— Юль… — пытается она заглянуть в мое лицо, пока собираю в сумку свои вещи.
Телефон, блокнот с котами, который купила сама, ручку со светящимся колпачком…
— Ну чего ты… — лепечет Ксюша. — Тоже мне, работа мечты…
Она замолкает, когда смотрю на нее, и из моих глаз льются слезы.
— Можно у тебя переночевать? — единственное, что у меня получается ей ответить не скуля и не хрипя.
— Да, — бросается она к своей сумке и выхватывает оттуда ключи.
Быстро пишет на желтом стикере адрес, поглядывая на меня.
Прижав к груди сумку, бросаюсь к шкафу в служебном помещении и быстро одеваюсь, мечтая поскорее вырваться отсюда и хлебнуть свежего воздуха.
Он сбивает меня с ног, ударяя в лицо, когда оказываюсь на улице.
Обмотав вокруг головы шарф, я просто иду, сама не зная куда. Вдоль шоссе. Потом по старомодным дворам, заваленным желтыми листьями. Сажусь на первый попавшийся автобус и просто еду, глядя на промерзший осенний город. Глядя на него, я не чувствую ничего. Ни одиночества, ни страха, ничего… только опустошение и усталость.
Утерев кулаком глаз, сую его в карман.
Кожа на лице пощипывает от соли, напоминая о колкой и одновременно мягкой щетине, которая оставила на ней мелкие царапины. На лице, шее и на моей груди. Напоминая мне о том, что еще… не все потеряно…
Я должна позвонить сестре, но сейчас нам лучше не общаться. Я не хочу расстраивать ее или врать, рассказывая о себе небылицы.
Сойдя на первой попавшейся станции Метро, спускаюсь в подземку и целый час добираюсь до Ксюшиной квартиры. Улыбаюсь сквозь слезы, рассматривая нарисованный от руки план на желтом стикере. Он состоит из кривых стрелок, пунктиров и кругов. И когда прижимаюсь лбом к подъездной двери, сработавший код домофона сообщая мне о том, что этот корявый план я прочитала верно.
***
— М-м-м… — мычу, переворачиваясь на спину и глядя в темный потолок, на котором пляшут тени деревьев.
Ветки скребуться в потемневшее окно, и мне хочется спать дальше, но мой телефон звонит во второй раз и никак не заткнется.
Голова настолько пустая, что я ее не чувствую. Просто хочу спать…
Хочу вернуться в свой сон, потому что там меня сжимали сильные мужские руки. Так крепко, будто наяву… И его запах. Терпкий парфюм. На моей коже.
— Отвали от меня… — прошу шепотом, обращаясь к умным, чертовски умным зелено-карим глазам.
Подушка под щекой пахнет можжевельником. В темноте пытаюсь понять, где нахожусь. Это выходит далеко не сразу, а когда случается, хочу заснуть снова еще больше.
Поджав под себя ноги, ватной рукой шарю под одеялом.
— Алло… — мой голос хрипит, и в горле пересохло.
Сколько я спала?
Я спала так, будто не спала лет десять. Просто ни о чем не думая. Спать, когда тебе никто не мешает — в моей жизни это как Новый год. Там дома у нас с Ритой была одна кровать на двоих. По крайней мере у нас с ней была своя собственная комната. Чтобы ее отстоять мне пришлось орать так, что слышал весь пятиэтажный дом. Вспоминая тот отстойный день, я хочу стереть себе память…
— Привет, — нервный мужской голос на том конце провода.
— Привет… — хриплю я, пытаясь сглотнуть.
Прикладываю ко лбу руку, пытаясь разгладить на нем складки, потому что я понятия не имею, кто это звонит.
— Хе-хе… — произносит голос. — Мне твоя подруга дала номер. Это Леонид. Хе. Можно просто Леня.
Молчу, и в трубке тишина.
Какое еще… Леня?
Я слышу, как он дышит. И мне не нравится его голос. Черт…
— Э-э-э… мы в салоне видились, — поясняет, но для меня это все равно, как сдернуть платок с пустого места. — В салоне “Мерседес”.
— А… — бормочу, садясь и соображая кто он, черт его дери, такой.
— Не помнишь меня? — произносит с какой-то странной интонацией, которую я даже не собираюсь расшифровывать. — Я покупал “Мерседес”.
Я не помню.
Леня, Леня, Леня…
Трясу головой, пытаясь взболтать мозги.
— Эм… у нас много клиентов, — говорю осторожно. — Большой поток людей.
— Ну, тогда понятно, — усмехается он, но звучит это неестественно. — Хочешь сходить в ресторан? У меня столик заказан.
Онемев на секунду, смотрю на темное окно.
Я понятия не имею, кто он такой. Но наличие “Мерседеса” делает его не голодранцем, тем не менее… я не хочу никуда с ним идти, кем бы он ни был, хоть владельцем “Феррари”. Наверняка у него нет зелено-карих живых глаз и всяких чудаческих финтов, от которых хочется толи орать, толи смеяться…
— Нет? — спрашивает с нажимом.
Господи…
Закрыв глаза, кусаю губу.
Мне опять хочется зареветь.
Я не хочу ни в какой ресторан. С ним. Но я буду дурой, если не пойду. Я понятия не имею, кто этот Лёня такой, но разбрасываться даже такими сомнительными вариантами — долбаная роскошь.
— Хорошо, давай, — отвечаю весело, но это звучит фальшиво даже для меня самой.
— О, вау… — частит он. — Круто. Да. Я могу заехать за тобой. Часа через два. Окей? Идет?
— Да, класс, — отвечаю, морщась.
— Скинь адрес. Ну… пока, да?
— Угу…
Он кладет трубку, а я падаю на диван, проверяя свой телефон. Пропущенный вызов от Ксюши и… больше ничего.
Давящее разочарование сжимает грудь.
— Ладно… — шепчу, выбираясь из-под одеяла.
Ксюшина квартира маленькая, но теплая. А еще у нее жуткий бардак. Я помыла посуду и полы. Прибрала ее вещи и даже сварила суп из того, что нашлось в ее холодильнике. Чем еще ей отплатить я не знаю. Моя блузка и брюки аккуратно сложена на стуле. Залезая в них после ванной, в зеркале вижу, как ужасно они на мне висят. Делают задницу плоской и бесформенной.
Собираю волосы в хвост и закручиваю в пучок на макушке, чтобы открыть шею и скулы. Решаю не краситься, потому что мне нечем и потому что… пошло оно все к чертям.
В зеркале я выгляжу лет на пять моложе, поэтому решаю накрасить хотя бы губы.
Я одета совсем не для ресторана, и мои ботинки на плоской подошве. Но мне и на это плевать.
Возле подъезда меня ждет черный “Мерседес”-купе, а рядом с ним…
Отпустив подъездную дверь, слышу, как она защелкивается за моей спиной, и этот щелчок тонет в гуле ледяного ветра.
Боже…
Тощий парень, который и правда был в салоне на этой неделе.
Тощий, нескладный и… некрасивый. На нем джинсы и кожаная куртка, которая выглядит, как с чужого плеча. Вжимая голову в плечи, он шарит глазами по моему телу и облизывает губы, дергано улыбаясь.
