— Так что ж тогда приехали? — усмехаюсь.
Лицо блондинки покрывается алыми пятнами. На коже действительно ни капли тонального крема, и она выглядит идеально. Вот блин!
Тонкая рука с длинными розовыми ногтями замахивается, но я ее перехватываю и отталкиваю девчонку. Так, что она едва не плюхается на задницу. Десяток килограммов разницы в весе и высокие каблуки играют не в ее пользу.
— Только попробуй, девочка — устрою проблемы, мама не горюй. Вали отсюда и не позорься.
— Я тебе сейчас перья повыдергаю…
Не слушая продолжения, я позорно сбегаю к машине. Благо она близко, а я не на каблуках.
Срываюсь с места и сваливаю, даже не оборачиваясь на девчонку. Немного проехав, паркуюсь. Меня прям колотит от злости. Ну и страха. Кому понравится перспектива столкновения лица с акриловыми ногтями?
Звоню Барковскому. Он берет после четвертого гудка.
— Да? — сонный голос.
— Барковский, будь добр, сделай так, чтоб я больше не видела твою невесту, хорошо?
— Киткат? Я уж думал мне твой голос снится.
— Ты меня слышал?!
— Да, но ничего не понял. Какая невеста?
— Твоя, Барковский! Метр семьдесят пять, сорок кило веса, гигантские надутые сиськи, блондинистые волосы, губы в пол лица…. Что, не помнишь? Может тогда завязывал бы с мордобоем, а?
— Ревнуешь, да, Киткат? — прям чувствую, как усмехается. Словно наяву вижу, как его губы расплывается в чуть кривоватой усмешке.
— Барковский, повторяю для тех, кто часто получает по башке — мне плевать! Но если не отвадишь от меня своих подстилок, то, уверяю, устрою проблемы!
— Вот теперь верю, Киткат!
Зашипев, сбрасываю вызов. Ревную?! Да кем он себя возомнил?!
*****
Игорь со стоном кончает и скатывается с меня. Тихонечко тяну носом воздух, хоть хочется жадно вздохнуть его полной грудью. Он иногда забывает опираться на руки и придавливает меня так, что я едва могу дышать. Если в этот момент остановить процесс, то он потом не возобновится и это обеспечит несколько повторяющихся вопросов о том, хорошо ли мне с ним. Поэтому я терплю.
Встает с кровати, накидывает халат и направляется в ванную. Шелковая ткань облегает обозначившееся брюшко. Если б не его высокий рост и не многолетние занятия плаванием, пусть и в прошлом, то с тем, что он не фанат зала, выглядел бы сейчас Игорь как типичный разъевшийся бизнесмен за тридцать. А так он скорее обычный, чем полный.
У него умные и проницательные карие глаза, густые темные волосы. В общем Игорь бесспорно красивый мужчина. Но все равно не такой, как…
Кутаюсь в одеяло и запускаю пальцы в волосы. Как ужасно то, насколько сильно меня тянет к другому…
Яра не слышно уже четыре дня. Мне бы радоваться…. А вместо этого внутри либо тоска, либо беспокойство, либо то и другое вместе. Беспокоюсь я потому, что как раз сегодня, сейчас, в эту ночь у него бой.
Саня звал с собой, но я, конечно же не пошла. И не смотрела бы прямую трансляцию! Поэтому хорошо, что Игорь захотел провести выходные вместе.
Встаю и тоже иду в душ. В другой. В гигантском пентхаузе Игоря их три. Вместе мы с ним не купаемся никогда. И секс у нас только в спальне. Но это ровным счетом ничего не значит.
Прихватываю телефон, заношу в ванную и кладу на полочку. Забираюсь в кабинку. Моюсь. Не буду смотреть. Не буду и точка.
А если он получил травму?
Кутаюсь в полотенце и подрагивающими пальцами тыкаю в экран смартфона. Секунды, пока грузится страница, кажутся годами.
«Яр Барковский «Ягуар» одержал победу над Николаем Резником в пятом раунде нокаутом».
««Ягуар» стал обладателем еще одного пояса».
«Фееричный финал, которого все ждали».
Много фото. Очень-очень много. Фрагменты боя, которые я пролистываю, чтоб поскорее добраться до финала. Как-то даже смотреть ухваченные фотографом моменты больно.
Вот Яр стоит полубоком к камере, держа над головой на вытянутых руках пояс. На правом плече у него щерящаяся огромными клыками морда ягуара. Стальные мышцы напряжены настолько сильно, что видно каждую, даже самую мелкую.
Вот он уже анфас с вскинутыми пудовыми кулаками в беспалых перчатках. Левая часть лица сбита, на ней наливается отек. Синие глаза с бешеным триумфом глядят из-под бровей, он скорее скалится, чем улыбается. Как бы спрашивает: кто следующий?
Пробегаю глазами интервью. Выхватываю цитату: «У моей победы твое имя, детка! Она, как и все прежние, в твою честь! И это только начало».
Сердце летит вскачь. Глупое. О, какое же оно глупое…
Глава 9
Белоснежные шатры. Затянутые шелком кресла, усыпанная лепестками роз дорога к алтарю, увитая ими арка. Все это в лесопарке возле пруда с лебедями. Красиво. Просто нереально красиво. Сказочно. Так, как всегда хотела маленькая девочка внутри меня.
Организатор свадеб Ольга листает на планшете проект будущего интерьера для церемонии и всматривается в наши с Игорем лица, чтоб прочесть малейшую реакцию. Пытается угодить, и у нее получается. Все выглядит именно так, как мы хотим. Точнее так, как хочу я, ведь, когда мы с Игорем обсуждали свадьбу, он соглашался со всеми моими пожеланиями, беря на себя организацию их выполнения.
Мне не так важно где и как, важно с кем, Кать. Важно, что с тобой.
Слова жениха эхом звучат в ушах, вызывая чувства прямо противоположные тем, которые должны вызывать у невесты. Их я игнорирую.
Сижу рядом с Игорем в стильном кабинете организатора свадеб, любуюсь предложенным вариантом оформления праздника и широко улыбаюсь. Игорь счастлив. Настолько очевидно, что это согревает, как солнечные лучи в погожий весенний день.
Отеки с его лица практически сошли, синяки замазаны плотным тоном. Врач говорит, что все будет в порядке, но чувство вины все равно меня гложет. Впрочем, надеюсь, когда последние отметины сойдут, а день «Х» станет еще более осязаемым, я забуду о ней. Да и вообще оставлю весь досадный эпизод в прошлом.
— Тебе точно все нравится, Кать? Если что не так, говори, сразу же изменят! — спрашивает, когда презентация заканчивается.
