— Могла бы и позвонить, Котенок, — добродушно отзывается трубка.
— Прости. Пап, у меня… Кое-что случилось.
— Что? — я слышу, как скрипит кожа его офисного кресла, когда отец резко выпрямляется за столом.
— Мне трудно сформулировать это так, чтоб ты понял правильно…
— Формулируй уже, а я как-нибудь попробую, — рычит он.
— Короче, Яра сильно подставили. Я приезжаю, а он…. В общем, я должна была решить, что мне изменили. Но это не так.
На том конце линии чуть ли не рычание.
— Это он так сказал?
— Нет, пап. Сама девка. Дала мне номер «мамки» своей. А сам Яр сказал, что был в баре с другом. Мне нужно, чтоб…
— Диктуй номер и как зовут друга, — перебивает. — Парни все выяснят. В том числе, действительно ли его подставили. Это так, для информации.
Говорю номер и все, что знаю про Димона. Папин голос спокоен, но в его тоне звучит металл. Поганая ситуация. Мамочки, насколько же она поганая. Хуже, наверное, просто некуда. Разве что если бы мне действительно изменили…
Вернувшись в спальню, ложусь поверх одеяла. Обнимаю Яра, кладу голову на согнутую в локте руку. Долго-долго смотрю на заострившиеся, осунувшиеся черты его мужественного лица. Осторожно касаюсь кончиками пальцев тонких шрамов, обвожу линию широких бровей. Глажу по густым волосам на макушке. Пропускаю короткие, шелковистые пряди сквозь пальцы. Бесконечно долго слушаю его дыхание. В какой-то момент закрываю глаза…
Будит меня вибрация телефона. Подскакиваю, нажимаю на дозвон и вылетаю из спальни. Звонит Паша.
— Чиста, как майская роза. Минимум трое суток у девочки ничего не было. И никого. Поздравь своего чемпиона, он будет жить.
— А Яр? Что по крови?
— Вот бы моя жена мне так же верила, — нарочито грустно протягивает Паша. — По крови, Кать… Клофелин. Ну и алкоголь, разумеется. Не любит кто-то твоего чемпиона. Кстати, как он?
— Все еще спит, — смотрю на часы. — Прошло уже восемь часов…
Слышу шаги. Тяжелые и неровные. Дверь медленно открывается и на пороге появляется Яр. Зябко обхватив себя руками за плечи, он замирает, глядя на меня.
— Как ты себя чувствуешь? — спрашиваю его.
— Нормально!
— Я слышал, — отзывается Паша. — Утром свози его к кардиологу. И выдохни. Нормально все. И нифига на него не смогут повесить.
— Спасибо тебе, Паш.
— Угу, — и отключается.
Яр не двигается. Неотрывно смотрит на меня потемневшими штормовыми глазами. Делает резкий вздох, как перед тем, чтоб что-то сказать, но не решается.
— Сделали все анализы, Яр. У вас с ней ничего не было, это точно. В крови у тебя клофелин. Это гипотензивный… Короче, это лекарство от давления. Но в больших дозах и с алкоголем оно или вырубает, или даже убивает — это как повезет.
— Кабин, су-ука, — рявкает. — Убью нахрен.
Глава 35
— Правильно! Если вся эта ситуация его рук дело, то так он добьется своего, пусть и иначе.
— Этот урод со мной бухал! — рявкает бешено сверкая глазами. — Его рожа-последнее, что я помню. Какое нахрен «если»?!
— Сути это не меняет.
— Что ты предлагаешь? Простить и забыть? А может еще руку ему пожать? И чтоб угловым моим был и дальше, да? А еще-другом?!
— Единственное, что я предлагаю-это не совершать опрометчивых поступков. И все, Яр. Мы даже не знаем, он ли это. Люди моего отца как раз…
— Отлично! Просто супер! Может они еще вместо меня и на ринг выйдут? И с тобой…
Словив мой ошарашенный взгляд, осекается. Запускает пальцы в волосы, трет макушку крепко зажмурившись. Делает пару шагов взад и вперед. Его мышцы напряжены настолько, что кажется, будто передо мной ожившая гранитная статуя.
— Кать, какого хрена, ты вмешала отца? — очень стараясь не орать, говорит после паузы. — Я что немощный? Сам по-твоему разобраться с проблемами не могу?
Язвительные комментарии так и рвутся с языка. Так и хочется сказать нечто вроде того, что единственное, что у него получается, это создавать проблемы, а не решать их. Но я просто вздыхаю, выдыхаю и приказываю себе думать головой. Не обидой. Не раздражением. Головой.
— Яр, извини, но они-профессионалы. А не зная, насколько глубоки корни у сложившейся ситуации, я не могу рисковать тобой. Что, если это не просто мелкая пакость? Что, если тебя хотели посадить?
— Мелкая пакость? Да я едва не потерял тебя из-за этого урода!
— Из-за тебя, — совладав с голосом, говорю. — Все это произошло исключительно из-за тебя.
Он резко выдыхает как от удара в солнечное сплетение. Мучительно морщится словно от боли.
— Я думал. Долго думал, Кать.
Замираю. Что сейчас скажет? К чему ведет?
— Работай. Делай, что хочешь, только не уходи.
И снова в его глазах та самая бездна, что я видела утром. Только сейчас он трезв и потому она еще страшнее, еще темнее. Там отчаяние и боль.
— А я говорила не об этом. А о том, что, если б ты иначе действовал, тебя б было не так легко подловить. Если б ты не лез бухать в любой непонятной ситуации…
— Знаю…
Обессиленно прислонившись к стене, запрокидывает голову и зажмуривается. Я вижу на ресницах влагу или это только кажется?
— Я бы никогда тебе не изменил, — срывающийся шепот. — Под чем бы не был. Никогда. Ты мне веришь?
— Верю, Яр. Но, подумай о том, смогла бы, если б не специфика моей работы? Если б я не сталкивалась с подобными подставами, не умела бы на уровне подсознания рассматривать ситуацию с такой точки зрения? Я бы увидела, что мой вусмерть нажравшийся бойфренд трахнул шлюху в нашей кровати-и все! А этого я бы не простила никогда. И, уверяю, в твоем случае доказать обратное было бы практически нереально.
Снова включается телефон. Это папа.
— Да, пап.
Яр сползает по стене у моих ног. Садится на пол, согнув в коленях ноги. Опирается на них предплечьями. Убитый взгляд слепо глядит в пространство.
— Что у твоего героя с телефоном?!
— Разбил, — нехотя отвечаю.
— Дай ему трубку.
Отметаю вспыхнувшую в уме просьбу сказать мне. Безапелляционный папин тон значит, что толку от нее не будет.
— Яр, — даю ему трубку.
Мужчина берет ее, подносит к уху.
— Здравствуйте, Олег.
Из трубки доносится что-то похожее на рычание. Не меняясь в лице, Яр с минуту слушает.
— Я очень благодарен, Олег. И…я прошу прощения за эту ситуацию.
Папа что-то отвечает и губы Яра дергаются в полуулыбке.
