Тетя Света всё же положительно отзывается о Мироне! Она как будто не про него говорила. Честно, не ожидала. После восторженных рассказов нянечки, моя ярость поутихла… Даже появилась надежда на то, что у него ко мне есть какие-то чувства. Он ведь без пафоса дома деревенские чинил, без прессы, а это уже о многом говорит.
Захотелось просто взять сесть вечером за чашкой капучино с Мироном и поговорить. Просто спокойно, мирно побеседовать, рассказать ему, что я и не пыталась его предавать!
Пусть этот разговор будет тёплым и искренним, возможно тогда мы наладим наши отношения и всё проясним. Он мне поверит, война прекратиться, жизнь начнет налаживаться и тогда я, возможно, уговорю его не забирать у меня сына.
Я даже приготовлю ему его любимый плов! Точно!
Он вроде обещал на днях заглянуть…
Сейчас Мирон в деловой поездке.
Я настроила себе планов, повеселела, легла на диванчике в гостиной, чтобы немного посмотреть телевизор, но как только включила новостной канал, меня всю снова скрутило от ярости!
На экране транслируется какой-то светский приём, Доронин там мелькает в центре внимания, как самая главная звезда вечера, а вокруг него вьются все самые яркие светские львицы вечера. Роскошные, дорого одетые, холеные девицы буквально липнут ему на шею. Даже ведущая и та пытается флиртовать с Дорониным.
Ну надо же…
Какое совпадение.
Как я удачно телек включила!
Чувствую, как горечь поднимается по пищеводу, проникая в каждую клеточку тела.
Ему вручают какой-то приз. Поздравляют с первым местом в гонке по версии “Форбс”. Одна из девиц, которая держит награду в виде золотого кубка, протягивает ему её и… смачно целует в щёку.
Больше я не выдерживаю!
На импульсе выключаю телевизор и швыряю пульт в стену.
Хрясь!
Начинаю быстро семенить из одного угла в другой, пытаясь успокоиться. Меня всю колотит от ярости.
Ярость?
Или ревность?
Ох нет!
Ошиблась я, ошиблась.
Он всегда был и будет чертовым бабником!
Вон как улыбнулся, когда сисястая блонди обслюнявила ему щеку.
А Веры на горизонте я не видела!
Ну и как это понимать?
Аррр!
Как меня все это раздражает!
Никакого ему примирительного ужина!
Борису всю вкуснятину приготовлю!
Не достоин, Мироша.
Не проходит и пары секунд, как в комнату влетает Борис с пистолетом в руках. Отточенными действиями начинает осматривать каждый угол в комнате, проверяя обстановку.
— Что за грохот был?
— Да так… — уныло вздыхаю, пытаясь не заплакать. — Просто пульт решил покончить жизнь самоубийством. Неважно… — отмахиваюсь я. — Знаешь что, а пойдём я тебе плов приготовлю. Всё равно делать нечего. Ну, Борис, плов любишь?
— Простите, я на работе! — вытянулся как свая.
— Опять ты начинаешь! — скучающе зевнула я и поплелась на кухню. — Мне жутко скучно! Давай я всё же накормлю тебя, я ведь люблю готовить.
Хороший он мужик, не то, что некоторые…
Надо чем-то голову побыстрей занять, да злость выпустить.
Надеваю фартук, принимаюсь за дело.
Борис неловко мнется на пороге кухни, будто сомневается.
Старалась, планировала вечер, надо было ему за секунду всё испортить.
— Не боись! Хозяин про меня вообще забыл, вон как развлекается с девицами на вечерах великосветских! Он вспомнит обо мне лишь когда рожу. — Скрипя зубами я принялась очень даже агрессивно резать мясо на кусочки, представляя, что кусок мяса — это Мироша.
На тебе, на тебе!
Это за тех куриц сисястых!
Через час мы садимся ужинать.
Мне всё-таки удалось усадить Бориса за стол и наложить ему целую тарелку фирменной вкуснятины.
Смотри, Мироша, что ты потерял!
Борис ест с таким удовольствием, что за ушами трещит.
А запах какой… На всю квартиру.
Я специально вытяжку не включала.
Пусть соседи завидуют.
Сама я немного прихорошилась, даже слегка подкрутила волосы на плойку. Борис в последнее время начал на меня с заметным огоньком в светло-серых глазах поглядывать.
Неплохой он мужчина.
Может у нас бы с ним и вышло что-нибудь…
Если он испытывает ко мне хоть немного тёплых чувств.
— Ну как, вкусно?
— Честно, пальцы можно съесть…
— Ну кушай, кушай. Добавки?
— Нет, спасибо, мне хватит, — жуя бегло тараторит он, — Мирон Маркович мне вообще запретил нарушать устав.
— Вот как?
— Да. Только слежка за вами и охрана. Всё! Это рамки. Даже запреты ввёл на разговоры не по теме. А вы меня тут с тётей Светой и без… за столы ухаживаете. Это неправильно, я работы не хочу лишиться. Вы ведь не скажете ему ничего?
— Нет, ты что.
— Спасибо, — охранник, довольный как слон, продолжил набивать щёки.
А во мне всё кипела и кипела непрекращающаяся ярость.
Перед глазами мелькала и мелькала та самая картинка из телевизора с грудастой фифой с пухлыми губами. Её руки на плечах Мирона, её губы тесно прижаты к его щеке и оставляют смачный след от яркой помады…
— Слушай, а я…
Не знаю, какая муха меня кусает, но я вдруг кладу свою руку на руку Бориса и слова вырываются сами по себе.
— Скажи, Боря, а я тебе нравлюсь?
— Какого?! Хренаааа!
Я почти получаю инфаркт миокарда.
Бах!
Какой-то грохот по стене.
Резко отскакиваю назад, как будто от бомбы убегаю, когда на кухню влетает ОН.
— МИРОН?!
И с маху бьёт кулаком по дверному косяку, заставляя нас вдвоём врасплох.
Давно он тут стоит?
И как так тихо вошёл?
Вот чёрт…
* * *
Кулаки хрустят, ноздри как у быка раздуваются! Напряжён, но и дрожит как в лихорадке, а в глубинах черных глаз сверкают агрессивные языки пламени.
— Господин, — Борис ошарашено вылетает из-за стола и пытается как-то оправдываться, но это бесполезно. И так ясно, что всё, он потерял работу. В лучшем случае.
— Вон!
— Извините за это недора…
Мирон зарычал, ткнув пальцем на дверь.
— Ты уволен! За нарушение приказа! Больше повторять не стану! Я доверял тебе как лучшему другу, а ты что тут устроил? Вы о чём здесь шушукались?! Зажимались, а? — и задышал часто, прерывисто. — Немедленно ушел. Я сейчас сорвусь…
