На стартовую линию вышел Лев. Он в очередной раз произносит прощальную речь, но я особо не вслушивалась. Все мое внимание было направлено на последнего гонщика. Игорь тоже каждую секунду озирался на него. Одетый полностью в черное, на черном байке нервно нажимал на ручки газа. Ему явно не терпелось зажать газ до упора, нестись между соперниками. В этом же нет смысла — это просто дружеский заезд в честь хорошего человека.
В пальцах до сих пор покалывало от гнева. Николас Грэт не имел НИКАКОГО права ТАК говорить о Саше. Как же противно от таких людей, которые готовы облить других помоями, выставляя себя, любимого, в лучшем свете. Как вспомнишь, так сильнее начинаешь закипать. Убила бы на месте.
Гул старта, словно раскат грома в ясный день, неожиданно прогудел, заставляя выплыть из нехороших мыслей. Участники рванули с места, Игорь проехал первые десять метров на заднем колесе. Но все таки быстро они не гнали. Не больше шестидесяти километров в час. Правил держались почти все. За исключением одного единственного участника. Мотоциклист в черном молнией пролетел между ровными рядами. Из-за него трое новичков не справились с управлением и въехали в ограждение. Недовольные крики, возмущенные возгласы полетели в спину гонщика. Из громкоговорителя прозвучал голос главного организатора. Тимур Родионович, наш босс, крыл многоэтажным матом возмутителя спокойствия, обещал ему "спокойный и рассудительный" диалог, перечислял знакомые ему позы камасутры, в который будет проходить разговор.
Но гонщику было плевать на все слова. Неизвестно что было в голове у парня, когда он ускорился. Не сбавлял скорости даже когда входил в поворот, чуть ли не касаясь плечом асфальта. Запах паленой резины неприятно пощекотал нос. Я пару раз чихнула, закрывая глаза.
— Остановите его уже кто-нибудь! — злой голос босса бил по ушам в попытке перекричать рев моторов.
"Игорь не надо!" — подумала я, когда старший брат зажал газ до упора.
Нервно прикусывая нижнюю губу, вскакивая со скамейки. Сердце билось в районе горла, прыгая на диафрагме, как на батуте. Руки дрожали, теребя завязки свитера.
Тысяча пар глаз неотрывно следили за синим мотоциклом, как быстро Игорь сокращает расстояние до гонщика в черном.
Кто это вообще? Тонированное стекло визора полностью скрывал лицо неизвестного. Ни на байке не было наклеек, ни на черной куртке нет нашивок байкерского клуба. Мысль, что это кто-то из братьев Грэт, отмела сразу — эта парочка сидела на другой стороне стадиона, следя за двумя гонщиками.
Я побежала в организаторскую рубку, к большим начальникам. Пятеро бывалых гонщиков орали друг на друга в стеклянной комнате. Лев требовал срочной остановки заезда. Михаил, самый молодой организатор, приказал всем участникам заезда немедленно покинуть трассу.
— Кто, мать вашу, пустил незарегистрированного гонщика на стартовую линию! — от крика Тимура Раисовича дрожали стеклянные стены.
— Я н-н-не понимаю, — Михаил листал электронный блокнот с записанными в нем все зарегистрированные номера байков и машин (обязательное условие для участия в гонках). — Его номера нет в реестре.
— Алена? Ты че тут забыла? — мое появление заметили.
— Я думала вы знаете, кто этот гонщик, Тимур Родионович.
— Беспокоишься за Игоря? — Тимур потому и босс, что понимает каждого подчиненного.
Я молча кивнула.
— Не ссы, — шеф похлопал по плечу, — Игорь один из лучших гонщиков, он справится.
— Как он вообще собирается его остановить?
Ведь не собирается же он на всей скорости таранить нарушителя? Вот и Тимур Родионович просто пожал плечами.
Все гонщики уже покинула трассу, так почему же Игорь продолжает гоняться за нарушителем? Они уже едут ноздря в ноздрю, на трассе никого. Игорь, почему же ты не тормозишь?
Следущее, что произошло я видела словно в замедленной съемке. Черный гонщик достал из-за пазухи лом, который бросил прямо под колесо байка Игоря. Мой самый жуткий кошмар стоял перед глазами на яву: синий байк взлетает вверх, переворачиваясь. Игорь падает на землю и по инерции кубарем прокатывается по асфальту. Он без движения лежит на земле.
Случается самое страшное. Байк колесом падает на спину брата. Мне кажется, что я слышу хруст ломающихся костей. Где-то на заднем фоне слышу полный боли крик. У меня саднит горло. Ноги горят как при многокилометровом марафоне.
Я падаю перед Игорем на колени. Стоя коленями в крови, снимаю с брата шлем. Его лицо все в крови.
— Игорь! — трясу брата за плечи.
Бледный как снег брат не произнес ни звука. Слезы защипали глаза и потекли холодной струйкой по щекам, обжигая кожу. Дрожащими пальцами обхватываю родное лицо.
Боже, прошу, пусть это всю будет просто кошмарный сон. Эльф эгоист. Гибель Саши. Смерть Игоря у меня на руках. Я хочу проснуться в кровати от того, что Шокер тычет носом в щеку. Или от сообщения Саши. На худой конец от звонка подруги, что я опаздываю на пару к физику.
От Игоря меня отрывает Денис, закрывая обзор своей грудью. Не дает обернуться, прижимая к себе рукой. Сильнее прижимаюсь к брату. Слышу как быстро и гулко бьется его сердце. Как дрожит его голос. Его рваное, судорожное дыхание.
Грубые руки врачей отталкивают нас от тела старшего брата. Мужчина в спецодежде, стоя на коленях, прижимался ухом к грудной клетке Игоря.
— Сердце еще бьется! — эта фраза поселила в нас с Деном надежду.
— Разойдитесь, — грубый голос Льва разогнал собравшуюся толпу.
Бригада врачей оперативно работали с травмами брата, кололи кровоостанавливающее средство, пальпировали возможные переломы. Их слова доносились до меня словно через толстый слой ваты. На стадион въехала машина скорой помощи. Перебинтованного Игоря положили на носилки и погрузили в машину. Мы с Деном собирались сесть с ним рядом, но нас остановил один из врачей:
— Куда собрались? — голос его оказался до противного гнусавым.
— Мы брат и сестра пострадавшего! — Ден попытался обойти старика, но врач расставил руки в стороны. — Пустите нас!
— Не положено даже родственникам! Машина маленькая, а пострадавшему нужно больше места. Вы и вес машине прибавите, следовательно, мы ехать медленно будем и не успеем спасти вашего брата.
С каждым словом он тыкал крючковатым пальцев в грудь Дена. Его маленькие мышиные глаза бегали под толстыми линзами очков.
— Но куда вы его повезете?! — кричу на врачей.
— Вам позвонят, когда его состояние стабилизируется! — прокаркал старик, закрывая перед нашими носами дверцы машины.
Ярко-желтая машина скорой помощи под визг шин уехала в неизвестном направлении. Мы еще долго слышали противный вой сирены.
— Где этот недоносок? — Тимур Родионович рвал и метал.
Он бегал по всему стадиону в поисках совершившего аварию ублюдка. Мне тоже не терпелось присоединиться к поискам, но Ден сказал отправляться домой, а сам сел в свою машину и поехал вслед за скорой помощью.
