В это самое мгновение телефон срабатывает как будильник, и вся дюжина мужиков отпрыгивает от меня.
- Это просто телефон, чего так пугаться, - достаю из кармана сотовый и выключаю будильник, внезапно осознавая, что в пещере была летняя полночь, а теперь же с хмурого серого неба на меня медленно падают снежинки. - Хрень какая-то происходит.
Сейчас же лето, а не зима, и в тонком сарафане становится уже ощутимо холодно. Прикладом винтовки из моих рук выбивают мобильник, а меня в одно мгновение усаживают голой задницей в сугроб.
- Да вы чё творите?!
- Поднимите её и отведите в мой шатер, - здоровяк, который выспрашивал, кто я такая, разворачивается и уходит, а меня подхватывают под руки и резко ставят на ноги.
Меня провожают на небольшую поляну, на которой стоят несколько палаток. Хотя, видимо, у этих они называются шатрами.
Нереальность всего происходящего рождает во мне истерический смех. Эти, поди, тут и на лошадях ездят, вместо железных коней. Не удержавшись, хихикаю.
- А у вас отличная реконструкция. Какой год изображаете?
- Что такое реконструкция?
- Слушайте, ну это уже, правда, не смешно. Вас же снимают? Это реалити-шоу какое-то? Ау! Продюсеры?
- Похоже, она юродивая совсем, - замечает один из моих охранников, вталкивая меня в палатку главнюка.
- Ничего, быстро вылечится.
- Сами вы юродивые, - ещё громче начинаю смеяться. - И игра ваша юродивая.
- Может, показать её Татьяне?
- Позже, сначала оденьте, чтобы не шастала голая по лагерю, - бородатый отворачивается от меня и выходит из палатки.
Внутри это сооружение трудно назвать палаткой. Огромный стол посередине укрыт различными картами, и при ближайшем рассмотрении понимаю, что это выделанная кожа. По всему периметру горят масляные лампы, создавая специфический запах в этом месте. У выхода стоят двое в такой же одежде ужасного коричневого цвета. А тот, который обозвал меня, возвращается и кидает на поверхность, служащую, видимо, кроватью, такого же цвета тряпки.
- Я это, - делаю акцент на последнем слове и киваю на скудную горку “одежды”, - не надену.
- Тогда останешься, в чем мать родила! - он делает два шага ко мне и срывает с оглушительным треском с меня сарафан.
- Да ты совсем охренел! Не расплатишься за это платье!
- Закрой рот, янхан***!
- Не знаю, что ты сказал, но прозвучало это достаточно оскорбительно.
- Так и есть, - улыбка этого здоровяка не коснулась глаз, придав ему ещё более зловещий вид. - Одевайся.
Пронзаю злобным взглядом бородатого, но натягиваю на себя грубую хлопчатобумажную одежду. Сама себе напоминаю зеков в колонии.
“Интересно, сколько за это шоу должны заплатить мне? - башмаки вообще сущий ужас: давят и жмут пальцы, но при этом хлопают на пятках. - Да, создатели этого квеста основательно потрудились над обстановкой”
____________________________
*Откуда ты?
** Кто ты такая?
***Шлюха
- Куда вы дели мой мобильник?
- Что?
- Сотовый? Телефон? Смартфон?
- Ты заклятие читаешь?! - восклицает “борода” и со всего маха бьет меня по лицу. - Киндж! Шулам*!
От пощечины искры сыплются из глаз, и я падаю на землю, на мгновение теряя дар речи от такого обращения. Но тут здоровяк хватается за сердце, опускаясь на колени напротив меня. А из-за его спины выходит молодой мужчина в красном бархатном кафтане.
- Кем ты считаешь себя, Руслан? - его голос почти ласковый, но кулак держит сжатым, и я вижу, как тонкая струйка крови появляется на подбородке здоровяка. - Ты никто, пустое место. Мы поняли друг друга?
- Да, - хрипит этот самый Руслан.
- Вот и молодец, - этот в кафтане похлопал стоящего здоровяка по голове, словно послушную собачку. - Бить женщин нельзя.
После этого он разворачивается ко мне и рассматривает более пристально, чем все другие до этого, словно ждет, что я сейчас закукарекаю или встану на руки и пройдусь по шатру. Когда я приподнимаю бровь, без слов спрашиваю: “Ну и что надо?”, красавчик в красном внезапно улыбается. Но как-то холодно и неприветливо. Словно змея, готовая проглотить свою жертву.
- Ну и кто ты? - его речь более понятна для меня.
- А ты? - сложно огрызаться, когда пульсирует разбитая губа.
- Мой “друг” Руслан считает тебя ведьмой. А я думаю, ты хорошо прикидывающаяся шпионка Тхоакора.
- Чего? Какая ещё шпионка?! Вы тут совсем с головой не дружите?
- А как с ней можно дружить и чья это голова?
- Да со своей!
Осторожно потираю разбитую губу, чувствуя металлический привкус крови во рту. Меня никогда до этого не били по лицу, особенно мужчины. Поэтому первый опыт желаю оставить единственным. А если взглянуть на “красный кафтан”, то можно ожидать представления на бис.
- Меня зовут Лена, и я из Петербурга.
- И где же находится этот Петербург?
- В России.
- Вот ты и попалась на вранье, - он становится передо мной. - Такой страны не существует.
- Ага, как же. Ещё не существует Китая и Америки, а также африканских стран.
Я уже устала порядком от этой игры, да и губа болит и пульсирует, что не добавляет радушия.
- В таком случае покажи её на карте, - он даже улыбается, словно я вот-вот лопухнусь со своими словами.
Поднимаюсь на ноги и шагаю к столу, рассматривая рисунки на карте. Но все они не похожи на обычные карты, которые мы изучали в школе. На одной из них нарисованы горные хребты, на другой море, но при этом подписано как “Синеморе”, а ещё непонятная черная полоса.
- А это что? - тыкаю пальцем в “Черность”. - Что за названия дурацкие.
- Ещё скажи, что ты никогда не слышала про стену тьмы, - хмыкает красавчик в красном кафтане.
- Понятия не имею, о чем ты, - пожимаю плечами. - Это какие-то игрушечные карты, чтобы ещё больше запутать участников вашего шоу.
