Книга История одной переписки, страница 30 – Янка Рам

— Крис…

— Я не дам тебе этих переписок, Олег. Они есть, да. Но Я тебе их не дам!

— Стой!

Скидывает звонок. Перезваниваю. Не берет.

Это что сейчас было?

Женя соврала мне? Было все гораздо хуже, чем она сказала? Она могла соврать в этом. Вполне.

Я не хочу этого вспоминать. Не могу. Но я стараюсь, проламывая пустоту в своих мозгах.

Ударил её два раза. Два раза. Ладонью. Сильно, но ладонью. Я же помню это? Это я видел, да. Душил…? Душил. До отключки… Насиловал… Б*ять… Это жестко… Но больница! Какой больницы!? Что я там?..

Крис. Что-то, в последнее время слишком много плачущих женщин возле меня. Плохой знак.

Смс: «Крис, прости меня. За все те моменты, и за сегодня. Ты, конечно же, ни в чем не виновата. Ближе тебя у нас никого не было. Мне очень жаль…».

Никогда не говорил ей этого. Всегда что-то требовал, наезжал, отталкивал подальше от Женьки… А она всегда была на подхвате.

Перезванивает.

— Да?

— Олег…

— Помоги мне.

— Это значит: «разрушь Женину жизнь»!!

— Я построю для неё новую.

— У неё должен быть выбор.

— Это значит, что мне нет места в этом мире.

— Ну, почему ты такой!? Живи!!! Кто мешает тебе!? У тебя же все есть для этого! Всё, и даже больше!

— Не хочу. У меня нет больше сил. Знаю, это — шантаж. Но ты не обессудь.

— Я очень вас люблю, но, пожалуйста… не надо… — начинает плакать она. — Ты заставляешь меня грешить против её ребенка!

— Забираю этот грех на себя. И жду переписки. Прости.

Отменяю билеты.

Мне нужно подумать…

О чем говорила Крис?

Я гораздо более слеп, чем мне кажется.

Снова на набережной. Мне нравится здесь бывать, и я прощаюсь с этим местом. Мне осталось недолго здесь. Или в принципе — недолго. Это не слабость, нет. Это усталость. Мне не страшно думать о смерти. Женечка научила меня верить в то, что этим ничего не заканчивается. Начнется новая версия того, что не удалось разрешить в этой жизни. Я хочу переиграть. Если смерть — это шанс, то она мне симпатична. Но, конечно, хотелось бы, чтобы этот шанс случился в этой жизни. И я буду пробовать.

Прокручиваю все дела, что нужно завершить здесь, перед отъездом.

Составляю мысленно список. Некоторые не решишь за пару дней, как ни напрягайся. С другой стороны, всегда можно вернуться и что-то доделать.

На улице становится слишком прохладно. Через дорогу есть неплохая кофейня. По дороге к ней — сверкающий неоновыми огнями салон тату.

Тату…

Я вспоминал сегодня об этом.

Если бы ты была в моих руках…

Смотрю на свои руки.

Ты всегда любила их. Такой легкий фетиш. Могла бесконечно играть с ними, как кошка: ласкаться, кусать… Я кайфовал от этого.

Захожу внутрь.

На удивление, чисто и светло. На мастере — перчатки и халат.

— Добрый вечер.

— Добрый…

Он не торопит меня, не расспрашивает, позволяя рассматривать стены, оформленные черной вязью различных рисунков.

— Я не бью цветные, — поясняет он. — Только черные.

— Мне не нужна цветная. Вы можете мне выбить имя на ладонь?

— Могу.

— Я нарисую…

Он подает мне листок и карандаш. Аккуратно вывожу три иероглифа её имени.

Смотрит. Дорисовывает уверенней каллиграфические детали, придает объем.

— Так?

— Да.

— Размер?

— Не крупно. В самом центре.

— Я так понимаю, на левую руку? Ближе к сердцу? — поднимает он бровь.

— На левую.

Ощущение жужжащей иглы отвратительное. Мастер уже закончил, выбрасывает окровавленную иглу. Протирает спиртом. Жжет. Сверху — толстый слой мази и валик бинта с лейкопластырем.

— Сутки не мочить. Протирать, смазывать два раза в день. Не обдирать. Зудеть будет. Нужно потерпеть.

Киваю.

Потерпеть — это, практически, кредо.

Сжимаю руку в кулак. Боль усиливается.

Ты чувствуешь, моя девочка?

Игра не по правилам, да.

Я буду забирать тебя всеми способами.

Как ты забирала меня раньше…

* * *

Флешбэк 2 — Так нельзя говорить с мужчинами

За окном темно. В руках Крис еще одна кипа документов.

— Нет, всё, — поднимаю я руки. — Это завтра.

— Олег посмотри быстренько.

— "Быстренько" девочкам из сопровождения дай посмотреть, я с документами тут сижу не для удовольствия, Крис, а чтобы потом проблем не возникало.

— Это по налоговой, надо было еще вчера.

— Посмотрю утром.

— К Жене спешишь?

Молча складываю папки.

— Тяжко тебе с ней?… — довольно улыбается она.

— Терпимо.

— Можно с тобой? На десять минут?

— Она вчера уехала.

— Куда!?

— К себе домой.

— Почему?

— Курс уколов закончен.

— М… Ясно…

Ни черта тебе не ясно, Крис.

Сажусь обратно, открываю принесенные папки.

— Иди. Я закончу.

— Вы поссорились?

— Нет.

— У вас что-то было?

— Нет, у нас не было ни-че-го. Довольна? Допрос закончен?

— Что ты рычишь на меня все время? — садится напротив. — Поговорим?

— О чем?

— Как нам всем быть дальше.

— Давай, поговорим, — откладываю папку. — Начинай.

— Что с тобой происходит, Олег? Чего ты хочешь?

Знать бы… Нет совершенно ни единой картинки, которая могла бы удовлетворить меня. Но я пытаюсь разобраться, в первую очередь — для себя.

— Ты знаешь… Ты подложила бомбу в мою жизнь. Весь мой привычный уклад нарушен. А я ценил его, Крис.

— Дальше…

— Моя жизнь взорвана. Вокруг хаос. А ты знаешь, я не выношу хаос.

— Продолжай, — кивает она.

— Причина этого хаоса — Женя. Самое правильное, что могу сделать — это исключить её из своей жизни. Но… — развожу я руками.

— Разве она не приносит тебе удовольствие?