Уступаю ему место, чтобы мог пройти, он закидывает коробку в медпункт, но аккуратно так закидывает, оповещает Доктора Трелони, что груз доставлен и поворачивается, чтобы вернуться.
- А вы - доктор из группы усиления? - спрашивает он меня.
- Ну, да.
- Если у вас больше тут дел нет, то командир приказал ваших покормить, так что они обедают уже. Даже скорее и пообедали, пока вы тут общались - поясняет парень с шашкой.
- Ну, пообедать я всегда не против. Кстати, скажите, пожалуйста, а бард у вас в отряде есть?
Немного удивившись, парень отвечает, что да, есть такой. Дядя Саша-Кот. И тут же интересуется:
- С чего вы узнали, что у нас свой отрядный бард есть?
Мне остается пожать плечами, чувствуя некоторую глупость моего положения:
- Ну, лидер у вас в группе есть, клирик есть, лекарь есть, потому бард напрашивался для комплекта. Чтоб все как положено в клане. Как в компьютерных играх.
Парень к моему облегчению не делает удивленного лица, не смотрит свысока, а, хмыкнув, поясняет, что просто без определенных профессий не обойдешься ни в жизни, ни в игре. Тем более в нынешней жизни, которая почище любой игры. Да и потом есть все же и отличия от тех же фантазийных РПГ. Лукарей и магов у них в группе нет. Да и не выжили бы они в таких условиях. Во всяком случае - кого видели - те не выжили.
Меня это сильно удивляет. Лучников я и сам не видал, а магов было много до Беды. Все эти вещуньи, маги высшей ступени нижнего Астрала и накладатели брачного венца или всяких дежурных проклятий. Сомневаюсь, что всем им удалось заморочить зомби, как они морочили всяких не шибко умных посетителей. Интересно, кого видели тут казаки?
- Были тут у нас такие дешевые пендрилы. Прикатили на навороченных джипах, с арбалетами. Такие типа 'весь этот мир теперь наш'. Ну, и съели их всех на третий день. Даже не морфы - кратко поминает неизвестных мне дурней этот светлорусый парень.
- А поподробнее вы не расскажете? - интересуюсь я этим эпизодом Беды. Есть у меня такая привычка разузнавать редкие ситуации, которые нормальные люди забывают очень скоро. Мне же кажется, что это все будет интересно - если и не сейчас, то попозже. Все, в конце концов, повторяется, как постановка 'Отелло' или 'Кармен', разве что меняются костюмы и декорации. Люди-то не меняются. И потому покойные арбалетчики меня заинтересовали. У нас-то арбалеты в основном для обучения детей пользовались, да и то как-то недолго. Слабенькие они, те, которые в продаже. Да и скорострельность маловата, разве что бесшумность в пользу идет.
- Пойдемте пока пообедаем, там и поговорим. Меня к слову - Хоббит прозвище.
- Гм... Извините, ноги, что ли сильно волосатые? - не слишком складно шучу я.
- Я и сам не знаю - признается он - может, за хозяйственность так прозвали.
Ну, в общем, при его габаритах сложно принимать его за хоббита. Из него получилось бы штуки три хоббита. Крупных хоббита. Разве что - и впрямь - очень он спокойный и рассудительный. Знакомимся, жмем друг другу руки. До столовки у них идти недалеко, скоро сидим в уютном зальчике.
Наши уже охомячились, убыли вместе с казаками на рекогносцировку, но раз меня не стали ждать - нечего и суетиться. Повар тут же выдает нам десяток разных тарелок с разными вкусностями, причем пахнет от них не казенной казарменной жратвой, а очень ароматно и призывно. Но, в то же время почему-то чую, что и не домашняя это еда, потому как каждое кушанье еще и красиво оформлено. Зелень свежая в борще со щедрой плюшкой сметаны. Оливки двух видов и маленькие огурчики соленые в блюде с эскалопом. Соблюдая первейшую армейскую заповедь, знакомлюсь и с поваром, которого зовут не по прозвищу, а по имени - Кириллом. Он исчезает в недрах кухни, а я тихо спрашиваю с аппетитом хлебающего борщ Хоббита:
- Вот ведь - бухой, а так готовит!
- Киря не бухой. Он просто так выглядит.
- А что так? - удивляюсь я. Непривычно, чтобы не бухой - а выглядел как бухой.
- Киря постоянно как бухой потому что строит дом и работает 24,5 часа в сутки, спит каждые вторые выходные каждого третьего месяца. А сейчас еще и безопасностью дома приходится заниматься, так что поневоле будешь остолбеневшим. Очень-очень добрый, но если разозлить - то писец совсем. Если спит, то будить нельзя, а то может спросонья не просыпаясь врезать и очень сильно. И дальше спать - поясняет негромко Хоббит, не отрываясь от трапезы.
- А, ну тогда понятно. Но приготовлено все очень вкусно, должен отметить, а я вообще-то привередливый, да и питался последнее время вполне себе достойно - киваю я в ответ. Еда действительно хороша.
- Вы вообще придерживайтесь Кири - посмеивается Хоббит - у него всегда есть еда и питье.
- Самовозникает, что ли? - усмехаюсь я.
- Это секрет фирмы. Но и еда и коньяк - всегда там, где Киря.
- Про коньяк заговорили? - возникает рядом этот повар. В руках у него сразу несколько бутылей и именно коньяка.
- Ага. Выпьете с нами? - спрашиваю я повара.
- Э нет, я свое выпил, теперь подшитый. Но вас угостить могу. Вот, например - этим.
И наливает грамм по пятьдесят из заковыристой бутылки. Аромат действительно коньячный. Причем достойный. И вкус такой же.
- Вот кстати гость интересуется этими арбалетчиками. Ты же их помнится, пытался вразумить? - спрашивает Хоббит, пока мы смакуем старый коньячок.
- Делать больше нечего, кроме как дураков учить, сам дураком становишься - грустно замечает Кирилл.
- Но ты же, помнится, пытался. После того как командир плюнул? - щурится Хоббит.
- Да, зря потратил время - кивает головой повар.
- Невразумляемые? - участливо спрашиваю я. Что-что, а такие остолопы постоянно встречаются. Абсолютно уверенные в своей полной правоте, несущие лютую пургу, и не воспринимающие никаких возражений. Вот совсем недавно такой цветок жизни в мое дежурство докопался к тому, что его удивило замечание медиков, мол, если помер пациент, так ему в башку надо стрелять. Ну, казалось бы, лежишь себе на отделении с пиелонефритом, лечат тебя, заботятся. Живи да радуйся. Нет, надо заявиться к дежуранту и докапываться с иронией в голосе, дескать, почему в операционной нет бензопилы, или пресса по металлу?
Медики ж не умеют аккуратно специнструментом, им обязательно херачить отбойными молотками, пулеметами в бошку? Зачем трупам стрелять в бошку? Патронов дохрена? Бери штык, доктор, раз нравится, и в глаз. Нет, надо фонтан дохлятины разбрызгать. Плюнул я, отвел великовозрастного умника в морг, показал дураку, что выстрел из малокалиберного слабосильного пистолета в висок обратившемуся не вышибает фонтана мозгов. Все аккуратно остается. Маленькая дырочка в виске с чуточку закурчавившимися волосками от выстрела и все. Зато мозг новоявленного зомби выключается от гидравлического удара мягкой пули в момент.
