– Еще не знаю, по какой причине, но ты придешь ко мне.
– Не ннадо меня… ппрограммировать! Не… пппройдет!
– Пппройдет, – передразнивает он, и у меня возникает стойкое желание треснуть его журналами по голове. – Ты всегда можешь найти меня в баре, в котором мы встретились. Спросишь у бармэна, где Шустрый. Ну, или напишешь на салфетке.
Издевается!
– Я ппостараюсь… ззабыть эту информацию!
На эту реплику он не реагирует. Делает еще затяжку и тушит каблуком бычок.
– А еще я хочу извиниться, – он ловит мой непонимающий взгляд. – За извращенку.
Я не сразу понимаю, серьезно он или шутит.
– Мне ббольше не… ппонравилось «ддолбанная».
Когда я заканчиваю эту тираду, вид у пижона такой, будто он невыносимо долго ожидал окончание фразы.
– Послушай, зайка. Ты очень неприятно говоришь. Это просто жесть. Лучше отвечай да или нет. Окей?
Я киваю.
– Кивок – вообще отлично!..
Я делаю возмущенный вдох и крепче сжимаю журналы.
–…А вот то слово, которое только что промелькнуло в твоей голове, женщинам даже думать неприлично.
Я улыбнулась. Самую малость.
– Проводить тебя? – снова издевается он.
Я очень медленно, очень четко качаю головой.
– Тогда до встречи, зайка… И я не козел!
– Бббаран, – выдыхаю я.
– Прости. Ты невнятно подумала.
Он уходит пружинистой походкой, насвистывая, руки в карманах. Скользкий, хитрый, но, возможно, умный. И, похоже, упертый. Наверняка, привык добиваться своего. Но насчет меня он ошибся. Ему нечего мне предложить. Я совершенно автономная система. Уже давно.
– Эй! – окликаю я – и он оборачивается. – Эй, – повторяю я с другой интонацией – как называют человека по имени. Пижон прищуривается, склоняет голову на бок. – Я… нне пприду.
– Придешь.
Я хмыкаю и ухожу – медленно, не оглядываясь. Наворачиваю круг по кварталу, прислушиваясь к ощущениям. Думаю, он отстал от меня.
Время приближается к обеду. Люди высыпают на улицы и первое, что они делают, – поднимают лица к небу: впервые за две недели зимы большими пушистыми хлопьями падает снег. Я едва останавливаю себя, чтобы не начать ловить снежинки языком.
Кто же он такой? Я вполне могу размотать этот клубок, потянув за ниточку.
Он прохвост. Не опасный преступник – но жулик. Что бы он ни задумал – это незаконно. После встречи со мной он заглянет в кафе и выпьет… чай. Чашку крепко заваренного сладкого чая. Алкоголь он пьет только вечером и только с проверенными людьми: чтобы творить мелкие делишки, нужно постоянно быть начеку. Если я усыпляю внимание окружающих тем, что незаметна, то он усыпляет внимание, находясь на виду. Кто заподозрит человека, на лицо которого нацелены все взгляды? Но пока взгляды нацелены на лицо, руки могут вытворять, что угодно.
Я вижу его насквозь.
Но вот она, та брюнетка… Я бы хотела взглянуть на ее еще раз. Чем она занимается, когда возвращается домой? У нее есть семья? Она любит готовить? Книга на барной стойке – это просто приманка или часть ее обычной жизни?
Обрываю свои мысли.
Когда слишком тянет, надо остановиться. Никаких компромиссов – иначе будет беда.
В коридоре под сапогами тотчас же натекает лужица. Встряхивая куртку, забываю увернуться от мелких брызг.
Брюнетка, вон из моей головы!
Блузка, вчера ночью брошенная у кровати, все еще пахнет сигаретным дымом.
Вон!
С полной кружкой горячего чая сажусь за комп. Пока набирается вода в ванной, захожу в свой аккаунт в соцсети. Сегодня я из дома ни ногой – слишком уязвимой чувствую себя после встречи с пижоном. Так что могу разместить пост сейчас.
«День 37. Забыть намного сложней, чем вспомнить», – пишу я – и чуть медлю прежде, чем закрыть окно браузера: запечатляю, как выглядит эта фраза. Черное на белом. Буквы поджимают ноги, выставляют коленки. После заглавной буквы они выглядят, словно дырявый тоннель, в который запихнули мои воспоминания.
Заминки оказывается достаточно, чтобы я заметила, что ко мне пришло сообщение. Но я не успеваю среагировать – курсор на крестике, палец уже жмет на клавишу мышки. Окно закрыто.
Некоторое время я сижу перед экраном. За мной с обоев рабочего стола желтыми фонарями подглядывает ночной город.
Может, не было сообщения? Показалось?
Я в соцсети тоже призрак. Друзей нет, на аватарке – фотоколлаж из инета, имя придумано. Никто не мог написать мне сообщение.
Ладно, не надо обманываться. Сообщение пришло, я видела.
Возможно, это спам.
Скорее всего.
Точно!
Мне даже не надо возвращаться в аккаунт, чтобы это проверить.
Ну, чего мне бояться? Я же не делаю ничего плохого – ничего по-настоящему плохого. Да, я подглядываю, но все увиденное остается при мне.
Допустим, не совсем так. Я сохраняю воспоминания фразами в сети – но это код. Декодер только у меня в голове.
Надо вернуться и прочитать сообщение.
А потом закрыть браузер и пойти принимать ванную.
Я со спокойным сердцем снова захожу в соцсеть, открываю сообщение – и чувствую неприятный холодок в солнечном сплетении.
Серый: Я три дня хожу вокруг вашей странички) Поговорите со мной?
Я смотрю на это сообщение так долго, что буквы начинают терять смысл.
Это не угроза, не обвинение, не шантаж. Но это и не спам. Кто-то хочет подобраться ко мне поближе.
Мне все равно, какие у него намерения, моя дверь закрыта для всех. Я хочу заблокировать возможность писать мне сообщения, выговариваю себе, что не поступила так сразу, как только завела аккаунт. Но не блокирую. И не выхожу из сети. По той же причине, почему не оглядываюсь, чувствуя на себе взгляд: хочу подпустить незнакомца поближе, хочу узнать, в эпицентре чьего внимания оказалась.
Возможно, он не блефует. Возможно, он и в самом деле случайно попал на мою страницу. Но вдруг я кому-то перешла дорогу, вдруг увидела лишнее – и мне надо быть начеку?
«Как вы меня нашли?» – пишу я – и тотчас же стираю. Плохое начало разговора для человека, которому нечего скрывать. – «Давайте», – исправляюсь я и перед тем, как отправить сообщение, добавляю восклицательный знак.
Компьютер сообщает: мой собеседник набирает текст. Я жду и жду. Жду и жду…
Серый: Я зачарован вашей лентой. Я подсел на ваши посты. Теперь прихожу сюда каждый вечер, чтобы узнать, какой будет следующим. Это же не цитаты чужих текстов, верно? Я гуглил.
«Но сейчас не вечер», – пишу я – и снова стираю.
