Онлайн книга «Семьдесят пять шагов к смерти»
|
— Наш фонд собирает по всему миру средства, чтобы облегчить страдания людей, — продолжал бубнить доктор. — Мы строим хосписы, покупаем медицинские средства, нанимаем и обучаем персонал… Господь не оставляет своей милостью наших пациентов… Вы можете посмотреть… — Вручил какой-то красочный проспект. — Если вы захотите поучаствовать в этой благородной миссии, вы сможете найти здесь все нужные адреса. Спасибо. — Откланялся и ушел. Гладенький и чистенький, как отстроенный ими хоспис. — А может, они и правы, — задумчиво вздохнул Александр Петрович. — Мучиться, орать, родственников за руки хватать… Все это кошмарно. Не все выдерживают… У меня жена одного пациента, который от онкологии умирал, в окно выбросилась. Не выдержала этого зрелища. Любила мужа сильно. И вышло так, что умерла прежде него. А если бы эвтаназия — глядишь, пожила бы еще. Лично я, коли так сложится, тоже предпочел бы сам кнопочку нажать. Не хочется «овощем» уходить. Взглянул на Игоря, невесело улыбнулся. — Пойдемте, Игорь, отсюда. Пойдемте на свежий воздух. Зря я вас сюда привел. Ей-богу зря! Эпизод семьдесят первый. Семнадцать дней до происшествия Наверное, это был последний визит. Прощальный. Но об этом знал лишь гость… — Здравствуй, мама. — Игорек! Как я рада. Ты что без предупреждения? А вдруг бы меня дома не было? — У меня ключ есть. Я бы тебя здесь подождал. — Да, верно. Чай будешь? Да что спрашиваю, я сейчас… — Мама, оставь, я сыт. — Нет-нет… Как можно? Сейчас я на стол соберу, мы посидим, чаек попьем с вишневым вареньем. Ты ведь его любишь… — Люблю, мама. Игорь наклонился, обнял мать, прижал ее к себе. — Ты что, Игорек? — что-то такое почувствовала она. — Ничего, просто соскучился. — Тогда я на кухню… Я сейчас. Ты отдохни пока, а то дорога дальняя. Мать ушла, стала что-то доставать, накладывать и наливать в блюдца и розетки и говорить, говорить без умолку. — А я ведь как чувствовала… Чувствовала, что ты приедешь. Даже соседке, тете Клаве, сказала… Мне и сон приснился… А ты даже не позвонил… Игорь расслабился. Здесь ему было хорошо. Здесь он когда-то жил, здесь все ему было знакомо, даже запахи… Зазвонил мобильный. — Да? — Игорь Олегович? Вы очень хороший сын… — Что? Кто это? — Ваши старые знакомые. Неужели не узнали? К сожалению, узнал. Теперь — узнал! — В вашем положении не забывать о матери, приехать к ней, это очень достойный поступок. — Что вам нужно от меня? — не сдержался, крикнул Игорь. — Всё то же самое. Вы знаете… — Игорь, ты что кричишь? Ты звал меня? — высунулась из кухни мать. — Нет, мама, тебе показалось. Мать пришла с чашками и блюдцами. Поставила на стол. Снова убежала на кухню. — Ой, совсем забыла! Тут твои друзья приходили… — Мои друзья? — удивился и одновременно напрягся Игорь. — Да. Очень милые молодые люди. Мы с ними чай пили, они меня о тебе расспрашивали, о детстве твоем. Мы так смеялись… — Когда они были? — Два дня назад. Еще просили тебе посылочку передать. Ой, где она? Куда я ее сунула? — Мать заметалась по комнате, заглядывая на полки и в шкаф. — Ага, вот она… — Протянула толстый конверт. — Что здесь? — Не знаю, мне сказали — ты поймешь. Игорь осторожно вскрыл конверт. И вытащил… книгу. Детскую, в красочном оформлении, с цветными рисунками. Маршак. «Кошкин дом». Что за ерунда? Зачем ему книга? Тем более детская? Покрутил в руках, заметил высовывающуюся из книги закладку. Открыл на нужной странице. В глаза бросились отчеркнутые черным фломастером строки. «Тили-тили». Загорелся… Кошкин… Дом… Сволочи! Игорь отбросил книгу. — Что с тобой, Игорек? Книжку уронил. — Всё нормально, мама. Скажи, не могла бы ты некоторое время пожить где-нибудь… — Где? — Не дома. Например, в доме отдыха. Или за границу съездить. К морю. Я бы купил тебе путевку. — Что ты такое выдумываешь, Игорек! Ты же знаешь, я домоседка. Какое море! Мне здесь хорошо. Мне никуда не хочется. — Так ведь ненадолго. Может быть, на месяц. — Да ты что? У меня тут хозяйство. Соседи. Кошки, наконец! Я отсюда ни ногой. Даже не уговаривай. Я здесь до самой могилы! — А если я тебя попрошу? Сильно. — Попросить можешь. Только я не соглашусь. Зачем тебе это? Или что-то случилось? «Пока — не случилось. Но может в любой момент, — подумал Игорь. — Впрочем, от них не спрятаться, даже если куда-то перехать. Потому что мать прятаться не станет, а будет звонить соседкам, болтать с ними о том, где она, что делает… А если просить ее никому не рассказывать, то придется объяснить все. И как она это выдержит, со своим сердцем? Нет, не спрятать ее, не укрыть». Игорь встал, подошел к окну, отдернул занавеску. И увидел… На улице, на той стороне, против дома, стоял большой черный джип. Возле которого сидели на корточках, выставив руки вперед, какие-то парни. Сидели как зэки, недвижимо, изредка зыркая в его сторону. Просто сидели… Но вот кто-то заметил дрогнувшую в окне занавеску. И тень за ней. Встал неспешно, пошел вразвалочку. Остановился посреди дороги и приветливо махнул… Игорь отшатнулся. Вот, значит, как! За ним они приехали. Вместе с ним… А он думал… Ведь узнали как-то. Или проследили, хотя Михаил утверждал… Нет, не обыграть ему их, не спрятаться… Вернее, самому — можно, но родители, его и Марии, и родственники, и друзья… Всем — не скрыться. И значит, не скрыться! Не сбежать. Не затаиться. — Игорек, ты чего варенье не ешь? — обеспокоенно вопрошала мама, пододвигая к нему блюдце. — Оно как ты любишь, без косточек. — Ем, мама, ем… Взял ложечку… Сунул в рот, не чувствуя никакого вкуса… Вот и выходит, что есть только один выход. Один… Единственный… С которым дальше тянуть нельзя. Невозможно!.. «Тили-тили-тили-бом…» Эпизод семидесятый. Шестнадцать дней до происшествия Фраза была банальной, как будто вычитанной из любовного романа. Но жизнь сама по себе банальна, и фразы в ней звучат одинаковые, и повторяются они из поколения в поколение. |