Книга Плохие девочки не плачут. Книга 3, страница 342 – Валерия Ангелос

Десять минут.

Пятнадцать.

Опять критически оцениваю собственное отражение. Ни одна приличная женщина не появится перед бывшим в таком ужасном виде. А неприличная — тем более.

Двадцать минут.

Двадцать пять.

Ничего.

Без меня не начнут.

Охранник врывается в комнату. Оставляет требуемые вещи. Убирается восвояси.

Тридцать минут.

Я на высоте.

Точнее — на высоченных каблуках.

И первый же шаг пробирает до слез.

Так трогательно.

Эти черные туфли созданы убивать.

Кажется, мне придется избавиться от нескольких пальцев. Если прислушаться, можно услышать, как молят о пощаде мои ноги.

Что с того?

Пофиг.

Стальные шпильки с шипами выглядят эффектно. Высота крышесносная. А когда ступни онемеют, я перестану ощущать боль.

Все идет по плану.

По моему еб*нутому плану.

Кроваво-красное платье обтягивает тело как перчатка. Четко по контурам. Ажурное, кружевное. Скромное декольте. Длина чуть выше колена.

Я нашла свой неповторимый авторский стиль.

Поздравьте.

Не зажимайте аплодисменты.

Я шлюха-девственница.

Набрасываю черный пиджак. Захватываю папку.

Покидаю укрытие, отправляюсь на сцену, придерживаюсь намеченного курса. Не смотрю по сторонам, не оборачиваюсь. Строго вперед.

И плевать на сбившийся пульс.

Плевать на все вокруг.

Я гребаный робот.

Я машина.

Автомат.

Мне не больно.

Только не сегодня.

Не здесь.

Не сейчас.

Я из железа.

Я не чувствую ничего.

Мне нельзя.

Дожидаюсь своей очереди, выхожу в центр, выдаю заготовленный текст четко и с выражением. Отвечаю на вопросы. Даже умудряюсь пошутить.

Я не смотрю туда, где восседает фон Вейганд.

Я исключаю эту функцию из доступных опций.

Я удаляю этот пункт из своей программы.

Палач не выдает ни единой реплики.

К счастью.

Я улыбаюсь. Неестественно. Широко. Улыбка Джокера и то приятнее во сто крат. Надеюсь, никто не заметит слез, которые стоят в моих глазах.

Гребаные туфли.

Спасибо.

Я забываю обо всех проблемах.

Только бы снять этот п*здец.

Возвращаюсь туда, где переодевалась. Сбрасываю пиджак на пол. Тянусь к джинсам. Выхватываю пачку сигарет, зажигалку. Закуриваю.

Пожарная система не спешит срабатывать.

Полный штиль.

Вот и чудненько.

Пытаюсь снять обувь. И тут же сгибаюсь пополам. Ибо ступни моментально сводит тягучая судорога. Взвываю. Кусаю губы до крови.

Похоже, придется срезать эти туфли хирургическим путем.

Щелчок.

Не в голове.

Щелчок замка.

Я застываю как есть. В интересной позе. Склонившись. Раком. Сигарета зажата в зубах. Дым устремляется ввысь. Ментол будоражит.

Я смотрю как открывается и закрывается дверь.

Тупо.

Не мигая.

Я заворожена.

Эти высокие черные сапоги.

Я бы хотела ошибиться.

Я бы…

— Какое экзотическое приветствие, — насмешливо заключает фон Вейганд. — Или ты и правда так сильно по мне скучала?

Резко выпрямляюсь.

Теряю равновесие.

Падаю.

В кресло.

Забрасываю ногу на ногу. Отдергиваю платье. Ниже. Еще. По чистой случайности углубляю декольте.

— А теперь даже интереснее, — выразительно выгибает бровь.

Отдергиваю ладони от бедер. Цепляюсь за подлокотники, будто ищу дополнительную опору. Облизываю губы.

Мой Бог.

Мой Дьявол.

Мой…

Александр фон Вейганд.

Из плоти и крови.

Настоящий.

Живой.

От хриплого голоса ток пробегает по телу.

Разряд за разрядом.

Неужели это происходит на самом деле?

— Знаешь, у меня есть приветствие получше, — говорю медленно. — Где твоя роскошная блондинка? Потерял по дороге?

— Оттрахал ее, — отвечает ровно. — В твоих мыслях.

— Ха, — посмеиваюсь. — Думаешь, меня это волнует?

Усмехается.

Не думает.

Знает.

— Твоя речь произвела на людей сильное впечатление, — произносит фон Вейганд.

И приближается.

Неспешно.

Угрожающе.

Окутывает мороком.

Показывает, кто хозяин.

— Бл*дский наряд — это удачный ход. Никто тебя не слушал. Скорее уж представляли в какой бы позе отодрали, — продолжает издевательски.

Я затягиваюсь.

Глубоко.

Глубже.

Не дотрагиваюсь до сигареты дрожащими пальцами.

Не выпускаю фильтр из плотно сомкнутых губ.

— Хотя нет. Это не ход, — полные губы кривятся в ухмылке. — Это попытка привлечь мое внимание.

Я выдыхаю дым.

Рвано.

Судорожно.

— Хочешь на член? — хмыкает. — Попроси.

Вдох. Выдох.

Ментол заполняет пространство вокруг.

Вдох. Выдох.

Дым безжалостно жжет легкие.

Вдох. Выдох.

Ты.

Мой.

Гребаный.

Никотин.

— Открой рот, — выдает холодно. — Я подумаю, что туда спустить.

Фильтр накаляется.

До предела. И дальше. Сильнее.

Обжигает губы адовым пламенем.

Едкий дым душит.

Вынуждает содрогнуться.

Встрепенуться.

Я тушу сигарету пальцами.

Голыми. Беззащитными. Дрожащими.

Я.

Голая. Беззащитная. Дрожащая.