Странно.
В очаге вигвамом стоят четыре расколотых полена, огонь лижет потрескивающую растопку. На потертом древесном полу, покрытом красными пятнами, слева от камина лежит аккуратной стопкой куча дров.
– Наконец-то, – раздается за левым плечом глубокий голос Стила. Я вздрагиваю.
Все-таки это не Эш.
Он бросает мне на колени подушку в белой наволочке и идет на кухню, которая находится в противоположной стороне однокомнатной хижины. Из носика стоящего на плите чайника клубится пар.
Взяв тряпку, он берется за ручку и наливает в две кружки кипяток. В каждом лежит чайный пакетик.
– Что случилось?
Я съеживаюсь, когда слова слетают с губ. Я говорю как девица в беде, склонная к обморокам, – но у меня в голове туман.
– Нашел тебя в снегу, наполовину им занесенную и почти замерзшую. – Он наклоняется ко мне, и я вижу его профиль. В уголках его губ играет тень улыбки. – Думаю, это означает, что мы квиты.
Я помню, как хлюпала по колено в снегу в долине, полной деревьев, когда шла по следу, надеясь, что он принадлежит Стилу. Еще помню холод, который проникал сквозь одежду и пробирал до костей. Последнее пронизанное морозом воспоминание об этом путешествии – как я лежу на земле и думаю, что потрясающей идеей будет вздремнуть.
Я со стоном прижимаю ладони к глазам.
– Наверное, у меня было переохлаждение. Мне показалось хорошей идеей поспать.
Боже, иногда я действительно бываю глупой.
Я вытаскиваю ноги из-под одеяла и перекидываю их через край односпальной кровати, только чтобы взвизгнуть и засунуть их обратно под одеяло.
– Где мои штаны? – верещу я.
– Ага. – Он стоит ко мне спиной, но даже идиот услышал бы в его словах веселье. – Тут мы тоже квиты.
Увидев свои джинсы, сложенные на кривом деревянном стуле недалеко от изножья кровати, я бросаю в сторону Стила сердитый взгляд. Жаль, он не смотрит.
Он занят на кухне, и я пользуюсь этой возможностью, чтобы схватить стянутую с меня одежду и нырнуть обратно под простыни.
Извиваясь под ними, я засовываю ноги в джинсы. А закончив и выглянув, вижу, что Стил стоит передо мной, протягивая дымящуюся чашку чая.
Я сжимаю теплую кружку между ладонями и вдыхаю аромат. Пахнет Рождеством. Корица, мускатный орех и немного апельсина. Мой любимый.
– Я нашел немного меда, чтобы подсластить чай, но больше здесь ничего нет.
Я морщу нос и скалю зубы. Это не значит, что он прощен за трюк с джинсами. Не впечатленный моим поведением, он устраивается в кресле с высокой спинкой за двухместным деревянным столом в паре метров от него. В этом месте определенно в восторге от пиломатериалов.
Он вытягивает ноги и кладет их на край стола. Его огромная фигура слишком велика для этой хижины: тут только одна двуспальная кровать, на которой сижу я, маленький стол и два стула – ну и кресло для двоих перед камином.
Стил потягивает свой чай, наклонившись к огню, а не ко мне. Я пользуюсь моментом, чтобы разглядеть его профиль. Прядь его иссиня-черных волос упала на лоб и коснулась брови. Прямую линию носа нарушает только маленькая горбинка на переносице. Полные губы, нижняя губа немного больше верхней. Челюсть почти под идеальным углом в девяносто градусов от подбородка до мочки уха.
Он действительно красив. Ну, когда молчит.
Снова переключив внимание на собственные руки, я дую на поверхность пряного чая и делаю осторожный глоток. Жидкость скользит по моему горлу, прокладывая путь к желудку.
Несмотря на горящий огонь, воздух в хижине все еще холодный от зимнего мороза. Обхватив себя свободной рукой, я смотрю, как кружится в кружке чай цвета сливочного ириса.
– Как ты меня нашел? – наконец спрашиваю я.
Стил издает звук, немного похожий на смех, но это не он.
– Кажется, так же, как ты меня. – Подняв взгляд, я обнаруживаю, что Стил неотрывно смотрит на меня. – Летающее блестящее существо. Слегка невоспитанное. Ничего не напоминает?
Ах…
– Динь-Динь.
Стил выгибает брови дугой.
– Серьезно? А вдруг это парень?
– А вдруг это плод нашего воображения?
Он дергает подбородком в знак согласия, а затем медленно отпивает из своей дымящейся кружки, продолжая смотреть на меня через край.
– Я знал, что ты идешь за мной. Как только я нашел хижину, то пошел обратно, тебе навстречу – и тогда Динь-Динь помогла найти тебя побыстрее. – Во взгляде Стила сквозит мягкость – и я знаю, что мне не мерещится. Будто слой его брони растаял. Интересно, осознает ли он это? Он не из тех, кто показывает другим свое слабое место – особенно мне. А значит, скорее всего, он делает это непреднамеренно. – Я знаю, что до этого говорил с тобой… жестко. Я безумно хотел найти Блейза и Аврору. Я и сейчас этого безумно хочу. Но я бы никогда… ну по крайней мере ты должна знать… – Он сжимает губы, явно расстроенный тем, что не может найти правильных слов.
– Я бы правда не позволил, чтобы с тобой что-нибудь случилось, – наконец выдавливает он, разрывая зрительный контакт и глядя куда угодно, только не на меня.
Может быть, он головой ударился? Вполне может быть.
Я прочищаю горло – только для того, чтобы снять напряжение.
– Как долго я была без сознания?
Стил перекатывает чашку между ладонями, смотря на входную дверь.
– Около десяти часов. Я нашел тебя где-то около полуночи. – Он снова переключает внимание на меня. – Устал ждать, когда ты проснешься.
Он встает одним плавным движением, делает несколько шагов к кухонной раковине и ставит в нее свою чашку.
– И ты решил, что лучший способ разбудить меня – несколько раз ударить меня подушкой?
Он хватается за край раковины и бросает взгляд через плечо – мышцы под его рубашкой напрягаются.
– Сработало ведь, правда?
Я натужно смеюсь.
– Что, не захотел разбудить меня поцелуем?
Он поворачивается и прислоняется спиной к стойке, скрестив руки на груди. На его лице расплывается медленная улыбка.
– Откуда ты знаешь, что я не пытался?
Только касаясь пальцами губ, я понимаю, что подняла руку. Поскорее опустив ее, я прочищаю горло. На щеках расползается подлый румянец.
Ненавижу, когда он надо мной издевается.
– Ясно. – Я с притворным спокойствием ставлю полупустую кружку с чаем на крошечную тумбочку с одним ящиком, с нарочитым вниманием изучая ее деревянную поверхность. – Ты нашел что-нибудь до того, как найти меня? Блейз или Аврора были здесь?
В бирюзовых глазах Стила сверкают искры, и его лицо застывает – от легкомыслия не остается и следа. Солнечные лучи проникают сквозь запотевшее окошко над раковиной за спиной у Стила, но он опускает подбородок, и бо́льшую часть его лица скрывает тень. Со скоростью пантеры он всего за полсекунды вдруг оказывается у шаткой входной двери и надевает пару тяжелых непромокаемых ботинок.