Онлайн книга «Меч Господа нашего. Книга 6. Мрак под солнцем»
|
Николай попытался подняться — но в голове помутилось, и он опять упал на стул. — Э… здорово, старик. Просто супер. Ну-ка, смотри на меня. Смотри на меня! Англичанин посветил фонариком в глаза, по очереди в каждый, отчего у Николая заболела голова. — Здорово. У меня есть кое-что для таких случаев, могу поделиться, но гарантии никакой. В обмен — ты расскажешь мне свою часть истории. Идёт? — Идёт… После укола действительно стало намного лучше, причём быстро. Это было что-то, лучше того, что им кололи в Чечне. Что-то реально лучшее. — Вот и… здорово. Итак, для начала — почему этот ублюдок так хотел тебя замочить? — Кажется, я… серьезно нарушил его планы. У Джамахирия-банка. — Здорово. А этот за что хотел тебя замочить? Он тебя знает? — Не знаю… Он что-то говорил про … отца. Я не знаю… — Это Султан Демиев, его отца убили вчера. Он поклялся отомстить. Это не ты его убил, а? — Нет. — Ладно. Ты, оказывается, настоящий мастер наживать себе врагов, русский, даже у меня так не получается. Теперь вопрос на миллион баксов. Что ты и американцы — делали у Джамахирия банка? Какого хрена вы там все разнесли? — Там… в подвале… мы нашли две атомные бомбы. Две… атомные бомбы. Лицо англичанина посуровело. — Повтори. Ты сказал, атомные бомбы, парень? — Точно, — через силу улыбнулся Николай, — две атомные бомбы, так их мать. Точнее — их было три. Две — мы нашли. Одна — куда-то исчезла… Англичанин выругался, достал привычную «Турайю», набрал номер. Судя по тому, что он звонил (должен был звонить) на самый верх — он был «допущен», знал номера. — Том? Привет, старина, это Джек. Как поживаешь… Про себя такого же сказать не могу. Можешь выйти на Фокстрот? Да сущая ерунда. Я сижу в Сирте, тут чёрт-те что творится… У меня есть парень, который говорит, что у нас сломанная стрела, повторяю — сломанная стрела. До трех единиц, одно полностью вышло из-под контроля. Что? Ни хрена себе… Черт… ну ты в любом случае можешь довести… Я понял. Да, да, я все понимаю. Сделаю все, что смогу. Отбой. Англичанин выключил трубку. — Пакистан и Китай напали на силы НАТО в Афганистане, идут бои, — будничным тоном, словно о небольшой неприятности сообщил он. — Придётся нам самим разбираться со всем с этим дерьмом. * * * Несколько человек в черных масках и с оружием — были наверху, во дворике здания, которое занимал Омар и его гвардия. Они поднялись туда по узкой, крутой лесенке из подвала, по пути им дважды пришлось переступать через трупы. — Сэр! — увидев их, один из бойцов в маске отсалютовал. — Все нормально? — Так точно, сэр, если не считать того, что этих уродов тут явно было больше, и они могут вернуться в любой момент. На крыше русский пулемёт, там сейчас Джек и Том. И вот еще, сэр, смотрите, что мы нашли… Боец в маске перебросил англичанину трофейный автомат, тот ловко поймал. — Здорово… — сказал он — никак Санта приходил. Русский бесшумный автомат калибра 9 мм, интегрированный глушитель, прицел день-ночь и вся прочая хрень. Охренеть просто. Русский, ты случайно не знаешь, откуда это всё берется, а? — От верблюда! — огрызнулся Николай. — Оттуда же, откуда взялись автоматы в Бенгази, когда тут начался мятеж. Да, и ещё — а какого хрена ты делаешь в одной связке с чеченцами? Откуда ты знаешь Демиева и его сына, а? Англичанин покачал головой. — Ты все никак не можешь уловить разницу, русский. Мы воюем за свободу, а ты — за интересы Газпрома. — Да пошёл ты! Это — свобода? В городе стреляли, это было слышно. Стрельба в городе не прекращалась ни на минуту. У бывшего Дворца Народа — ухали минометные мины, в небо взлетали трассеры. — Туше, русский. Иногда мне кажется, что мы сильно ошиблись, отказавшись от колониализма. Сейчас многое было бы проще… — Сэр Джек! Из здания — выбежал человек, у него на плече была черная, изогнутая сосиска антенны — групповая рация, по которой можно было связаться с Лондоном. — Сэр Джек, только что передали: коммандос не будет! Их срочно перенаправили в Афганистан, там резкое обострение обстановки! — Это я уже знаю… Для сведения, джентльмены, сегодня утром Пакистан и, возможно, Китай напали на Афганистан и расквартированные там силы НАТО. Так что нам вряд ли стоит ждать хоть какой-то поддержки. — Мать их, сэр… — В моем понимании, надо отсюда ноги делать. Минируем здесь всё и сваливаем. Быстро, быстро, быстро! * * * — Сэр Джек? — Джек Гренвилл, одиннадцатый барон Гренвилл [38] к вашим услугам, — нехотя сообщил англичанин, управляя своей «Тойотой», из окна которой торчал, развеваясь на ветру черный флаг джихада, — кстати, насколько я помню, фамилия Орлов принадлежит дворянскому роду. Может быть, ты тоже дворянин, русский? — Не знаю. У нас ещё тридцать лет назад быть дворянином было как-то не принято. — Это плохо. Вот из-за того, что простолюдины пришли к власти, мы сейчас в таком дерьме. Кругом стреляют, порядка нет никакого, и в любой момент может рвануть атомная бомба, после чего даже похоронить нечего будет. — Нет, это из-за шпионов, сэр… — сказал один из САСовцев (а может и не САСовцев, черт их знает, в масках) с заднего сидения. — Чертовски много шпионов. — Это ты в точку попал, Марк. В самую точку. Черт, у нас на базе плюнуть некуда было, чтобы не попасть в шпиона. Разве что наш кок шпионом не был. — Раджив был резидентом индийской разведки, — сообщил Николай. — Если бы не он, возможно, всё бы уже рвануло. — Да? Вот дерьмо. А так вкусно готовил. Чёрт… русские, англичане, американцы, французы, итальянцы… да здесь просто утренник шпионов какой-то. — Сэр, — сказал Марк, — картинка пошла, есть движение. Чёрт, серьезное движение… улица перекрыта. Машина сбавила скорость. — Вижу, передавай остальным. — Внимание, подъезжаем. Всем готовность! В темноте — были видны грузовики, стоящие у полуразрушенного банка. — Чёрт бы их побрал. Внимание, ситуация с WMD, предельная бдительность. — Дай мне винтовку, — попросил Николай, — я прикрою вас отсюда. Англичанин остро глянул на него. «Тойота» продвигалась вперед. — Мы можем тебе доверять, русский? — Я что, по-твоему, хочу, чтобы здесь всё на воздух взлетело или как?! |