Онлайн книга «Твоя поневоле»
На мне джинсы и футболка, но мне дико холодно, словно за окном не жаркий июль, а начало февраля. — Ты же ненавидел его и хотел отомстить. Ты сам это сказал! — Хотел. Но его убил не я. Спокойствие и безмятежность — вот что транслирует его взгляд. Нет ни страха, ни паники, ни вчерашнего волнения. Он снова взял себя в руки, он собран и сосредоточен и это его возвращение в прежнего Кая выбивает у меня почву из-под ног. А вдруг это, правда, не он? Разве убийцы могут быть настолько безмятежны? Могут. Кай может! Я неоднократно видела как он ведёт себя в стрессовых ситуациях. Он избил ни за что Руслана! Да он руки свои жёг и глазом не моргнул! — Что ты решила? Отдашь меня в руки полиции? — отвлекает от размышлений его голос. — А если отдам, то что? — Они непременно узнают, что в момент исчезновения отца я тоже был в Таиланде. — Ты же мне сказал, что не успел его увидеть! — цежу сквозь зубы. — Я думала, ты прилетел уже после того, как всё произошло! — Натали, — забыв о наручниках он делает рывок вперёд, но только лишь отодвигает кровать от стены. — Чёрт! — садится обратно. — Натали, просто поверь — я этого не делал. Это не я. Да, я был там, следил, как он водит на ту яхту тайских шлюх и просто ждал момента для встречи. — Например, шторма? — отлипаю от подоконника и осторожно двигаюсь на Кая. — Удачное время для встречи сурового отца, повинного во всех смертных грехах, и ненавидящего его сына. — Ты ещё более безумная, чем я. Но если ты считаешь, что я должен пойти в полицию и покаяться, я сделаю это. Ради тебя. Если тебе так станет легче. Только увы, меня вряд ли посадят. Скорее меня скорее упекут куда-нибудь в дурку, сама же говорила, что я псих, — лицо озаряет улыбка. — Будешь ждать меня из психушки? — Я просто хочу знать правду! И если это сделал ты… — тяжело вздыхаю и из груди рвётся сдавленный всхлип. — Я не смогу с этим жить, понимаешь?.. Игорь был отцом Миши! Я не смогу жить как прежде, зная, что, возможно, покрываю преступника. Тебе нужна помощь, Кай! Если выяснится, что это не ты, я… — … приму тебя? — продолжает за меня он. — А если наоборот, то навсегда отвергнешь? Нет, Натали, ты не сможешь. Мы уже слишком тесно связаны. — Я просто хочу знать правду. — Думаю, внутри себя ты давно всё решила и мои слова уже ничего не изменят, — он неловко поднимается и тянется рукой к брошенной на пол рубашке. — Поможешь? Делаю несколько шагов навстречу к нему и поднимаю чёрную сорочку. — Чтобы мне её надеть, тебе придётся меня отстегнуть… — тянет скованную руку, предлагая избавить его от браслета. На секунду немо зависаю, теребя пальцами тёплую ткань. Это Кай, мужчина, с которым я провела сегодняшнюю ночь. Он признавался мне в любви. Это его голова гуляла у меня сегодня между ног. Он не сделает мне ничего плохого, если бы хотел, то уже бы сделал. Я верю ему, хочу верить, но… всё равно боюсь. Если он убил своего родного отца, то с чего я взяла, что он не тронет меня? А вдруг… Догадка тупым ржавым лезвием ударяет под дых, лишая живительного кислорода. А вдруг его мать не сама… Вдруг это тоже сделал он? Я же не знаю, что происходило за стенами этого чёртова семейства! А чем больше узнаю, тем сильнее мне хочется думать, что это просто бредовый сон. Почему у меня не может быть всё как у нормальных людей? Муж, ребёнок, дача, море раз в год, ипотека… Только я могла превратить свою жизнь в выгребную яму, куда с большим удовольствием сваливаю с одну большую зловонную кучу всё мирское дерьмо. Женатый любовник, который совратил малолетнюю троюродную сестру. Женщина, которая свела счёты с жизнью, в том числе косвенно и из-за меня тоже. Сын женатого любовника, который украл когда-то не только мою телесную оболочку, но и мою порядком прогнившую душу… — Натали, — протягивая руку, напоминает о себе Кай, доверчиво заглядывая в глаза. Ласковый покладистый Кай. Спутанные после сна немного вьющиеся вихры на макушке, широкие плечи… Слишком широкие для его столь незрелого возраста. Крепкое оформившееся тело и красивые руки убийцы собственного отца. — Открой их, я просто оденусь, — снова возвращает с небес на землю. Подхожу ближе и подрагивающими пальцами пытаюсь достать ключ из заднего кармана джинсов. Руки не слушаются и мозг сигнализирует только одно — не делай этого, но я делаю. Опускаю ключ в скважину и спустя мгновение "браслет" с тихим щелчком отпускает его запястье. Не успеваю сделать шаг назад, как его уже свободные руки оказываются на моих щеках. Рывок — и я стою придавленная к стене. Широко расставив ноги он своими бёдрами фиксирует мои и, сняв с моих волос резинку, с упоением путается пальцами во всё ещё немного влажных после утреннего душа прядях. — Всё, что угодно, только не твой страх, — прикрыв веки шепчет он и проводит носом по моей ключице, с наслаждением втягивая аромат. — Не бойся меня. Его руки скользят за мою спину и, приподняв футболку, горячие пальцы касаются наэлектризованной его близостью кожи. Я не надела бюстгалтер и сейчас его ладони молчаливо благодарят меня за это упущение. Он гладит мою грудь, ласково, но требовательно, а поцелуи на моей шее — не просто поцелуи, они словно печать. Роспись на собственности. Почему именно он — мальчик-мужчина, который моложе меня на целую треть жизни? Почему не сосед снизу, не бывший одноклассник, не Проскуров, в конце концов? — Убьёшь меня? — шепчу в его обнажённое плечо и издаю унизительный стон, когда его рука проникает между моих ног. — Если только задушу. Любовью. Он разворачивает меня лицом к стене, и я беспрепятственно позволяю ему стянуть с себя джинсы вместе с бельём. Он вошёл быстро и сразу на всю свою довольно внушительную мощь, внизу живота стало больно и… так томительно сладко одновременно. Каждое его движение немо кричит: ты моя! Только я буду брать тебя, поняла?! |