Книга Чувствуй себя как дома , страница 33 – Мария Британ

Футболист поднимает меня и тащит в служебную машину. Я не смотрю вперед — боюсь.

— Будет. Будет тебе. Твою мать спасут. Держись ради нее. — Он хлопает меня по плечу и машет приятелям. — Поехали за ними, пацаны!

В салоне душно и пахнет бензином. Щелк — заводится двигатель. Машина набирает скорость. Трясет так, точно водитель специально наезжает на камни. Я представляю, как врачи склоняются над матушкой и кружатся, как снежинки в маленьком прозрачном шарике. Только в роли Деда Мороза — самый родной и одновременно чужой для меня человек. У матушки тоже красный костюм, но — из кожи.

Она не подарит мне железную дорогу.

На этот раз сломался Дед Мороз. Но я не выброшу его. Паровоз ведь не выбросил.

Что же ты натворил, Воробей? Я думал, у тебя прививка.

Мы несемся навстречу больнице. Я молюсь, чтобы снежинки-врачи не осели и чтобы им было ради кого плясать.

Во мне, где-то на уровне сердца, дымится мой собственный дом.

Ворон и Воробей в отпуске. Они… закончились. Лучше бы я купил карамельки — их обычно хватает надолго.

Батя мечтал, чтобы я носил серый костюм. Мол, цвет обалденный. Я не любитель, но… огнеупорный — в самый раз.

У меня не осталось друзей — теперь будут жертвы.

Я убью их.

Всех до последнего.

* * *

Белый кафель. Запах хлорки. Шарканье и шепот. Лица. Много-много чужих лиц.

По пути в больницу футболист признался, что на батю упал трельяж. А матушка была в кухне, и Воробей ее запер.

— Мы наткнулись на Zahnrad, — объяснял спасатель, водя пальцем по стеклу. За окном мелькали куцые поля. — Ты пойми, брат, мы ни за что не убили бы дом, пока не нашли бы твоих родаков. Но когда я взял часы, эта сволочь приперла меня к стене шкафом. Илюху и Валика вообще оглушила. Пришлось действовать.

— Кто вам позвонил?

— Коллега наша. Она с нами работает, помогает дома проверять.

Троица высадила меня на пороге больницы, а сама умчалась охмурять красоток, наслаждаться матчем и купаться в море.

И вот я здесь. Подпираю лопатками спинку плюющегося поролоном стула.

Меня окликает врач — высокий мужчина с абсолютно равнодушными глазами. Привык, видать, приносить плохие вести.

— Прооперировали, — сообщает он. — Состояние тяжелое. Нужно пересаживать кожу, ожоги четвертой степени.

А потом называет сумму.

Я пытаюсь сравнить ее со стипендией. Нет, глупо… Мне придется ломать тикающие сердца, хотя бы ради того, чтобы накопить денег на операцию.

Я проскальзываю к матушке — всего на минуту. Она спит. В коконе из бинтов, с иголками, торчащими из вены. Что ей снится? Надеюсь, не Воробей.

Прости, мам. Я не пил пилюли. Их глотал унитаз.

Прости, мам. Батя видел.

А теперь бати нет.

За это — тоже прости.

Больница ютится на окраине города. Я покидаю ее поздней ночью и тащусь домой — к остывшей овсянке. К ненавистным паукам.

Полгода назад предки сказали, что я повзрослел. Нифига. Я должен был — черт возьми, должен был! — спросить у потолка, как дела, окончательно сбрендить, чтобы они не уехали. Дом бы умер в одиночестве.

Что с тобой не так? А, Воробей?

Мое «не так» растворилось в городе и сейчас восстанавливается по крупицам из пыли, брусчатки и горбатых фонарей.

* * *

На похороны съезжается весь поселок. Люди молчат, но знают, из-за кого воздух пропитан гарью. Они боятся, что, если раскроют рот, их дом заразится безумием. Но на самом деле сумасшествие рождается в тишине.

Я перевожусь на заочное отделение и каждый день звоню по номеру, который дал Пашка. Раз. Два. Десять. Еще немного — и трубка сама завизжит, как попугай, мерзкое «вакансий нет». Убивать дома — единственное, что я умею, а меня посылают.

Я бегаю по вечерам — чтобы забыть о сегодняшнем звонке и настроиться на завтрашний. Свежий воздух хорошо проветривает мозги. Отрезвляет.

В перерывах мне трезвонит матушкин доктор. «Когда заплатите?» Очередная фраза для попугая.

— Захар Валерьевич, — причитает он, — у нас мало времени.

Я швыряю трубку в стену и ерошу волосы. Ноги не держат, я оседаю на протоптанный линолеум.

Решайся, слюнтяй.

Повторив заготовленную речь, я подползаю к телефону и прислоняю трубку к уху. Слава небесам, гудит. Пальцы тарабанят по кнопкам.

— Алло. — Я коверкаю голос и накручиваю провод на запястье.

— Добрый вечер.

Это он. Тот, кто привык выносить приговор.

— Я по поводу Zahnrad.

Дыши, дыши, дыши. Расслабь кулаки. Не калечь телефон. Прикинься жертвой.

— Wer ist das?

— Я… Я спешил на работу, но замок заел. Через окно тоже не выбраться — шкаф упал прямо перед моим носом! И люстра. Он запер меня.

Я диктую адрес.

— Ждите спасателей.

— И еще кое-что… — с замиранием сердца продолжаю я. — На обоях выступила надпись.

— Какая?

— Тора.

— Тора?

Я до крови закусываю губу. Это же так легко — блефовать. Почему я трясусь, как школьник с сигаретой на заднем дворе?

— Возможно, он кого-то зовет? Как думаете?

— Возможно, — чеканит герр Шульц. — Спасатели выезжают. Auf wieder sehen.

Связь разрезают гудки. Я пялюсь на себя в зеркало. Красные пятна расплылись по щекам и шее… Это герр Шульц наследил. Распознал мое вранье и вывел его алыми островками.

Я спотыкаясь и тащусь в спальню. Матушку прооперируют, когда я добуду деньги. Я правильно сделал. Правильно.

Пусть меня примут за идиота — Тора все поймет. Она обязательно поможет. Хлопушка добрая, даже если у ее доброты сели батарейки.

Я приземляюсь на подоконник и не свожу взгляда с настенных часов. Им повезло — они не сойдут с ума. Потому что мертвые.

Я успеваю окаменеть, слиться со шторой, превратиться в дополнительный стежок на вышитой гардине, прежде чем появляются они. Колотят по двери, выбивают ее.

Придется постараться и починить замок до приезда хозяйки. Иначе я получу в голову не от дома, а от вполне живого человека.

Вдох-выдох.

Если Тора с ними, у меня есть шанс. Если нет — тоже. По крайней мере, на столовку и рубаху с чересчур длинными рукавами.

Пол вздрагивает, я — с ним за компанию. Жаль, что он немой. Или… Жаль, что я давным-давно оглох.

Хруст. Шаги. Голоса. Они внутри. До них сейчас дойдет, что Zahnrad в доме нет.